Kitobni o'qish: «#нетолькоолюбви. Часть 1»

Маме, которая бы гордилась мной, посвящается

Поэзия – не просто изречённая мысль.

Это песнь кровоточащей раны или же улыбающихся губ.

Джубран Халиль Джубран

Battle

Игра окончена – начинается схватка.

У меня нет врагов, но друзья в недостатке.

У меня нет мечей, нет щитов и доспехов,

но сражаться я буду в жизни с успехом.

В этой схватке сильнейший будет повержен.

Мой успех в этой схватке почти неизбежен.

Пусть одна с целой жизнью сражаться я буду,

но то, что мне надо себе я добуду!!!

29.07.2002 г., 06 ч. 04 мин.

* * *

А просто ли быть Пушкиным?

Легко ли прожить Есениным?

Наклеив на правой «мушку»,

пустить в ход все «весенние».

На рвущихся при сильном нажатии

огрызком освещать философские,

веря, что их восприятие

не хуже, чем те же «толстовские».

Кропать по периметру лирику,

чтоб в самое сердце по центру

в стакане утонувшему критику

вколоть все ингредиенты.

В порывах разбрасывать смятые,

кричать на остатках мысленных

слова бессердечно распятые

в чьих-то умах завистливых.

И вкладывать в драму веселье,

ломать неуместные строки…

Конец своей сделать целью –

поэты в душе одиноки.

13.04.2019 г., 01 ч. 02 мин.

Букетик ромашек

Подари мне букетик ромашек

на прощание… Прошу, подари!

Я в одной из твоих рубашек

буду их прижимать к груди.

Я закрою глаза, чтоб не видеть,

как ухожу от тебя… навсегда.

Ты прости – не хочу я обидеть,

только нам не помогут года.

Мы условности вмиг позабыли,

властью чувств обручивши сердца.

Но из нас лишь одна я любила,

не прося золотого кольца.

А теперь мы уставшие люди,

потерявшие общий маршрут.

Счастье, знаю, когда-нибудь будет,

и удачи ещё где-то ждут!

Подари мне букетик ромашек,

чтобы слёзы я скрыла свои,

чтоб в одной из твоих рубашек

нежно их прижимала к груди.

30.04.2014 г.

В ночь на вторник барабанил дождь…

В ночь на вторник барабанил дождь…

Книга, чай и телевизор старый.

Знаю, что как прежде ты меня не ждёшь

весёлый и слегка усталый.

Ночь накрыла суматоху дня,

окна загораются уютно…

Мне б сейчас у твоего огня

отыскать душевного приюта!

Жёлтый лист на белом полотне –

акварели вечное господство,

ну а дождь рисует на стекле

тёплой осени живое превосходство.

В ночь на вторник барабанил дождь…

Жёлтый свет холодных фар машины.

Я не знала, что меня ты ждёшь,

мой единственный потерянный мужчина.

19/20.10.2014 г.

* * *

В тишине нарастающих звуков

эхом соло твоего сопрано.

За спиной теперь связаны руки,

но также слышу все твои раны.

Одиночеством бредит сознание,

на висках отражаются годы,

где дыхание твоё осязаемо

и танцуют в венах аккорды;

где глубиной поражаясь влечения,

дрожью валит в твои объятия;

и играют дождём впечатления,

будит взрывом волна принятия;

днём барабанами бьётся усталое,

а ночами кричит счастливое…

Но наше время с тобой талое,

хоть как радужный снег красивое.

11.12.2020 г., 16 ч. 47 мин.

17.12.2020 г., 18 ч. 30 мин.

* * *

В тишине нарастающих звуков,

расплескав золотые огни,

крепче прежнего сцепим мы руки,

благословляя предстоящие дни.

Укрываясь в усталости ветра

и вдыхая прохладу зимы,

миру дарим счастье мы щедро,

оставаясь немного детьми.

И неважно, какие мы люди…

И неважно, чего у нас нет…

Важно то, что по-прежнему любим

мы друг в друге мерцающий свет!

31.01.2020 г., 21 ч. 10 мин.

Вечное

Ты мечтаешь остаться в Питере,

я три века корнями в Москве.

Никогда в «Инстаграме» и «Твиттере»

не признаюсь в любви к Неве.

Твой город давит камнями серости,

отголосками прежних веков.

Как же нам не хватает смелости

вместе быть «без дураков».

В этой вечной дуэли кажется

победителем вовсе не быть,

морской узел вовек не развяжется

и нет козырей, чтоб карту крыть.

Мне казалось, что счастье вечное,

что условности не погубят нас…

Но по Москве я брожу вечером,

а ты в Питере засыпаешь под джаз.

14.03.2021 г., 23 ч. 27 мин.

28.06.2021 г., 21 ч. 28 мин.

Время

Поздравления для ветеранов –

письма в дома престарелых.

Их осталось совсем теперь мало,

по-настоящему сильных и смелых.

Их память пронизана болью,

свистящими глухо у сердца,

затвердевшей на ранах мозолью,

пресным вкусом чёрствого хлебца.

Бликуют их сны чёрно-белым

под россыпью морщинок усталых,

отражая под ситцем смелое

немыми каплями жизни на впалых.

Их реальность далека от салютов,

от парадов Победы и фильмов…

Где-то смотрят на стены приютов

глаза отважных и сильных.

23.04.2021 г., 18 ч. 29 мин.

09.05.2021 г., 12 ч. 39 мин.