Kitobni o'qish: «Чудо, проснись»

Shrift:

Об авторе

Нина Тремаскина проживает в деревне. В свободное от домашних забот время она пишет стихи. Свой дом, семья, прекрасная природа вдохновляют её на создание фэнтези.

Победитель первого альтернативного конкурса «Новое имя в фантастике», номинант премий им. Басё, «Поэт года.ру», «Альманах изящной словесности», «Премии мира», «Лондонской премии».

Её работы публикуются на портале «Стихи.ру» и в «Ridero». Книги можно приобрести в интернет-магазинах ЛитРес и др.

Нина Тремаскина также занимается созданием куколок-гармонизаторов квантового перехода.

Сказ о Земле

У малышки заболел животик –
Закрутилась лишку.
А все вопят:
«Человечеству – крышка!»

Позвали эзотериков,
Даже из Америки.
Лбы по-умному морщат,
Волосы на затылке топорщат.

Кричат, медитируют,
Да все без толку.
Придумать ничего не могут –
Крышка человечеству, да и только.

Каждый себя норовит спасти,
А это, поверьте, глупости.
Этого нынче мало.
И Земля опять устала.

Надоели ей людские драки,
Устала ждать, когда выйдет чел из мрака.
Хочет чего-то другого.
Сказку придумать, что ли.

И рассказать её Ветру.
О том, что есть
На Млечном Пути Земля,
В дальней системе Солнца,

Что нежная там растет мурава,
Смешные танцуют дети,
Любовь и для них всегда права,
Их мир надеждою светел.

Ещё по секрету расскажет она, Что видела Марс – зеленый.
И шлёт через Солнечный Ветер Земля
Ему с любовью поклоны.

Заявление

Свету Единому, –
Планета Земля,
Солнечная Система,
Галактика Млечный Путь.

Примите меня
В галактический
Детский сад
Для юных планет.

Я не понимаю,
Вы не говорите
Ни да ни нет;
Это огорчает мою маму.

Мама у меня простая.
Её основа – водород.
Из него она делает гелий.
Она не понимает другие цели.

Я тоже не понимаю.
У меня на макушке
От усердия
Даже льды тают.

Тогда я гневаюсь,
Топаю ножкой,
И сметает острова,
Как крошки.

Я слышу чей-то вой.
И вдруг:
– Спокойно, маленькая,
Постой.

Я останавливаю круженье.
Все во мне меняет значенье.
И крошек больше нет, –
Есть только свет.

Вселенская красота.
Живу я на краю света,
Там, где свищет
Галактический ветер.

Я – Земля.

Тупик

Пустоганам там не место,
Им с улыбкою прелестной
Будет даден отворот.
Прям от пня, наоборот.

Вроде явно не отвадят,
Но дорогу-путь не сладят.
Заведут его в тупик,
Чтоб от глупостей отвык.

В Тупике живут все просто,
Жизнью правит рукомесло,
Ведают они уют.
Все танцуют и поют.

Глупости о них слагает
Тот, кто жизни их не знает.
Тот, кто знает жизни суть,
Тот не гонит глупу муть.

Пустоган, попав в Тупик,
Враз от глупостей отвык,
Там нашел своё он место,
Встретил славную невесту.

Научился жить с мечтою,
Славить будни красотою.
Понимать себя, природу.
Быстро пролетают годы.

Рождение монстра

Можно монстра породить,
А потом от страха стыть,
И, суетно убояси:
– Пусть уходит восвояси!

Монстру-то куда деваться,
Ведь везде его боятся?
Значит, так и надо жить –
Кушать страх и не тужить.

А создатель уж забыл,
Что он монстра породил
Скукой, глупостью и страхом,
Как в сердцах сказал: «Всё прахом».

Вроде, мелочь, уж забыл,
А теперь хватило б сил
С монстром яростным сражаться.
Как его не убояться?

Монстр забыл свово папашу, –
Вольна жизнь куда как слаще.
Все со страха убегают,
Смачно кормят и страдают.

Всюду пища хоть куда.
Люди – скатертью еда.
Думает, что этот мир –
Для него созданный пир.

– Как же нам бороться с ним?
Нечто монстр непобедим?

Сказ о точке

Ранним утром, поздней ночью
Ты осознан или спишь,
В жизнь иль сон, в мгновенье, в вечность
От себя не убежишь.

– Осознал себя Он Точкой,
Вмиг откликнулося Нечто,
Что досель жило беспечно,
Неосознанно и Вечно.

– Осознал себя он Точкой,
Зазвенело Всё в округе,
И Везде без перепуга
Стало ждать, что будет дальше.

Не звучало чтобы фальши,
Чтобы думать сам Он мог,
В восхищении взирая,
Рты Закрыло на замок.

В умилении над Точкой, –
То ли дочкой, то ль сыночком.
Всё взирало с нетерпеньем,
Предвосхитив все движенья.

Малой Точки осмысленье –
Жизнь, познавшая себя,
Но, пока Любви не внявши,
Смысла жизни не познавши,

В самомненье описавши,
Здесь вот – Я, а тут – не Я:
Что нам делать с этой Точкой,
То ли дочкой, то ль сыночком,

Бытием что обрастает,
Но пока Любви не знает,
Хоть она его питает?