Kitobni o'qish: «Я счастье сохранил в ладони»

© Н. Поздняков (Росс), текст, 2024

© Издательство «Четыре», 2024

* * *

Об авторе

Николай Поздняков (Росс)

Николай Михайлович – по профессии судоводитель, капитан дальнего плавания. Основные темы творчества автора – море и природа, любовь, философские размышления и шуточные истории из жизни простых людей, социально-политические проблемы. Некоторые стихи, написанные в восьмидесятые годы, были опубликованы в ведомственной газете.

В 2020 г. был принят в Российский союз писателей и номинирован на премию «Поэт года» с публикацией стихов в альманахах: «Лирика-2020», «Юмор-2020», «Детская литература – 2020», «Георгиевская лента – 2020–2021», «Наследие-2020». Его стихи включены в альманах «Антология русской поэзии».

Член Интернационального Союза писателей. Стихи Николая приняты для печати в альманахи ИСП «СовременникЪ» и «Российский колокол». В 2021 г. в издательстве ИСП вышла книга стихов «Я иду по лужам босиком». В 2022-м – вторая книга – «Мы не пыль на ветру». Стихи были включены в несколько сборников, выпущенных издательством «Четыре».

Рецензия на творчество Н. Позднякова

Николай Поздняков показывает нам и мастерство прозаика, и талант поэта. Короткий очерк «Океанский переход» буквально пахнет солёной водой. Каждое слово, каждое описание свидетельствует, как важны для автора океан, судьба моряка. И он заражает нас этим, заставляет затаить дыхание при мыслях о ветрах и океанских переходах. К нелёгкой жизни он добавляет изрядную долю романтики. Много романтики и в его стихотворениях, представленных на этих страницах.

Его система стихосложения достаточно мускулистая. Прямо видишь сильные руки, мощный торс, даже если строки повествуют совсем о другом. Часто ударные слоги словно прижимаются друг к другу для усиления эффекта. Тематика стихотворений довольна широка. Он смело рассуждает о том и этом свете, ищет ответы на вечные вопросы. Утверждает право поэта говорить в полный голос, не оглядываясь ни на что, кроме собственной убеждённости.

Он как никто умеет переходить на пространстве одного текста от одной темы к другой, из одного состояния в другое. И получается это у него крайне органично. От грусти воспоминаний, от ностальгической повестки он легко может перейти к философским рассуждениям о сути бытия и о необходимости позитива.

Железный, волевой. А как иначе? Его любовная лирика тонка, выполнена в классической манере, без крика и лишней экзальтации. Его размышления о друзьях, о судьбе Родины, о прошлом, об истории говорят, что перед нами цельный, глубокий человек, ищущий в литературе не славу и успех, а возможность выразить себя до конца.

О жизни

Я в руки Вам – простой листочек.

На нём печаль нетленных строчек.

Там тяжкий груз бессонных ночек

Закован в ряд кричащих точек…

Я Вам писал письмо

Я Вам писал письмо.

Вы помните?

Надеюсь.

Ну да, обычные причины.

Пишу опять.

Как тихо в комнате.

Держу в своих руках лучину,

Что зажжена…

Бесплотны тени у окна…

Как разгорится –

В печь её,

Пуская по дровам рыжьё

Огня,

Безжалостного к ним…

Такое в жизни мы творим

Сжигая тихое добро…

Всё с мыслью:

Как нам тяжело

Шагать по жизни…

Сеть оков висит на каждом,

Давит плечи…

И каждый третий покалечен,

Судьбой ведомый в темноте.

И все шаги пока не те…

Не разглядеть нам свет в тоннеле,

Какие б песни мы ни пели…

Печально… Ждём…

Печным теплом

Согреет ли замёрзший дом…

С рассветом вскоре, поутру,

Я мысль тяжёлую сотру.

И, солнца луч поймав в ладонь,

Ночи скажу: меня не тронь!

Не ангел я и не злодей,

Да и не худший средь людей…

Время безжалостно ставит отметки на лицах

Время безжалостно ставит отметки на лицах.

Годы проходят, меняя нам внешность и цели,

Но дарят возможность надолго в душе поселиться

Стремительной юности образам, что поседели.

Возврата не будет. Не сбросить былые года,

Но память позволит друзей вспоминать иногда.

Не только с печалью, ушедших в неведомый край,

Но чаще живых. Их на фото попробуй узнай.

Время подводить итоги

Время подводить итоги.

Вроде старость на пороге.

Я бежал по жизни вдаль.

Было времени не жаль.

Цель была найти себя.

Отмечаю, не скорбя:

Время серебрит висок.

Сброшу темп, что так высок.

Есть желание взглянуть.

Оценить прошедший путь.

Было всё: разлуки, встречи.

Были пламенные речи.

Много в жизни было моря.

И, конечно, было горе.

От потерь остался след.

Но счастливым был билет,

В целом тут сомнений нет,

Тот, что мне достался в жизни.

Я не думаю о тризне.

Продолжаю жизнь любить.

Главное, чтоб честным быть.

Есть жена, друзья и дети.

Дом построил чист и светел.

Сад посажен. Внуки есть.

Не запачкал совесть, честь.

В море был я капитан.

Повидал немало стран.

Пил удачи лёгкий хмель.

Обходил при встрече мель.

Награждён был за работу.

Постарел, но жить охота.

Вот пишу порой стихи.

Хороши или плохи –

Пусть читатель разберёт.

Книги две. Они мой плот.

Жизнь течением несёт.

Думаю, не разобьёт.

Всё! Я больше не спешу.

Пью чаёк. Стихи пишу.

В общем – подвожу черту.

Отдыхая на плоту.

О тусовке на Олимпе

Вон, на Олимпе тусуются всласть.

Мне же туда ну никак не попасть.

Избранных там даже больше, чем нужно,

Зубы иметь там хорошие нужно.

Стук от подков. Слышен радостный смех.

Музы, Пегасы пожалуй у всех.

Им подфартило: успех и удача!

Мне же досталась усталая кляча.

Да, берегу. Подложил вот овса.

В стойле, под крышей, кормлю по часам.

Жду. Может сил наберётся чуть-чуть.

Бога просил: «Мне помочь не забудь».

Музу однажды он мне подослал.

Та говорила: «Не плачь, не финал».

Речи вела мне накрашенным ртом.

В ступе умчалась, однако, потом,

Голое тела закутав плащом.

Вот и остался один со стихом.

Ветрена дама. Весьма ненадёжна.

Только другую найти очень сложно.

И на Олимпе со старенькой клячей,

Тощей, без крыльев, не видеть удачи.

Взъерошив речи крепким словом

Взъерошив речи крепким словом,

Рискуем получить ответ,

Которого не ждали, нет…

Руками машем бестолково,

Отмахиваясь от новых бед,

Что вызваны тем крепким словом…

Не говорите слов обидных

И, создавая образ свой,

Стараясь думать головой,

Вы избегайте слов постыдных.

Один безвестный сочинитель

Один безвестный сочинитель

Вдруг стал владельцем многих дум,

Хоть был в стихах весьма угрюм,

Он был словами искуситель.

Писал о горестях земных,

На сложность жизни намекая

И мозг читателя терзая, –

Молиться заставлял он их:

Здоровых, полных сил, больших –

Как малых, сирых, и убогих

Желая всем одной дороги,

Так ясно видной и простой,

Ведущей в храм…

Порой пустой,

Разрушенный в былые годы,

Когда желавшие свободы

Народы, ставшие толпою,

Ломая прежние устои,

Шли на войну в своей стране

И гибли в яростном огне

Войны Гражданской…

В трудный час

Не в первый, может, в сотый раз

Писатель призывал всех нас

К любви и к разуму…

Подчас

Слова его не принимали

И всенародно осуждали,

Поставив на него клеймо…

А непонятное письмо

С призывом на любовь и разум

Сжигали непременно разом,

В огне ведущейся войны,

Но были всё же зачтены

Его слова, как оправданье

К призыву в общем покаянии…

Жизнь подбирает нам друзей

Жизнь подбирает нам друзей

Любимых, преданных и ждущих,

Одной дорогою идущих

На протяжении жизни всей.

Надёжно с ними и тепло

В безумной жизни круговерти.

Не сомневаясь, вы поверьте,

Что вам с друзьями повезло.

Они помогут в трудный час,

Не требуя за это платы.

Их помыслы чисты и святы –

Вы убеждались в том не раз.

Их судьбы в наши вплетены.

Не перепутаны, однако.

Жизнь помечает точным знаком.

Жаль – знаки не всегда видны…

И мы желаем их понять –

Искать средь близких и далёких,

И ошибаемся жестоко,

Друзей пытаясь отвергать…

Жизнь подбирает нам друзей.

Их берегите и любите,

А в сердце глубоко храните

Тепло прожитых вместе дней!

Живём, простых не помня истин

Живём, простых не помня истин,

Книг не читая, не молясь…

Барахтаемся в волнах жизни,

А с Богом потеряли связь.

Создатель терпит, ждёт покуда.

Куда-то спрятался Иуда

Признав предательства венец

И удалившись наконец.

Нам ангелы трубят тревогу.

Быть может, встанем понемногу

Наметив верную дорогу –

Без войн, с настроем на добро,

И станет на Земле светло!

Почистит ауру творец

Тому, кто понял наконец,

Как жить с любовью в этом мире,

А не стрелять, как будто в тире

В себе подобных, счастья ждущих,

В богатых, также неимущих,

В религиозных и не очень,

И в атеистов разных прочих,

Не верящих во всё… И сразу –

Избавив души от заразы

Предательства, противной лжи,

Той грязи, что ещё лежит

Не только в душах, но на сердце,

Что жжёт порой сильнее перца –

Поможет обрести нам веру,

Надежду и любовь, как меру

Всех дел, творимых на Земле,

Отмыв запачканных в смоле

Неправды, лживости, измены…

Дождёмся ль этой перемены?

Есть силы, чтоб признать, принять

И что-то делать начинать,

Иль лишь на Бога уповать?

Мой иноходец

Не стреножен, неприкаян

Иноходец… Бег в ночи…

У меня судьба такая:

Где-то в будущем ключи

К вечной тайне жизни нашей –

Отыскать, борясь с собой!

Где-то хуже, где-то краше –

Путь, начертанный судьбой…

Где-то просто волком вой…

Мой летящий иноходец,

Не жалея своих сил,

Нёс меня, как я просил.

В темноте мелькали лица

В жёлтых сполохах огня.

И одна огня частица

Оказалась у меня.

Я, держа её в руке,

Вдруг увидел вдалеке

Горизонта ясный свод

Над простором синих вод.

Море – жизни колыбель!

Тайна в нём, мечта и цель!

Вот и вынес конь меня

Из ночи в начало дня…

Пройдусь по адресам и годам

Неспешным шагом, не впервой,

По старым адресам и годам

Пройдусь назло любым невзгодам,

Не забирая их с собой,

Лишь отмечая – адрес пуст,

А в этом всё ещё живут.

Да, их немало на пути.

Ещё бы по годам пройти.

Вот год – забыт, а этот нет.

Он памятен – событий масса.

И не продать, и не купить –

Ещё не создана та касса,

Чтоб адрес обменять на год,

Или порой наоборот.

Но время выписало счёт,

Торопит, хоть пока и ждёт…

Я оплатить перед уходом

Обязан – пусть назло невзгодам…

Крадутся мысли древних мудрецов!

Крадутся мысли древних мудрецов!

Прошу: простите дерзость моих слов.

Я недостоин спорить с Вами

Своими глупыми словами…

К Вам с извиненьями готов

Явиться, преклонив колени,

Не чтя ни святости, ни лени –

В словах написанных стихов.

Слова, слова… Как много слов,

Но не несут они основ –

Как тень ночных, неясных снов…

Понять которых не готов

Ни толкователь, ни пророк…

Какой бы ни давали срок

На объясненье вечных строк,

Что мудрецы писали в прошлом…

Как часто всё считали пошлым.

Вниманья недостойным даже,

Но попадались, вдруг, на краже

Тех мыслей древности глубокой,

От нас теперь такой далёкой…

Иные, новые мужи,

Присвоив выводы чужие

И планы выстроив большие,

Рисуют разные межи

Событий тех, что происходят

И тень времён на них наводят,

Трактуя будущее смело,

Из старых книг беря умело

Часть мыслей древних мудрецов,

И говорят: прогноз готов

На будущее в полной мере!

А мы их слушаем и верим…

Тень, лень, усталость, что-то там ещё

Тень, лень, усталость, что-то там ещё –

О жизни в запечатанном конверте.

Откройте, посмотрите и проверьте –

Быть может, боль, укрытая плащом

Неверия, что жизнь, увы – конечна…

А ты живёшь, не думая, беспечно…

Порой считая дни и даже годы

То солнечной, то пасмурной погоды,

Не замечая в зеркале седин…

Вдруг удивляясь: что за господин

Глядит в тебя из зеркала устало

И говорит: «Там дней осталось мало

В конверте, что подарен был судьбой».

И образ в зеркале теперь всегда с тобой –

Неотделим, приклеен, иль пришит!

Навряд ли он кого-то удивит.

Судьба вела, следила, направляла

И образ твой, меняя, представляла

Всем встречным и шагающим с тобою…

А седина на образе – каймою –

Как рамка, обрамляющая лик…

Что сделал ты и в жизни, что постиг?

Лукав твой образ или прям и честен?

И многим ли ты в жизни интересен?

Зависит от тебя прямой ответ.

А у судьбы простых решений нет.

Задумайся, пока ещё живой,

Здоровье есть – и дружишь с головой.

Усталость

Усталость спину гнёт и ломит в пояс…

А старость гонит в ночь неумолимо.

Приходит день, и вроде старость мимо…

Её шаги я слышу, беспокоясь –

Смотрю: где камень,

что мне бросит в спину

Так мною ненавидимая старость?

Я, видно, задолжал ей в жизни малость –

Стараясь сохраниться молодым

И полным сил, пускай уже седым,

Слегка себя уже убавив в росте.

Не сдался я годам – вы это бросьте.

Я невиновен. Сжались позвонки.

Ослабли пальцы у одной руки…

Вот отдохну, и всё вернётся в норму.

Попарюсь в баньке, возвращая форму.

А из парилки – в снег, и голышом,

Мечтая вновь о добром, о большом –

О деле, что ещё не завершил, –

Доделать! Не напрасно всё же жил!

Достроить дом, а яблоневый сад

Вовсю растёт и радует внучат!

Моя тень

Да, я не бот, не призрак и не дух,

Тот, что при солнце исчезает в день.

Ещё со мной всегда шагает тень,

Хоть я один, но состою из двух.

Из тела, что с душой, а также тени,

Идущей вслед за мной без возражений.

Без света, тень сливаясь с темнотой,

На время исчезает… Боже мой!

Она страдает, видимо, в ночи –

Исчезнув… Но, однако же, молчит!

И вновь она на месте – на свету.

Не отстаёт. Неважно, как иду!

Она навек привязана ко мне:

При солнце – днём и ночью – при луне

И в свете фонарей-прожекторов…