Kitobni o'qish: «Нити»

Автор пишет с периода юности и по сей день. Его глубоко беспокоит судьба своей Родины, семьи и спасения человеческих душ. Вообще Михаил уделяет немало своего творческого внимания диалогу с Господом.

Книгу, которую вы держите в руках, автор создавал на протяжении всего периода своего становления как личности, оттачивая и отшлифовывая шероховатости уже на закате третьего десятка лет.

Здесь вы можете найти нестандартные взгляды на популярные вещи, а также авторское видение многих событий.

Оглавление

Оглавление

Об авторе

Автобиографические

Всем воинам, павшим с мечом в руках, посвящается3

Мыслишки от Мишки41

На злобу дня7

Любовь… И только любовь7

Цикл «Ни слова о…»2

По дороге ко Господу7

Посвящения21

Свет и Тьма2

Свобода7

Пару слов о Родине7

Автор выражает огромную благодарность3

Об авторе

В двух словах, как это водится, конечно же. Родился, учился там, женился, ещё работал и, нет… Пока не умер. Скучновато, скажете вы, не правда ли? Тогда, давайте немного, как говорится, «навалим» подробностей. Я искренне постараюсь не «свалиться» в скучную биографию и «бла-бла-бла». Но, если нечаянно оступлюсь, сильно не закидывайте грязными тряпками. Окей? Тогда погнали.

Родился мальчик Миша (можно я о себе в третьем лице буду вести повествование?! Спасибо) в обычной, но очень хорошей и доброй семье вторым ребенком по счёту, аж в 1989 году. По весне, в мае месяце. Мама Оксана и папа Андрей были ему крайне рады. Миша рос, но в возрасте примерно двух лет случилась с ним болячка, которая оставила на лице, тогда ещё совсем юного мальчишки, свой след на всю оставшуюся жизнь (ничего, хоть ботокса в старости в два раза меньше понадобится, ага).

Мишу, конечно же, выписали из больнички через пару месяцев, попортив его маме большое количество нервных клеток, и добавив бонусом седины на голове. Дальше парнишка рос… Я всё еще продолжаю повествование о себе в третьем лице, прошу заметить. Ну, вот: рос, периодически болея, как и все дети, и периодически занимаясь разными драками со старшим братом (как и все мальчишки).

Первый опыт социализации настиг Михаила, как внезапная диарея после стакана неспелых ягод. То есть – неожиданно. В школе, в семь лет. В первом классе. Так как в садик он не ходил (да-да, так бывает). Миша стал хорошо учиться, по-простому – «ботать». И не слишком успешно общаться со сверстниками. Попутно мальчик занимался разными единоборствами и, что характерно, танцами (ага, вот такой вот забавный зверек). Таким образом, на излёте школьных лет Миша имел хороший аттестат, верных друзей в количестве небольшом, и, помимо всего прочего, в его жизни отсутствовал любовный опыт. Напрочь. Прям совсем.

Так что, когда неумело и робко, между школой и универом была сделана первая попытка очаровать кого-нибудь противоположного пола, через непродолжительный период нашего героя ждало сокрушительное фиаско. Далее Михаил углубился в процесс самокопания, где пребывал, непрерывно хорошо «ботая» в универе, и пофихтовывая с ролевиками, около двух лет. Примерно до лета 2007 года. В этом году, на празднование дня рождения друга, после ночной беседы за рюмкой чая, в голове нашего героя что-то щелкнуло, и мысли сами собой «потекли» на бумагу. Сначала только поэзия. А спустя время песни и проза.

После, в сети, наш герой набрел на «Сообщество мертвых поэтов», ныне почившее в бозе. Там его навык начали шлифовать и оттачивать. Через непродолжительное время в жизни Миши случилась настоящая любовь, которая потом переросла в семью и прекрасную дочь. И это вновь дало новый толчок в творчестве.

Ныне Михаил Андреевич Бедрин, тридцати одного года от роду, трудится в сфере здравоохранения. И с годами, и это вовсе не пафос, стал сто процентов сильнее реагировать на проблемы родной страны и мира в целом. Несомненно, продолжает писать, и каким-то ветром, его занесло в «Шторм», но… Но это уже совсем другая история…

А, если серьёзно, то… Приветствую тебя, дорого читатель, кем бы ты ни был. Я искренне рад, что тебя заинтересовали мои мысли, излитые на бумагу. Скажу сразу, правда, словами из старого доброго фильма: «Я не волшебник, а только учусь!». Так и я учусь ещё пока быть настоящим профессиональным писателем. Эта книга – моя первая проба в поэзии и первое печатное издание, к слову говоря.

В этих стихах много вещей взято из моей собственной, хоть пока ещё и не очень-то длинной, жизни. Но, по понятным, я думаю причинам, данные события скрыты за метафорами и аллегориями, а имена заменены на другие, просто мне понравившиеся. Но прошу тебя, дорогой читатель, не сомневайся в том, что все мысли моих героев когда-то обживали мою собственную голову. Искренне уважаю и люблю творчество братьев Стругацких: оно, несомненно, сильно повлияло на мои увлечения и миропонимание.

Также в этих стихотворениях нашли своё отражения и другие мои увлечения: фентези, фантастика, оружие, русский рок, хорошая литература. Да и много чего ещё. Надеюсь, что прочтение книги вы найдёте приятным и интересным, а изложенные мною мысли поймете верно.

Искренне Ваш, Михаил Бедрин.

Автобиографические

«Нити»

Что ты видишь?

Простые нити,

Нити души, нити чувственных слов,

Нити, что вяжут основы основ.

Когда ты любишь,

Лишь свято любишь,

Только тогда ты живешь на Земле,

Только когда нити вьются извне.

Я не заметил:

Нити лопнули где-то.

Слова все без смысла, и жизнь как вода

Течет между пальцев, болит голова.

Не вяжите узла, лучше просто уйти,

Чтоб никто не мешал вам на вашем пути.

Июль 2009 г.

«30»

Тридцать лет – треть жизни осталась за спиной,

Тридцать раз я рвался в проигранный мною бой.

Тридцать шансов отыскать и выбрать нарратив,

Тридцать раз я плакал, удары пропустив.

Тридцать раз я падал и тридцать поднимался,

Тридцать раз молился, чтобы в живых остаться.

Попыток ровно тридцать, чтоб обрести любовь,

И тридцать глупых рифм, таких, как слово «кровь».

Друзей, что было тридцать, да вот куда-то делись,

И всякий раз: три – ноль, не выиграв – согрелись.

Судьба мне предлагала три раза, но по десять —

Узнать, что в моей жизни должны поступки весить.

Примерно три десятка идей, страстей, желаний,

И тридцать мной не сдержанных, но данных обещаний.

Тридцать пустых порывов начать всё в понедельник,

И тридцать отговорок, что все дела заменят.

Мне ровно тридцать лет: от старта до финала.

Осталось покорить вершину пьедестала.

17 Июля 2019 г.

А вспомнят ли? (Моя авто эпитафия)

Он везде пытался,

Но, не всё успел…

Он хотел всем счастья,

Да вот – не взлетел…

Июнь 2019 г.

«Автопортрет»

На самом пике вдруг крик рвется от натуги,

И совесть, подустав, растянется в пыли.

Господь мой, не забудь пред Родиной заслуги,

И дух мой не оставь у самой грани мглы.

С рождения отец дал в жизни лишь два цвета:

Учил, что нам нельзя быть в жизни «ни при чем».

Впитала с молоком ту суть душа поэта —

Отныне навсегда стоял я на своём.

Под розгами любви быстрей взрослеет сердце:

Бывает, что любовь скрывается в бою.

За взгляд любимых глаз, прошу, вы мне поверьте,

Готов был и не раз стоять я на краю.

Под ветром суеты, под бурею насмешек

Я рос не по годам в круговороте дней.

Как жаль, что в наши дни, как правило, успешен,

Кто выше, кто богат, кто хитрый, кто сильней.

Отец мне говорил, придет иное время,

Когда у всех царей земной отнимут трон,

Когда любой поэт свое отбросит бремя,

И, радостно вздохнув, Ему воздаст поклон.

То будет, но потом, а нынче бродит смута,

Раздора аспид злой вновь скалит свою пасть.

По сути, наша жизнь – лишь краткая минута,

И надо нам не дать тот миг у нас украсть…

3 – 4 Января 2014 г.

«Артист»

Софиты гаснут, рампа затухает —

Концерт окончен, молкнет микрофон.

Аплодисменты сердце вдохновляют,

И вот артист выходит на поклон.

Ведь он живёт от акта и до акта,

Пытаясь стать героем нарратива.

Он так учтив, имеет чувство такта,

Его душа прекрасна и красива.

Но то душа, а на лице лишь слёзы

От чувства пустоты и полного бессилия.

В его глазах давно померкли грёзы,

Истрёпаны о жизнь и смяты белы крылья.

Он – лицедей, актёр, он – чистый лист,

Комедиант он, лицемер и скоморох.

Но… гаснет свет. Вновь выход твой, артист,

Оваций звон, как будто щёлкает курок.

Лишь ваш с прищуром взгляд энергию подарит,

Лишь только крики «Браво!» вновь веру предадут,

Лишь только полный зал прогонит все печали,

И только лишь антракты позволят отдохнуть.

Январь 2019 г.

«Взгляд назад на 4 года, или пересмотр прошлого…»

Не те вершины всю жизнь штурмовал,

Не к той звезде летел.

Не те ноты в мелодиях брал,

Не в то небо смотрел.

Не те песни со сцены пел,

Не для тех глотку рвал.

Не так высоко в стихах взлетел,

Не ту музу искал.

Не ту, что надо, обнимал,

Не той дорогою шел.

Не тех людей по жизни встречал,

Пока любовь ни нашел…

20 – 26 Апреля 2010 г.

«Внутри меня…»

Внутри меня сотни пустых аллегорий,

Скованных прочно рифм кандалами.

Они разлагаются в ритме историй,

Шагают в петлю, умывшись слезами.

Внутри меня бьются неспетые песни,

Что гложут мне связки, как кости собаки.

Они словно феникс, что впредь не воскреснет,

Они как боксёр, испугавшийся драки.

Мой внутренний мир – он соткан из крика,

И вам, тем, кто рядом, почти незаметен.

И сердце в конвульсиях нервного тика,

Ведёт меня к миру, где я неприметен.

3 Сентября 2018 г.

«Воспоминания»

Раздам по строчкам свою память,

Осколки маленькой души,

Оставшись в утренней тиши,

И у окна тихонько плакать.

Раздам по строчкам свою память,

Мгновений мне не жаль для вас:

Наполню ими свой рассказ,

Когда начну, как свечка, таять.

Раздам по строчкам свою память —

В них словно жизни моя суть,

Пройдя от века долгий путь,

В конце тропы увидеть пламя.

Раздам по строчкам свою память.

Пусть мне еще не много лет,

Но я хочу, чтоб в жизни свет

Я нес, как будто свое знамя.

Кусочки моего сознания,

Моя измученная память,

Вплетется в нити  мироздания,

Чтобы не смог никто охаять!

5 Января 2014 г.

«Дон Кихот»

Как только волны нас не били,

И ветер мучал паруса…

Нас холуи предательством манили,

Скрывая искренность лица…

Уйти зовут, да рад остаться:

Забыв про выгоду, избив в кровь стыд!

Я не хочу за климатом меняться,

И не желаю помнить всех обид!

Таков мой век, пока душа порвется:

Карабкаться наверх, покуда есть обход,

Не ждать, что голос мой на хрип опять сорвётся…

Видать, я у Отчизны такой вот Дон Кихот…

3 Января 2014 г.

«Двое»

Ты – лживый предатель, оглашенный лихой:

Из сотни попыток – каждая мимо.

Я – дело и цель, ты – лень и покой:

Как два куска ткани сотканы воедино.

Я – кладезь бездонный прекрасных идей,

Ты – никакой, просто серая масса.

Нам предначертан выбор разных путей,

Но, всё же, мы рядом, и это ужасно.

И пусть только вместе ведут нас к суду,

Таких же, как мы, не отыщешь вовек.

Ты столько раз кряду забывался в бреду,

А я… но ведь мы же – один человек.

24 Октября 2020 г.

«Жизнь в сети»

Каждый день я вхожу в сеть,

Чтобы вновь написать пару строк.

Заэкранная жизнь – смерть,

Как по сердцу ударом ток.

Здесь бросают в лицо грязь,

Здесь играют словом «любовь»,

Здесь под гнётом обыденных фраз,

Напрочь рвут уставы основ.

И бумага с пером не в цене:

Гигабайты несут мысль.

Интернет – победитель в седле,

Пожирает собой смысл.

Как бы ни было больно признать:

Сеть уже задаёт ритм.

Ну а мне остаётся лишь ждать,

Когда рухнет и этот Рим…

2 – 8 Декабря 2013 г.

«Жизнь – несмешное кино»

Трудно найти в жизни дорогу,

Покинув однажды начало начал.

Порою так трудно вспомнить о Боге,

А вспомнив о Смерти, становится жаль.

Жизнь не меняется день ото дня,

Зачем ты живёшь – забыл давно.

Отец, я прошу, помолись за меня —

Ведь жизнь – это вовсе не смешное кино.

Видит небо наши печали,

Ангел хранит уставшие души,

И пусть в раю тебя уж не ждали,

Знай, что кому-то ты все ещё нужен…

Новосибирск – Москва,

2 декабря 2012 г.

«Крик души»

Утопить совесть в спирте,

Завернуть сердце в газету,

Узреть героя в артисте,

И чтить лампочку светом.

Кожу жжёт цепочка с крестом…

Мозг расплавит правда стихов…

С рук грехи смыть водою,

Новой лжи скушать конфетку,

И довольным самим собою

От петли оттолкнуть табуретку.

Свое тело вернув земле…

Дать покой вечерней звезде…

19 Апреля 2010 г.

«Кто есть друг?»

Проверяя людей вокруг —

До абсурда смотри не дойди —

Кто из них есть твой враг, а кто друг?

Чтоб с ума в тоске не сойти…

8 Февраля 2018 г.

«Людям»

Не делай ты добро для всех людей на свете,

Пусть даже они гордо себя нарекут «друзьями».

Ты делай, но для Бога, и так, как сам наметил,

А на упрёков яд ты отвечай стихами…

16 Января 2016 г.

«Маме»

Работу можешь не любить,

Друзей не видеть по полгода,

Кредит сто раз не заплатить,

Всегда во всём винить природу.

Ты можешь двигаться наверх,

Людей вокруг не замечая.

Ты можешь даже быть из тех,

Кто всем всегда и всё прощает.

Но только помни: все блага,

Богатства мира, жизни драмы,

Не стоят той, что родила,

Не стоя слёз любимой мамы.

За все те ночи, что с тобой

Сидела, взора не сомкнув,

Что охраняла твой покой,

К щеке тихонечко прильнув.

Когда, коленку ты разбив,

Кричал. Когда так больно было.

Тебе всю ласку подарив,

Лишь поцелует – проходило.

За все тревоги дней, ночей,

За ворох грубых слов спесивых,

За миллионы мелочей,

За взгляд мой вечно нелюдимый.

Прости меня, тебя прошу.

Прости меня, я умоляю.

Тебя поздравить я спешу,

Со всей любовью обнимаю.

Я говорю тебе: «Спасибо!»,

Пред взором всех земных икон.

Родная, милая, любимая,

Прости меня, прими поклон.

2014 – 2015 гг.

«Манифест»

Слова имеют вес,

А честь не любит цену,

А посему, попробуй услышать мой призыв:

Пускай на троне бес,

Для русского бесценны

Любовь, отвага, честь, души святой порыв.

И пусть нам не по нраву

Те люди, что в фаворе,

Мы не имеем права скатиться в грязный бунт:

Найдём на всех управу,

С законом, и с любовью,

Иначе, как «соседку» раздавят и порвут.

Ответь-ка сам себе,

А не ищи в газетах:

Какое государство мы детям отдадим?

Ну, а найдя ответ

(Не в деньгах, не в приметах)

Иди к вершине сам, проторив путь другим.

5 Декабря 2015 г.

«Моей маме»

Ты у нас одна такая:

Вся в заботах и делах.

Бегаешь, как молодая,

Хоть и «пепел» в волосах.

Ведь вокруг тебя три сына,

Полон дом зверей и птиц,

Дочка выросла красивой,

Муж заботлив, словно принц…

Ты всегда меня прощаешь,

Хоть и глупый я порой.

Тихо слёзы вытираешь —

Редко я звоню домой.

Только лишь, когда проблемы

Обивают вновь порог,

Когда давят прессом стены —

Раздаётся мой звонок…

Налетели вдруг заботы:

Дочка, дом, семья, дела,

Нет друзей – одна работа,

Просто кругом голова!

Как и прежде, я скучаю

По тебе и по отцу…

Всю заботу возвращаю,

Ты поверь мне, подлецу…

2014 – 2017 гг.

«Мне с тобою повезло…»

Мне с тобою повезло,

Не спорь, даже не пытайся.

Мы прорвемся, бедам всем назло,

Я исправлюсь, сильно постараюсь.

Май 2010 г.

«Моим друзьям»

Лишь прикрою усталые веки,

Сомкнув, как и прежде, решётки ресниц,

Вместо радостной сладостной неги,

Всё вокруг заполняют мысли криками птиц.

Неспешно закат умирает,

Забирая с собою мой измученный сон.

На дежурство луна заступает,

Окропляя весь мир своим серебром.

И в том сне я держу на ладонях

Слабый, тусклый, худой огонёк.

Огонёк тех друзей, что я помню,

Помню,… но любовь не сберёг.

И слова оправданий листвою

Разлетятся под ветром времён.

Сумрак лица закроет рукою,

Напоив совесть тухлым вином.

Мол, не ты, мол, судьба лиходейка,

Мол, работа, стечение… Бред!

Мы от века до века в ответе

За того, с кем идём на рассвет.

3 Мая 2015 г.

«Ода моим женщинам»

Когда б вы знали, женщины мои,

Как вас порой терпеть невыносимо,

Как много тратится той искренней любви,

Как много нужно мне сердечной силы…

Мне, по-мужски, вас трудно понимать:

Ведь ваше настроение подобно урагану —

И эти перемены меня не будут ждать,

И под меня подстраиваться они, увы, не станут.

Как часто на свободу из собственных оков

Пытается прорваться ужасный грозный демон.

Тот бес – хозяин гнева, и враг его – любовь,

И он, не напрягаясь, моим владеет телом.

Так просто больно ранить случайным бранным словом,

И едкой хитрой колкостью, что вдруг пришла на ум.

Ведь после ссоры правда встаёт в гортани комом,

И череп разрывается от самых разных дум.

О, милые, любимые, родные, ненаглядные,

Поверьте, мне так хочется вам всю любовь отдать.

Здоровье, счастье ваше – одна мне есть отрада,

За вас, поверьте, даже не страшно умирать…

Зима 2016 г.

«Осеннее депрессивное»

Осень комкает лица,

Обнажает и ветки, листья кукожит.

В небе застыла птиц вереница,

Вянет трава – земля словно без кожи.

Солнце сквозь облако серое-серое,

Дождь вместе с ветром ходят под руку.

Вокруг всё такое… резкое, нервное,

Осень-гадалка пророчит разлуку.

Капли и слёзы – всё течёт вниз,

Солнце тускнеет, сил больше нет.

Вечер и боль воедино слились,

И только тоска понимает сей бред.

Жёлтые листья с неба летят —

Осень, ты словно мой личный ад!

1 сентября 2018 г.

«Остров»

О, проклятый предвечный рай,

Мой персональный остров несвободы,

Жестокий, но прекрасный край,

Где прорастают жизни всходы.

То место памятью зовется,

Душа стремиться в эту даль.

Сия осознанность дается,

Когда услышишь ты: «Прощай!»

7 Января 2014 г.

«Отцу»

Здравствуй отец, родной ты мой батя,

Вот и подрос твой средний сынок.

Сегодня, под вечер, лёжа в кровати,

Решил я тебе написать пару строк.

Мне скоро уж тридцать: заботы, карьера,

Супруга, ребёнок, кредиты, дела.

Немного ослабла та, детская вера,

А ритмы и скорость всё рвут удила.

А помнишь, как в детстве водил ты нас с братом

Зимой в тот прекрасный и чудный Бот.Сад?

А после, на озере, сбегав обратно,

Втроём мы принялись ножик спасать?

А помнишь, на склоне, над речкой, у дома,

Гуляли с собакой, играли в снежки?

Нас сбрасывал вниз ты снова и снова,

Мы громко смеялись, не зная тоски.

А помнишь, как летом, за руль нас пуская,

Твердил про «сцепление», мол, не бросай?

А вечером в детской нам книгу читая,

Ты словно в театре, на сцене играл?

Учил ты нас плавать, и бегать на лыжах,

А позже знакомил с рубанком, тисками,

И сотни вопросов от нас ты услышав,

На всё отвечал, сидя рядом часами?

Спасибо за детство, за мудрость и ласку,

Советы, защиту, за строгость, любовь.

И хоть моя жизнь не похожа на сказку,

Скажу тебе честно, что счастье сбылось!

Октябрь 2018 г.

«Пишу стихи…»

Пишу стихи, что называется,

Пока что в стол, и для себя.

Пишу стихи, так получается —

Хочу постичь все грани бытия.

Под каждым словом подпишусь,

В строку вложу я часть души,

И от себя не отрекусь —

Пускай стихи не хороши…

И даже в лунном полумраке,

Я каждый вечер не смыкаю глаз —

Оставлю мысли на бумаге,

Придав им стройность горсткой фраз.

И пусть мне всего двадцать с лишним,

И  критики часто ругают меня,

Но сердце мое стихами лишь дышит,

Пишу стихи я день ото дня…

7 – 8 Января 2012 г.

«Посмешище»

Вроде все до простого логично:

На своем до конца я стоял —

А в ответ, ну, почти как обычно,

Только смех и зубастый оскал…

Как по отмашке чьей-то руки

Люди вокруг улыбнутся все вместе.

Глупый флешмоб площадей городских

Меня выставляет осью протеста…

2011 – 2012 гг.

«Тебе»

Посвящается самому любимому человеку

Я хочу к тебе прижаться,

И тебя поцеловать.

В озерах глаз твоих купаться,

Аромат волос вдыхать.

Обниму тебя я нежно,

Прошепчу: «Я здесь, малыш»

И река времен безбрежных

Превратится в глади тишь.

Быть с тобой хочу я рядом,

Тебя за руку держать.

Под твоим манящим взглядом

Таять воском, льдом бежать…

Май 2009 г.

«Продолжает жить»

Я однажды покину мир,

Где любовь сожжена дотла,

Где всю жизнь не сказал «прости»,

И почти что сошел с ума.

Где средь вороха старых книг

Я судьбу искать не мастак.

Где и впредь не увижу мир,

Что уже рассыпается в прах…

По щеке стекает слеза —

Это совести горький поток.

И пока не разверзлась гроза,

Где-то рядышком шепчет Бог.

Он не скажет, каков мой день,

Где тропинка, что вся в цветах.

Но напомнит, о том, что тень

Не всегда повинна в грехах…

Я отнюдь не рожденный герой,

Я не знаю красивых речей.

Тишина зовет за собой,

Ангел прячет в ножнах меч.

Ухожу, проклиная, любя,

Мне теперь никуда не спешить…

Этот мир пережил меня,

И еще продолжает жить…

22 Декабря 2012 г.

«Пропагандист!»

Сказали мне, стихов, вроде, нету,

А только лишь буквы, рифмы да ритм.

И, разделяя мух и котлеты,

Пора бы искать свой алгоритм.

Ещё вменяли пропаганду,

Излишний злой патриотизм,

Клеймили верой – мол, не надо

Других учить, что стоит жизнь.

Зачем пишу про государство?

Зачем о вере столько слов?

Не уж-то тем иных в пространстве

Не отыскать для всех стихов?

Ответ держу я в своём сердце:

Мне очень больно за страну,

Когда на кладбище младенцы,

Когда нас гонят в пустоту,

Когда мне врут о моих дедах,

Когда кричат, что все мы пьянь,

Когда испачканы победы,

Когда мы миру платим дань,

Когда «я – русский!» – вне закона,

Когда политика толпы,

Когда оплёваны иконы,

Когда ни в чём нет правоты…

И, если это обсуждая,

Пропагандирую?! Пусть так!

Страну родную восхваляю,

И не стыжусь носить креста!

20 Сентября 2019 г.

«Псих»

Интересно узнать: кто есть псих, кто есть гений?

Встретив раз по одежке, не понять кто средь нас.

Ведь и тот и другой, по сути, склонны к творению,

Даже оба могли бы написать декаданс.

Я не знаю, кто псих. И кто гений не знаю,

Только в каменных джунглях вдохновенье теряю,

Я теряю себя среди серых домов,

Среди грязных газонов, среди темных дворов.

Миллионы людей превращаются в серость,

С каждым днем погружаясь в дорогущую прелесть.

Здесь привычно встречаешь женомужчин,

Что, порой, не выходят всю жизнь из машин.

Ты теряешь себя в веренице абстракций,

И никто не способен скрыться прочь от систем.

Убегая в свободе, прибываешь в прострации,

Кровь тягуча, как мед, в слабом плене из вен.

Что напишешь под тяжестью пыльных основ,

В лабиринте среди переломанных судеб?

Среди разных людей, что не видели снов,

Среди разных сердец, искалеченных пулей.

Среди тех, кто старался, но не смог стать собой,

Среди тех, кто однажды отчаялся ждать,

Среди тех, кто был подло покинут судьбой,

Среди тех, кому лень, и кто лег просто спать!

Так не просто понять: кто есть псих, кто есть гений?

Интересно узнать, кто же я среди них.

Хотя, если судить по любому творенью —

То я вовсе не гений, а попросту псих…

Февраль 2013 г.

«Пусть за окном развлекается вьюга…»

Пусть за окном развлекается вьюга,

Пусть мы сейчас далеко друг от друга,

Знай, я твой голос в ночи тихой слышу,

И мои чувства пером не опишешь.

Я среди ночи смотрю на звезду,

И с ней беседы подолгу веду.

Ей я шепчу, как люблю я тебя —

Моя визави понимает меня.

И вот, когда я ухожу тихо спать,

Чтобы во сне в облаках полетать,

Эта звезда отправляется в путь,

Всех моих слов держа в себе суть.

В окно твоей спальни заглянет украдкой,

На ушко тебе расскажет все кратко.

И в тот же миг ты во сне улыбнёшься,

Забудешь несчастья, счастливой проснёшься…

Ночь с 4 на 5 Декабря 2010 г.

«Себя не выбирают»

Искал свою стезю я очень долго,

Перебирая все возможные пути.

И не просил у неба и у Бога

Перо, бумагу и мои стихи.

Теперь себя делю напополам:

Лишь часть души я прячу в своем сердце.

А остальные мысли я отдаю стихам —

И им в моей душе отныне нету места.

Проснусь посреди ночи, и сяду за перо —

Свои переживания бросаю на листы.

Не знаю только: дано, иль не дано

Моим словам достичь желанной высоты.

И пусть мои стихи кому-то встанут комом,

Я должен всем словам свои отдать долги.

Ведь жить по общим потребительским канонам

Поэту как-то не очень-то с руки…

Зима – Весна 2012 г.

«Слеп»

Заляпаны кровью ориентиры,

И где-то вдали маячит тот свет,

Что видно из окон проклятой квартиры…

Но старый фонарь не даст нам ответ.

Глухие – оглохли, слепые – ослепли,

Но каждый кричит, что воистину прав.

Струною натянуты дряблые нервы,

Основы основ и надежды поправ.

И люди во мраке хватают за плечи

Других, тех, кто рядом, надеясь на них.

Воняют дерьмом их тухлые речи,

И вновь у руля отъявленный псих.

Суть не в кресте, а в том, кто распят.

И мысль блуждает по мозгу, как плеть.

Как тяжело оказалось понять:

Что всё, что жило, однажды должно умереть!

Мы – только лишь зёрна, упавшие в землю,

И наша задача – суметь прорости!

Для этого надо стремиться за светом,

Нужно, чтоб стержень из стали внутри.

Слепые орут, что свет – нереален,

Глухие кричат, что не слышат ответ.

Ты хочешь прозреть? Выход прост и банален:

Надо признать, что ты был просто слеп…

3 – 4 Марта 2017 г.

«Смысл жизни»

Живу, измученный тоскою,

Так, словно брешь в моей груди:

Я – существо, как есть, с душою?

Или материя земли?

Мой разум точно жаждет света?

Или достаточно свечи?

Стремглав цитирую поэта?

Иль, всё же, мысли горячи?

Мне говорят: «Не бойся, думай!»

От дум порой хоть волком вой!

И в черепе так много шума,

Сам для себя я стал тюрьмой.

Узнав ответы на вопросы,

Жить по-иному не с руки,

Но, там, где истина – торосы,

И вместо леса – остяки.

Боюсь со злом погибнуть в схватке,

Страшусь паденья в темноту:

Но, нож давно уж под лопаткой,

И жизнь подводит мне черту.

В чём смысл жить на свете этом?

Богаче? Чище? Дольше? Бред!

На те вопросы нет ответов,

Хоть перерой весь интернет.

Когда душа покинет тело,

Вздохнув, от плоти отделясь,

Познаешь истины вселенной,

В зрачках у Бога отразясь…

26 Августа 2020 г.

«Сострадание»

С последней слезой, проявив сострадание,

Выдохнув жизнь из синеющих губ,

Дрожащей рукой глаза закрывая…

И сердце твое спотыкается вдруг…

20 Декабря 2011 г.

«Целый мир»

Внутри каждого есть целый мир, и без нас его нет,

И только тебе лишь подвластно: там тьма или свет?!

Сквозь трещины разума иные видят его,

Но все закоулки души им понять не дано.

Быть может, даже окажусь я чьей-то странной смертью?!

А, может быть, во мне живёт рассвет чужой души?!

А, может быть, моя душа другим явилась дверью?!

Внутри меня есть целый мир.… Познать его спеши…

Ноябрь – Декабрь 2018 г.

«Что значит жить?»

Бежать неведомо куда,

Пусть по песку, но без следа.

Плыть, словно щепка по реке,

В огромной черной пустоте.

Считая дни, года, века,

Лететь, как птица в облака.

Быть как песчинка на Земле —

Ты одинок среди людей.

Любить, не зная всех основ,

Рыдать, разрушив сладость снов,

И, стиснув пальцы добела,

Понять страну, что предала.

И в тишине, наедине,

Шептать чуть слышно, лишь себе,

Молитву, что возносят к Богу,

Прося помочь пройти дорогу.

Отцу на склоне помогать,

Друзей, подруг не предавать,

И Богу ревностно служить…

Наверно, это значит жить…

8 Августа 2013 г.

«Это я»

В снимке потёртом скрыта улыбка,

На матовой плёнке твой ласковый взгляд.

И километры вновь кажутся пыткой,

А голос из трубки, что тока разряд.

Глаза закрываю – ложишься на плечи,

И меркнут вокруг все другие дела.

Динамик тобою прошепчет: «До встречи!»

И в сотый раз снова расстаться пора.

Жди и надейся: позвоню и приеду.

Ну, не грусти. Улыбнись невзначай.

Возьму, постучусь за час до обеда,

Чтобы сказать: «Это я. Открывай!»

26 Января 2019 г.

«Юность»

Детские мечты

Окрыляют нас:

Хрупкие мосты,

Прочные подчас.

Чистая любовь

Ослепляет взор —

Вечный громкий зов,

В ком звучит укор.

Смелые стихи,

Глупые слова…

Мы в толпе одни,

В сердце – тишина.

Ярко вспыхнет боль,

Выхватив из грёз:

«Я сыграла роль!» —

Скажет мне всерьёз.

Новый день, рассвет,

Новый отблеск глаз…

Битвы без побед

Отравляют нас…

15 Марта 2015 г.

«Я – динозавр»

Сейчас повсюду рулит гаджет:

В метро, в машине и с собой —

Нам технология подскажет,

Когда и где случится сбой.

Нет, не противник я прогресса,

В руках моих не серп – смартфон,

Девайс заварит мне эспрессо,

И с интернетом я знаком.

Но вот пишу я – на бумагу,

А не в айпед, не в ноутбук.

Слова точу я, будто шпагу,

И не блуждаю между букв.

Скользит перо, рождая мысли,

Бумага впитывает их.

Тот симбиоз родит сто истин,

Любых – от малых, до больших.

Я строг к себе, я в текстах – мавр,

Но… На бумагу – паранойя.

Такой замшелый динозавр,

Рождён под солнцем мезозоя.

16 Июля 2019 г.

«Я – обычный поэт»

И с чего ж я решил, что имею талант

Облачать горстку мыслей в певучие строки?

Это просто гордыня повязала мне бант,

Чтоб увлекся письмом, чтобы думал о многом.

Ну, какой же я, к дьяволу, поэт, посуди:

Если стройности слов не ведаю правил,

Если рифму порою ищу до зари,

Чтоб потом за нее же меня отругали?!

Нет, довольно, хватит сопли жевать:

Пусть всех линий пера я от века не знаю,

Я бумаги свои не позволю сжигать,

И в ответ на плевок я утрусь, не смолкая.

Вот такой вот я, в общем, обычный поэт,

Я на крик не сорвусь, не рассыплюсь я бранью.

Пусть пока мне еще полувеку и нет,

Я не только пишу – каждый стих проживаю…

Ночь с 20 на 21 Ноября 2010 г.

«Я хочу»

Распахну свои глаза…

Что увижу я вокруг?

Море, звёзды, небеса?

Враг, что был когда-то друг?

Я хочу быть реалистом… но…

Романтик недобитый…

Сердце молит об одном —

Чтобы стали мы открыты…

2011 – 2018 гг.

«Не «За что?», а «Зачем?»»

Посвящается моему любимому деду,

безвременно покинувшему этот мир,

Филоненко Вадиму Георгиевичу

Когда судьба тебя бросает

Вот «из огня, да в полымя»,

Болезнью близких угнетает,

И исчезает, не тая…

Когда внезапно ты споткнёшься,

И, навзничь, рухнешь в никуда,

С тропы проторенной собьёшься,

Не сможешь подобрать слова…

И пусть всё стало невозможно,

И ты твердишь, что не боец…

И отступаешь осторожно,

И огорчается Творец…

Тогда замри, хоть на мгновенье,

Подбей итоги прошлых дней,

И вспомни: ты Его творенье,

Хоть и погряз среди страстей…

Ты замени одну лишь фразу,

Что всё поставит на места:

И ноги выпрямятся сразу,

И совесть станет вновь чиста.

Подняв глаза повыше, к Богу,

Ты прошепчи (не слышно всем):

Ты укажи мою дорогу,

И не «За что мне?», а «Зачем?»

26 Октября 2014 г.

«Родные люди уходят…»

Посвящается моей любимой тёте,

Троицкой Татьяне Юрьевне,

столь рано покинувшей наш мир

Родные люди уходят вдаль небесную,

Устало выдохнув последний раз в постели.

Душа из тела улетает тихонько, незаметно…

Никто тебе не скажет, кого по смерти встретим.

И нити наших жизней по-разному порвутся,

И как-то промыслительно – итога мы не знаем.

Каким успех бы ни был, а только вот прервутся

Хитросплетенья дней, и не помогут связи.

Хочу я верить в то, что тем, кто жил по-честному,

Господь дарует тихий и праведный уход:

Когда уходит боль, и мы витаем в неге,

Он ласково, тихонько наш дух и призовёт.

И хочется до боли, хотя и не уверен,

Мне думать, что теперь вы где-то подле Бога.

Мы любим вас, и помним, в Него мы свято верим…

Не бойтесь – вы прошли достойную дорогу.

19 Января 2016 г.

«Ушедший поэт»

Некролог Андриса Балажентиса.

Светлая память музыканту, поэту, товарищу,

другу и просто очень хорошему человеку

В припадке грусти, яростно в слезах ты крикнешь «нет!»,

Когда наш мир безвременно покинет вновь поэт,

И стылый воздух вечности тисками сдавит грудь,

Душа в комок сожмётся, не дав тебе вздохнуть.

С улыбкой безмятежною ты наш покинул мир,

Теперь ты среди ангелов, ты там, где яркий пир.

Ты нам оставил музыку, и узелки стихов,