Вот уж воистину, люди не меняются. Зачем нам чужая жизнь, если в своей разобраться не можем? Права старуха, люди живут своё, а мы своё. Да и дьячка жаль, не оставят его местные в покое, так и будут издеваться над человеком
Hajm 15 sahifalar
1912 yil
«…Я шагаю не торопясь по мягкой серой дороге между высоких – по грудь мне – хлебов; дорога так узка, что колосья опачканы дегтем, спутаны, поломаны и лежат в колеях, раздавленные.
Шуршат мыши, качается и никнет к сухой земле тяжелый колос; в небе мелькают стрижи и ласточки, значит – где-то близко река и жилье. Глаза, блуждая в золотом море, ищут колокольни, поднятой в небо, как мачта корабля, ищут деревьев, издали подобных темным парусам, но – вокруг ничего не видать, кроме парчовой степи: мягкими увалами она опускается к юго-западу, пустынна, как небо, и так же тиха.
В степи чувствуешь себя, как муха на блюде – в самом центре его, чувствуешь, что земля живет внутри неба в объятии солнца, в сонме звезд, ослепленных его красотою…»
Вот уж воистину, люди не меняются. Зачем нам чужая жизнь, если в своей разобраться не можем? Права старуха, люди живут своё, а мы своё. Да и дьячка жаль, не оставят его местные в покое, так и будут издеваться над человеком
Izoh qoldiring
Izohlar
1