Kitobni o'qish: «Мелодия души»

Птица

Белой птицей взлетая в небо,

Опускалась на землю больно.

Не просила зерна и хлеба,

Оставаться хотела вольной.

Серых птиц болтовня пустая:

«Возгордилась и непохожа».

От чужой отбивали стаи,

Но в свою не пустили тоже…

Не летела в чужие руки,

На ветру расправляя крылья.

Птичий мир, уязвимый, хрупкий,

Не покрылся обманной пылью…

Вопреки грозовым раскатам

Тихой веры огни не гаснут.

В этом сила души крылатой,

А на меньшее не согласна…

На бис

Роль играю на бис,

Может, это успех?

Повторяются фразы избитые.

Либо ты меня вниз,

Либо я тебя вверх.

Не сойти бы однажды с орбиты мне.

Шаг вперёд, снова шаг-

Замыкается круг.

Всё сложнее держать равновесие.

Ты надёжный мой враг,

Ты заклятый мой друг.

И под властью твоей вновь мир весь и я…

Показалось

Я не хотела усложнять простые вещи,

Вдруг оказавшись просто мимолетно-лишней.

Мир неземной тобою не был мне обещан,

Да и земной из наших встреч увы не вышел.

Сюжет истории – в блокнот карманный, тощий.

На зарифмованных, зачитанных страницах.

Я на тебя смотреть училась сквозь и проще,

Не замечая имена, пустые лица.

И забывался едкий звук ночного смеха

Под шум дождей холодных, грозовых раскатов.

Я не причина и не повод, не помеха…

Душа чужая, полюбившая когда-то.

Дышу свободно. Прочно мной урок усвоен.

И ветер свежий снимет лёгкую усталость.

Мир неземной обещан не был мне тобою,

Мне на мгновение лишь это показалось.

Мелодия

Вокруг пустота наполняется музыкой.

Той тихой, казалось, забытой мелодией.

Ты мне расскажи, разорвать с тобой узы как?

Хотя и не связаны были мы вроде бы.

Холодная осень, и люди сутулятся.

А память меня возвращает к событиям,

Где летние грозы, цветущие улицы.

Ты вряд ли их помнишь. Пыталась забыть и я.

И всё не сотрутся назойливо-колкие

Картинки мгновений, давно уже прожитых.

Холодная осень – по коже иголками…

И все же, как прежде, волнуешь до дрожи ты.

Десятая осень

Вновь голос зовёт за собой

К кометам скользящим.

И я забываю порой,

Как жить в настоящем.

Но помню несбыточный сон

И стрелки на восемь…

Уверенно всходит на трон

Десятая осень.

Десятую осень подряд,

Привычно до стона,

С небес опускается взгляд

На мир из картона…

Время

Яркой краской по белой бумаге.

Аппликация. Ровные строчки.

Клей, слегка пожелтевший от влаги.

Аккуратная подпись: "От дочки"…

Время таяло сахарной ватой,

Пузырьками ситро, лимонада.

Улетало обёрткой измятой

От батончиков и шоколада.

Растворялось в воде с аспирином

Дозировками в граммах по весу.

Засыпало у взбитой перины

С молоком и холодным компрессом.

Кружевами встречало рассветы

То с восторгом, то с нотой печали.

И в кармане с обратным билетом

Застывало на старом вокзале.

Бередило ночными звонками,

Долгожданной открыткой с конвертом,

Пышным тортом, шампанским, цветами

И еще одной розовой лентой…

Мир в улыбке, глазах, каждом шаге

И движении маленькой ручки.

Яркой краской по белой бумаге.

Аккуратная подпись: "От внучки".

Ярко-розовый закат

Ярко-розовый закат.

Ветер треплет косы…

Помню, много лет назад

Стать хотелось взрослой.

Кашу с пенкой по утрам

Заменить конфетой

И читать для пап и мам

Умные газеты.

Дни считать в календаре

До больших событий.

Время шло быстрей, быстрей…

Эх, остановить бы!

И ещё раз босиком

Пробежать по лужам,

За печенье с леденцом

Кашу съесть на ужин.

В ярко-розовый закат

Неба край окрашен,

Как и много лет назад.

Мы лишь стали старше.

И развеял вмиг туман

Дней неуловимых

Развеселый мальчуган,

Пробежавший мимо.

Нежность

Наша нежность пряным ароматом

Растворилась в переулках лета,

В одиноких отблесках закатов

И вдвоем не встреченных рассветов.

В линиях портретов карандашных

Затерялась серебром графита

И в воспоминаниях бумажных,

Брошенных на пыльной полке быта.

Вплетены обыденные звуки

В суету привычных оборотов.

Как же быстро позабыли руки

Тонкие, волнующие ноты.

День вчерашний равнодушным жестом

Отрывает легкая небрежность,

И сгорает с календарным летом

Тихая, безропотная нежность.

Смотри на меня

Тень уходящего дня

Тихо скользит по задёрнутым шторам.

Смотришь в глаза сквозь меня,

Не придавая значения спорам.

В воздухе кольцами дым,

Это всегда мне казалось красивым.

Прав… И мы долго молчим

В поисках нового дня перспективы.

Прячутся в нас бунтари.

Хочется вырваться им то и дело.

Ты на меня посмотри,

В душу открытую мной до предела!

Звучно чеканят свой шаг

Стрелки часов, ночи давшие право.

Просит поднять белый флаг

Взгляд непокорно-бунтующий. Браво…

Не спеша

Медленно, не спеша ты продолжай игру.

Правила нарушай, те, что не по нутру.

Я научусь дышать воздухом темноты.

Медленно, не спеша, если позволишь ты.

Если мне даст ответ ввысь устремлённый взгляд,

Пусть остаётся след, я не хочу назад!

Новой волны исток будет искать душа.

Мы попадём в поток медленно, не спеша.

Воспоминание

Закрывая глаза, я бегу по траве свежескошенной.

Аромат её в воздухе льётся пьянящим дурманом.

Развязался мой бант под косынкой, небрежно наброшенной.

И речные ракушки так звонко стучат по карманам.

А художник-закат нежно-алым и легким касанием

Разбавляет палитру прохлады вечернего неба…

Это лето не пахнет калеными стенами здания.

У него аромат молока, земляники и хлеба.

Босиком по воде, на качели, за птичьими стаями…

Это память рисует картинки так смело и ловко.

Только город размоет их снова огнями, трамваями.

И кондуктор лениво объявит мою остановку…

Малина

Привычно за окном – потоками машины.

И блеск огней вечерних глотают жадно лужи.

Закутать ноги в плед. Покрепче чай с малиной.

Укрыться от осенней, холодно-серой стужи.

И вспомнить тихий сад, открытую калитку,

Где слышен легкий стрекот, и слов не нужно лишних.

Где тянет паучок серебряную нитку,

И спит в ветвях прохлада со вкусом спелой вишни.

За садом – старый дом приветливой соседки,

А во дворе – беседка, куда по воскресеньям

Бежала детвора есть мятные конфетки

И пироги с клубникой и яблочным вареньем.

А за рекой, в полях, среди цветков осота -

Забытая тропинка до края небосвода,

Где пряный аромат и золотые соты,

Где растворилось солнце в янтарных брызгах мёда…

Назойливо стучат в стекло косые капли.

И за окном – всё та же унылая картина.

Искусственный огонь согреет душу вряд ли,

А греет чай покрепче и сладкая малина…