Kitobni o'qish: «Временем правит такт», sahifa 7

19

Вместо рекламы в ближайшем метро – Фет:

В жёлтых лайтбоксах словами и свет и тени.

Наш эскалатор ускорил свои ступени.

Значит, успели. И спешки теперь нет.

Ты говоришь о Гомере – восьмой век

До нашей эры… В тоннель заползает поезд.

Я сохраняю баланс и в карманах роюсь,

Выискав что-то… бумажный платок, чек?

Просто билет – электричка – весной был

Вместе с пальто по рассеянности постиран.

Слипся в комочек, и строчки слепым пунктиром.

Будто буквально из памяти он всплыл.

Люди толпятся в дверях, в сторонах, в днях

И в лихорадке не видят свои потери —

Рядом, в реальности. Ты не обязан верить,

Но у меня наконец-то пропал страх.

Мир провернулся, набросив на ось шлаг.

Больше не взять из забытого ни абзаца…

Снова напрасно пытаюсь не рассмеяться:

Слишком уж тщательно к этому жизнь шла.

Чей-то звонок. Нет причин отвечать. Сброс.

Я рассуждаю о зле в мировом масштабе,

А за стеклом монотонно мелькает кабель.

Ты говоришь, у меня ледяной нос.

Наша уже не конечная. Как знать,

Был ли сюжет интересней с другой страницы.

Лестница вверх не позволит остановиться.

Время вместительней, если его смять.

Мне расхотелось пытаться своё гнуть…

Выход. Асфальт, разделённый слоями света,

Твёрд под ногами. И важно примерно это.

Сыронизируй попробуй теперь… Ну?

20

Шаг до конца времён…

Не мешает в кухне починить свет…

Чёртов ватсап сквозь сон…

Шар не сразу рухнет ко всему сверх…

Пульс по ушам – сбоят

Сбитые со счёту штабеля тем.

Нечем дышать, но я

Лёгким поворотом растворю темь.

Там никого. Привет.

Лучше это слово не звучит вслух.

Всё ничего. И нет

Ничего чужого моему злу.

Въедлива ночь. Немой

Отсвет за домами – впереди шквал.

И позвоночник мой

Впрялся и в орнамент полотна встрял.

Космос не свой, не тыл.

Перебор значений в пустоте. Здесь

Принцип простой. Но ты —

Список исключений. Целиком, весь.

Тот, что нельзя изъять,

Подчиняя плану, уводя врозь.

Только – сквозя стоять,

Пропуская прану через весь рост.

Город вмещён за ней —

Окнами на окна, фонарём в грязь.

Стал он ещё родней,

Продлевая срок нам, протянув связь.

Бледной каймой неон

На фасаде мрачном кирпичи гнёт.

Точка. Текст мой.

Но он

Ничего не значил без твоих нот.