«Кроме меня, кроме неё» kitobidan iqtiboslar
Сама себе капканы расставила. На каждом шагу. И угодила ведь во все до единого. До боли. До крови.
Одно понятно, что ничего не понятно.
С пылью я вообще никак не борюсь. Пусть себе лежит. Мне она не мешает. А кому смотреть противно - тряпку в руки и вперед.
Помню, бабушка часто маме говорила: "Не знаешь, что делать? Мой полы!" Вроде как и время с пользой проведешь, и заодно обдумаешь и решишь все свои проблемы. Мысли только так работают, когда занимаешься скучной, монотонной работой.
Надо же как бывает! Чему больше всего сопротивляюсь, с тем приходится сталкиваться чаще и чаще и в самые неподходящие моменты...
Это только с городского дивана кажется, что жизнь в частном доме - рай.
Теперь я понимаю, что значит творческий беспорядок. Он оказывается гармонию в комнате создает, а не бардак.
Вечерние сумерки спускаются на город. Фонари жёлтыми колокольчиками вспыхивают то там, то тут – пробуждаются от дневного сна. Люди домой торопятся, со стороны остановки ручейком во двор стягиваются, а потом по подъездам разбегаются. А белые хлопья снега кружат не спеша, не понимают этой земной суеты. Их жизнь и так быстротечна. И подгонять не надо. Через пару часов только мокрое место останется. Будто и не было вовсе…
Можно ведь не врать, а правдой... Правда, она тоже убить может - ну, не убить, так покалечить. Нет, не физически. Морально, конечно.
Нет комплексов - нет проблем!
