Kitobni o'qish: «Я рисую стихами – это так просто»

Shrift:

Книга издается в авторской редакции

Автор рисунков: художник В. Сметанкина

www.superizdatelstvo.ru

Спасибо всем, о ком стихи!
Спасибо тем, чьи руки
Эту книгу создавали!
Всем тем, кто вдохновение дарил,
И кто критиковал,
О, как они порою были правы!
Всем тем, кто обижал и, кто любил.
Спасибо небу и земле,
Спасибо звёздам.
Спасибо птицам в вышине,
А, главное, тому, кто выше их!
Кто научил дышать, любить и жить,
Писать стихи!
Как это оказалось просто!

Откройте мой альбом
Стихов- рисунков!
Моя палитра – это буквы и слова,
А рифмы – это будто кисти,
А краски – это мысли и душа.
Читатель – зритель,
Посетитель галереи
Моих стихов- картин.
Как хочется, чтоб ты, читая,
Увидел ту картину,
О которой был написан стих.
А, может, и свою представил,
Чтоб удалось мне
Строчками тебя отправить
В полёт над суетой,
Чтобы себя нашёл в них ты!
Порой стихи, как акварель, – наброски,
А иногда – как маслом писаны они.
В одних сюжет такой
Простой, короткий,
Другие – полотно длиною в жизнь.
Так полистайте вы
Мои «картины»,
Вглядитесь в них,
Коснитесь их душой,
И весь поэт-художник
Вам навстречу выйдет,
Рассказывая о себе
Цветной строкой…

Поэзия

Жаворонок

Жаворо́нок утром ранним
Песню новую поёт
Про свои переживанья,
Маленькой души полёт.
Ту мелодию играет
Сам Создатель в этот час,
Трелью птицы наполняет
Этот мир в рассветный час.
Жаворо́нок – птичка- крошка,
Рупор вечных высших сил,
Как же нам порою надо
Что-то главное постичь!
Как услышать в пенье птичьем
Голос высшего Творца?
Как сказать и спеть,
Чтоб словом
Завораживать сердца?
Утро ранее рисует
На стекле узор дождём…
Я проснулась и рифмую:
Утро…
Жаворонок…
Дождь…

20.10.2023

Запах стихов

Каждый стих имеет запах —
Те, давние, благоухали
Тушинской сирени ароматом…
Другие – перегаром
Потайных ромашек,
А были – сохранившие
Песка и моря запах.
Как радостно нам было ощущать
Тот мамы дух,
Снежинок фимиам…
Дыханье той дороги,
Что нас привела
В ту Точку,
Где любовь тогда жила…
Ещё арбуза сладкий аромат,
Я помню —
Это было двадцать лет назад…
Тот ясный, яркий, солнечный денёк,
Квартира чья-то, тот арбуз,
И голый пол…
А были те, что пахли болью,
Предательством и равнодушьем,
И тобою…
И те, что источали смрад
Прожитых, старых тел…
И водки той,
Которой вы смывали грех.
Я помню дух солярки и дождя,
Который, словно слёзы,
Бесконечно лил тогда.
Ещё был стих без запаха совсем —
Он был написан сердцем
Про рассвет,
Который мы встречали там с тобой,
И лёгкое благоухание
Карельских сосен тех…
А некоторые пахнут мужиком —
Отважным, сильным, смелым
И таким надёжным,
Как твоё плечо.
И женской страстью,
И желаньем рядом быть…
Любить, прощать…
И что-то очень важное,
Как запахи,
В душе хранить.

14.11.2023

Душ души

Утром люди принимают душ,
Я ж стихами душу умываю…
Рифм простых, наивных чистота
Утренние мысли очищает.
То ли сон приснился,
То ли это явь —
Есть сюжет,
А уж слова найдутся…
Так порою хочется сказать
То, что наболело,
Почему так сердце бьётся.
И так странно —
Проще написать,
Рифмы подобрать,
Строй ритма не нарушить.
Если же всё это
Прозой описать,
Будет долго, муторно,
Запутанно, натужно…

25.09.2023

Какое таинство – рождение стиха…

Какое таинство – рождение стиха…
Что получается – мужчины их рожают?
Ну, женщине привычно,
Ведь, она
Ребёнка на свет божий выпускает…

Ждёт девять месяцев,
Готовится узнать,
В нём, в каждой чёрточке,
Его предназначенье,
Увидев, сразу полюбить
И стать уже, увы, его лишь отраженьем.

Мужчина, породивший стих,
Становится чуть больше, чем мужчина.
Простите мне столь грубый креатив —
В его стихах воистину вся суть соединилась!

Камертон

Мои стихи —
Как камертон
Такого инструмента,
Как душа…
Их слышит, чувствует
Лишь тот, кто не закрыт,
Кто знает, дышит, как она.
Кто видит за словами мысли,
За рифмами кто слышит душу.
По ним настроить отношенья,
Разговор
Так просто и порой так нужно.

И по утрам,
Когда весь город спит,
Я камертон стихов
Своих тебе вручаю.
И ими можно ведь
Проверить слух
И даже боль и перелом
Они тебе покажут.

А раньше
Камертоном развлекали, веселили.
И всё равно всем было,
Сколько герц,
Какая высота,
Какая чистота
Тех звуков —
Просто все дивились,
Что просто звук!

Из вилки металлический
В природе разливался,
Он просто
Как лекарство был
И очищал вокруг себя
Пространство…

18.10.2023

Мир стихов

Так странно каждый раз
Открыть страничку и прочесть
Какой-то стих.
Такой уже чужой и непривычный,
Как будто он написан
Не моей рукой,
А грустной, раненой,
Простившей, преданной…
Не мной, но так любившей.

Стихи хранят воспоминанья
О любви —
О той, что только в книгах,
В фильмах знали мы.
Хранят частички тех минут счастливых,
Которые, увы, мы подзабыли.

В стихах – и боль утрат,
И боль потерь…
И образы тех близких нам людей,
Которых не вернуть уже.

Стих, словно маленький,
Уже нам неподвластный, мир,
Сам по себе живёт
И просится в эфир…

11.11.2023

Играть чужими мыслями…

Играть чужими мыслями —
Большого проку нет,
А мне то и не надо,
Я сам себе – поэт!
А то, что есть на сердце
И на душе моей,
Не стыдно мне представить
Тебе, мой рецензент.
А, может, и похвалишь
Ты мой корявый слог,
Убавишь и добавишь,
Что было между строк.
А, может, и в корзину
С досады удалишь,
Но ведь потом…
Ты вынешь…
И почитаешь их!
Спешила записать
На скатерти в углу:
Согрела б я тебя
Своей заботой,
К камину ближе сядь к теплу.
Поспи, пока я эти строчки
Скорее запишу на скатерти в углу.

26.12.2023

Муза, где ты?

Ну, Муза, где ты,
Заболела?
Конечно, вирусы кругом…
Пришла бы на чаёк,
Согрелась…
Я угостила бы тебя медком!

Мы посидели бы с тобой у ёлки,
Вдохнули хвои свежий аромат,
И, как опавшие иголки,
Я рифмы
В свой заветный шкафчик собрала.

А ты согрелась бы
Моей заботой
И прикорнула на диванчике в углу.
Пока ты спишь,
Я эти строчки
Дыханьем нарисую по стеклу…

25.12.2023

Дар

О, как поэта дар смешон:
Наивен, странен, непонятен.
Приснится ночью грустный сон —
И вот уж Он стихами плачет…

Он видит всё острей других,
И чувствует, и замечает…
Для вдохновения нужен миг,
А как его узнать, Он знает.

Увидеть в небе облака,
В траве – букашку,
В сердце – розу.
И, ничего не утаив,
Облечь в слова —
Стихи иль прозу…

Иные поводы порой
Находятся для нас, поэтов.
Жизнь совершает поворот —
И вдруг не знаешь,
Кто ты,
Где ты?

Вокруг летит чужая жизнь,
Всё, кажется, не изменилось…
В стихи прокралась
Сердца боль…
И горизонт надежды смыло.

Мой сад

В моём саду
На ветках не плоды
И не цветы —
Растут в нём,
Не поверите,
Стихи!

Я по утрам срываю их
И отправляю в магазин.
Я бережно в бумажку
Каждый заверну,
Чтоб не испортились в пути
К читателю капризному тому,
Кто развернёт,
Понюхает, надкусит,
И скажет:
«Плод незрел, невкусен!»

А может, и другое
Он сказать —
Что перезрел, протух,
Помят бочок
И сгнил за двое суток…
Без сожаленья
Выкинет его —
Тот плод моих трудов,
Чаяний, снов…

02.07.2023

Пропажа

Стих пропал,
Как будто кто-то
Стёр его рукой с экрана.
В строчках тех
Такая драма,
Что тот «кто-то» испугался
Прочитать его финал…

Стёр слова,
Надеясь втайне,
Что стирал воспоминанья,
Предъявляя чистый лист —
На, держи и напиши!
Снова, наново,
Как будто всё забыто.
Хоть минуту
Поживи без боли той,
Широко глаза открой!

Напиши, как солнце светит,
Во дворе смеются дети,
Пробивается росток,
Как растёт спортсмен- внучок.

Этот стих не пропадёт —
Будет жить,
В народ уйдёт!
Тот, что стёрся и пропал,
В книгу горя попадёт…

08.11.2023

Светлячок

Ложатся строчки на листок
В ночной тиши…
Поэт совсем не одинок,
Он – светлячок в ночи.

Он щедро дарит нам добро,
Тепло своей души,
Волшебный хоровод
Из рифм и слов…
Для каждого – свои.

Романтикам – бокал из грёз,
Из шума волн в далёкой той стране,
Детишкам – милый Дед Мороз
С подарками и сказками во сне.

Перо его легко плывёт,
Подвластное душе,
Но ночь кончается…
И надо начинать
Обычный зимний день…
В заботах суете…

Пустота

В природе не бывает пустоты,
И даже в космосе её вы не найдёте,
Да и в душе не будет пустоты,
Уж коли вы о ней поёте.

Пустой листок
С началом этих строк —
Уже не пустота, а есть начало!
Пустой стакан —
Ещё не полон он,
Он чая ждёт, воды, вина, нектара.

Тетрадка наполняется стихами…
И вот уже полна!
В ней столько чувств,
Надежд, воспоминаний.

Сменяется весной зима —
Из снежной пустоты
Теплом повеет,
Подснежник краснокнижный
Мы сорвём
И принесём домой,
Он пустоту рассеет…

28.11.2023

Пять часов

Пять часов – начало смены,
Я к «станку»…
И Муза где-то
Притаилась на подушке,
Рифмы шепчет мне на ушко…
Напиши, бубнит, про то,
Как он был в тебя влюблён.
Глупая – она не знает,
Что такого не бывало.
Видно, старая уже,
Это ведь не обо мне…
Напиши про то, что вместе —
Это вряд ли интересно…
Столько порвано бумаги,
Писем, карточек…
Да что там —
Поколочено посуды!
Слишком путь тот вместе
Труден.

Самозванка

Какой же я поэт?
Так, самозванка…
Поэты ведь умеют быть
Такими разными!
И про природу, и про звёзды,
Про любовь,
Про страны дальние,
Про то, что людям
Хочется услышать —
Об этом он поёт.
И вечерком с бокалом пива
Он на листке черкнёт игриво
«Гимн солнцу и Творцу»
И воблой стукнет по столу.
Лениво потянувшись утром,
Слезу смахнёт сиюминутно
И накропает
Про «хранящий тайны лес,
В тумане исчезающий» —
Такой вот он, Поэт.
Он может всё:
И про станки,
И про дырявые носки,
Про розы дивный аромат,
Любовный юной страсти жар,
Про дальних стран очарованье,
Про нежное волшебницы дыханье…
А я…
Я – так себе поэт…
Пишу о том,
Что есть в моей душе.
Кольнёт вдруг что-то
Прямо в сердце,
Как в сказке той,
И слов поток ложится в тексты…
Поступок чей-то или ложь —
Про Жизнь стихи мои,
Всё – про неё…

13.12.2023

Сон-трава

Эй стишок,
Приснись-ка мне!
Запишу тебя во сне…
В подсознанье,
На подкорку,
Не пропал чтоб ненароком!

Он родился
В птичьем пенье,
В свежем утра Дуновенье…
Из цветов,
Что подарил,
Нерассказанной слезы,
Из воспоминаний грустных,
Из растраченного чувства,
Из оброненного слова,
Обстоятельства чужого.

Он рождается, творится,
Может, это только снится?
Все стихи, цветы и я —
Может, это сон-трава?

02.07.2023

Стихи писать – не модно

Стихи писать
Теперь не модно,
Ведь нынче не начало века.
И в книжном магазине полка
Не ломится от нас, поэтов…
Пылятся томики,
А муза тихонько
В уголочке дремлет.
Старушка в молодости
Так трудилась…
Теперь в наш быстрый,
Сумасшедший век
Потребности в её услугах нету.
Нет вечеров,
Где благодарный зритель
Поэта жаждал и услышать,
И увидеть.
Автограф в томике стихов —
Читателю награда
И гордости предмет,
А нынче просто —
Старая бумага.
И всё равно —
Стихами полон мир!
Они написаны крылом
Летящей птицы,
Прибоя пеной на песке
И шорохом опавших листьев.
А иногда написаны слезой,
Такою горькою, скупою,
Улыбкой,
Запахом сирени той,
Ромашками для той, другой,
И нашим зонтиком
С огромной дырою.
За модой жизни
Не угнаться никогда.
И, может быть,
Настанут времена,
Когда стихосложенье
Снова станет нужным.
Ведь это ключ
К сердцам своим, чужим,
Неравнодушным!

30.10.2023

Стихи – немы́

Стихи не могут говорить,
Они немы́ – как странно…
И рифм безмолвный хоровод
Нам кажется таким
Беззвучным и высокопарным…
Но те, кто посвящён,
Тот слышит их дыханье,
Их тихий шёпот
Иль минутный крик,
Души беззвучные признанья —
И открывает тот тайник…

И оживают строки и слова —
Становятся для нас
Друзьями иль врагами,
Порою просто уплывают
В никуда,
И где возникнут,
Мы и не узнаем…

И странный слышим мы
Беззвучный разговор,
Как кто-то сверху
Нам тихонько шепчет.
И непонятно, это мысли чьи:
Мои или того, кто мною
В этот миг владеет…

04.12.2023

Стихи рождаются…

Стихи рождаются невольно —
Их невозможно обуздать.
Везде – в машине, в душе, в спальне,
Как знать, когда придут опять.

Ты был со мною, да, любимый…
Со мною рядом и во мне…
И каждой клеточкою помню
Я Домового жаркий плен.

Так много и так мало надо
Для счастья нам,
Чтоб не делить
Его на слов ненужных стадо
И грустных тем не бередить.

Его мы чувствуем всей кожей,
Оно потом в Душе поёт.
И ждёт, что снова мы устроим
Ему из звёзд круговорот.

Письмо

Я придумала волшебную игру:
Я письмо или открытку напишу.
Как же раньше, лет так сто назад,
Ждал их с нетерпеньем адресат!

На листочке – просто маленький сонет,
А в конвертике – фиалковый букет…
Та романтика исчезла навсегда —
Заменила современная мура:
Телефоны и планшеты, интернет,
В них не вложишь маленький живой букет!

А стихи… Да просто ни о чём:
Про погоду, про здоровье, что прочёл,
Как бегут часы, как тает первый снег,
Как читает Юрский, пишет Фет…

Ждать и к ящику спускаться по утрам,
Как далёкая игра из детства к нам.
Вот и весточка… ура, пришло, дошло!
Сяду сочинять ответное письмо.

Вторник, 22 декабря, 08:18,

Москва, Новопесчаная

Я стихами думаю, дышу

Я стихами думаю, дышу,
А порою просто с ними говорю.
Рифмы вместе подбираем и слова,
Часто спорю с ними —
Ведь они живые существа.
Вон по крыше
Дождик поутру —
То они затеяли игру.
А вчера листвой шуршали
Под ногами —
Мне они шептали:
«Мы же здесь,
Мы рядом с вами»…
По утрам они не спят
И рвутся в мир,
Ночью мучает бессонница
Мой старый стих.
Он ворочается с боку на бок
И не спит —
Что-то вспомнить силится
И подобрать мотив.
Чей-то голос, жест
И чей-то разговор
Для меня стихами стали
С тех недавних пор.
В храме праздничном
Той бабочки полёт
Стало счастьем и открытием —
Стихом…
А порою стих мой был – слеза
И воспоминанье…
Это навсегда
Будет раной в сердце и в душе,
В них была
Такая боль потерь.

10.11.2023

Судьба книги

Судьба книги так коварна,
Порою, безысходна,
А вдруг лучезарна…
Как будто кто-то
Палочкой волшебною взмахнёт —
И строчки полетят в полёт
Над буднями, над грешной суетой,
И будет их полёт свободен и высок.
У некоторых – горькая судьба:
Не распакованные… пачками лежат
На складах, на полу в пыли…
До них, похоже, руки не дошли.
Как никому не нужные щенки,
Они ждут участи своей,
Надеясь, что читатель скажет:
«Где же? Где они?
Мне нужно их тепло,
Их искренний задор,
Который нам напоминает,
Что все мы – „хор“!»
И каждый голос
Чистым должен быть!
Высоким или низким —
Это уж не нам судить.
А, главное, чтоб
Не фальшивить,
Честным, как те книги, быть!

30.12.2023

Философия

Старый фотоальбом

Мы альбомы
Те листаем…
Фотографий старых сон:
Здесь вот мама молодая,
Здесь вот дед —
Серьёзен он.
Я у мамы на руках
Лет так семьдесят назад!
Здесь – родители на море,
Счастье их не стёрли годы.
Здесь они – на чьей-то даче,
Тоже повод был, чтоб сняться.
Это – с внуками они
Удивительно дружны!
Это – карточка в билет,
Комсомольский или нет…
Это – с демонстраций фото,
Я у папы на закорках.
Этот странный карапуз,
Посмотрю и улыбнусь —
Это ж я, всего здесь месяц,
Одинаковы все дети.
В этом возрасте они —
Просто фотоблизнецы!
Сохранился тот альбом
Пыльный, старый под столом,
А когда переезжали,
Чуть его не потеряли…
Может, будем иногда
Возвращаться мы туда,
Где здоровы все и живы…
От него так веет силой
Той родительской любви!
Ты открой и
Убедись!