«Кроме меня, кроме неё» kitobidan iqtiboslar

Сама себе капканы расставила. На каждом шагу. И угодила ведь во все до единого. До боли. До крови.

Одно понятно, что ничего не понятно.

С пылью я вообще никак не борюсь. Пусть себе лежит. Мне она не мешает. А кому смотреть противно - тряпку в руки и вперед.

Помню, бабушка часто маме говорила: "Не знаешь, что делать? Мой полы!" Вроде как и время с пользой проведешь, и заодно обдумаешь и решишь все свои проблемы. Мысли только так работают, когда занимаешься скучной, монотонной работой.

Надо же как бывает! Чему больше всего сопротивляюсь, с тем приходится сталкиваться чаще и чаще и в самые неподходящие моменты...

Это только с городского дивана кажется, что жизнь в частном доме - рай.

Теперь я понимаю, что значит творческий беспорядок. Он оказывается гармонию в комнате создает, а не бардак.

Вечерние сумерки спускаются на город. Фонари жёлтыми колокольчиками вспыхивают то там, то тут – пробуждаются от дневного сна. Люди домой торопятся, со стороны остановки ручейком во двор стягиваются, а потом по подъездам разбегаются. А белые хлопья снега кружат не спеша, не понимают этой земной суеты. Их жизнь и так быстротечна. И подгонять не надо. Через пару часов только мокрое место останется. Будто и не было вовсе…

Можно ведь не врать, а правдой... Правда, она тоже убить может - ну, не убить, так покалечить. Нет, не физически. Морально, конечно.

Нет комплексов - нет проблем!