Kitobni o'qish: «Поэтическое Тричастие»

«О себе, как о поэте»

 
Когда мне грустно, я рисую,
Когда тоскливо, я пою,
Когда мне больно, я танцую,
Пишу стихи, когда люблю.
 
 
Пишу, когда я ненавижу,
Пишу, когда уж нету сил,
Пишу, когда удача ближе.
Пишу, когда весь свет не мил.
 
 
Пишу всегда, пишу я всюду,
Живу я словом и мечтой.
Пишу, писать всю жизнь я буду.
Лисанна Шер – мой слог простой.
 

«Путь поэта»

 
День закончен, остались минуты,
И ты смотришь на прошлый свой путь.
Время тянет, меняет и кружит,
Но обратно его не вернуть.
 
 
В невозможном потоке движений
И безумном течение дней
Ты откроешь миры и виденья
И коснешься эпохи своей.
 
 
Проникая в глубины пространства,
И пытаясь найти ходы,
Ты останешься там без остатка,
Просто ты такой же, как мы.
 
 
День закончен, остались минуты.
Очень грустный, последний день.
Но ещё на секунду как будто,
Мир отбросит в туман свою тень.
 
 
И окутает облаком нежным,
Аккуратно, боясь спугнуть.
Всё вокруг – это путь в бесконечность.
Бесконечность и есть твой путь.
 

«О годах»

 
В душе мне давно 90,
И годы мои уж прошли,
Открыто вино, папироса
И томик стихов у груди.
 
 
На деле всего-лишь 40,
И годы ещё идут,
Достала меня работы,
И люди, что много пьют.
 
 
В голове опять 18,
Тут время будет стоять,
А я, как и в прошлые годы,
Мечтаю ещё погулять.
 
 
В сердце сейчас мне 30,
Лучшие годы прошли,
Поздно снова влюбиться,
Рано в могилу идти.
 
 
90, 40, 15ть.
Всё цифры собрала в кулак,
Возраст не связан с природой,
Это цифра, всего лишь знак.
 

«Поэту»

 
Не бойся, я не пьянею.
Хотя знаешь, я пьяный по жизни.
Бутылка в руках лишь бутылка.
Меня пьяным делают мысли.
 
 
Сколько разных угрюмых поэтов
Пробивались к вершинам Олимпа.
Но, увы, никто не сказал им,
Их желания слишком наивны.
 
 
Единицы прошли через тернии
И смогли достучаться до Бога.
Их вели только мысли по жизни
И сюда привела их дорога.
 
 
Посмотри на меня, что ты видишь?
Вечно пьяного, вечно с бутылкой.
Всё не так, я поэт – это просто.
Моя жизнь не могла быть ошибкой.
 
 
Мир вокруг – это всё моё творчество.
Алкоголем служат мечты.
Ты не бойся, я не пьянею.
Есть поэзия, я мир и ты.
 

«Одинокому Поэту»

 
Поэт, тебя легко обидеть,
Не веришь ты в Земли расцвет.
Возможно, мир тебя не пример.
А может да, а может нет.
 
 
Никто не знает результата,
Ответа нет, и нет мечты.
Закрыты слёзы, водопадом
Все мысли в кучу сведены.
 
 
Боишься умереть в рутине,
Погибнуть в полчище врагов.
Ты любишь общество отныне?
Не принимай на веру слов.
 
 
Всё пусто, бренно и спокойно.
Чего же хочешь ты, Поэт?
Твой мир, он красками наполнен.
Но есть ли ты в нем? Тебя нет.
 
 
Ты потерял запал и мысли,
Не смог принять суть бытия,
Боишься ты быть ближе к жизни,
Не бойся, в ней ведь страсть твоя.
 
 
Ты ищешь смысл, не находишь,
Опять пытаешься вернуть.
И поиск твой безумен, долог,
Но это путь, твой только путь.
 

«Одиночество поэта»

 
Настроение опять упало,
Оно вечно падает в пропасть.
Кто-то хочет, чтоб я страдала,
Но мне не позволит гордость.
 
 
Одиноко бреду по миру,
Улыбаясь против желания,
Я, возможно, теряю силу,
И спасают только касания.
 
 
Я скрываю замашки вампира,
Для прохожих они незаметны,
Я живу в дисгармонии с миром,
Продолжая верить в приметы.
 
 
Постоянно в поисках мысли,
Я теряюсь на переходах.
Оставаясь вдали от истин,
Видя мир с пеленою разводов.
 
 
И на грани вселенского смысла,
Я забуду о слове: "счастье".
Погружаясь в потоки и числа,
Опасаясь бешеной страсти.
 
 
Я засну в колыбели мира,
Как и все, кто прошёл сквозь вечность,
И приду назад очень красиво,
Возрождаясь опять в бесконечность.
 

«Участь»

 
В приданьях сна, в потемках света
Лишь тенью виден лик поэта
Он скромен, тих, возможно, смел
Но горек был его удел.
 
 
Давно убит, давно потерян,
Толпой забыт и не уверен.
Он пуст – внутри ни строчки нет,
Таким не может быть поэт.
 

«Моя муза»

 
На грани солнца, света, тьмы,
Там были мы, одни лишь мы.
На грани солнца, тьмы и света,
Вдвоем с тобой были раздеты.⠀
 
 
Любили страсть, свободу, тексты
Мы были рядом, были вместе,
Любили радость, страсть, мечты
И были мы, лишь только мы.
 
 
Но тьма ушла, в потемках свет,
И больше нас с тобою нет.
Есть только полуночный мрак.
А ты дурак, да, ты дурак.
 

«Обо мне»

 
Порою наивна, а чаще упряма,
Летаю обычно за облака.
Порою я призрак, но чаще реальна,
Мечтаю добраться до грани добра.
 
 
Порой беспокойна, но чаще обычна,
Читаю тона твоей бренной души.
Порой я задира, но чаще простая,
Услышать могу я, как сердце кричит.
 
 
Порой необычна, когда-то игрива,
Спокойна, вольна, непокорна судьбе.
Мечтаю лишь стать я реально счастливой,
«Писатель», – вот так говорят обо мне.
 

«Времена года»

 
Я рукой дотянусь до неба,
До полей без конца и края,
Опущусь в объятья девчонкой
Ничего еще не понимая.
 
 
Я запутаюсь в летних мгновеньях
Окунуть с головою я в ноты
И достану до листьев сирени,
Проходя через долгие годы.
 
 
Одиноко заплакав и пряча
Где-то сердце своё в цветах,
Я безмолвную птицей стану,
С криком лишь у тебя на устах.
 
 
Пусть подхватит меня шальной ветер,
Он растреплет две мои косы.
И наверно сейчас забудет
Эти ночи, где были лишь грозы.
 
 
Я тяну свои руки к небу,
Оставляя прошлое в прошлом,
Я хочу оставаться с надеждой,
Что покончила вновь со сложным.
 
 
Пусть теперь меня радует ветер,
Обнимают цветы и солнце,
И целует волною море,
Ну а счастье, оно вернётся.
 

«Сутки»

 
Доброй ночи старый свет,
Ты как радуга одет.
Окружен мечтой, огнями
И усыпан фонарями.
 
 
С добрым утром, новый свет,
Как встречаешь ты рассвет?
Тихим небом и слезами?
Недосмотренными снами?
 
 
Снова день, в зените солнце.
Люди смотрят из оконцев.
Все в работе и трудах,
И мечтают лишь о снах.
 
 
Вот пришел спокойный вечер,
Что несёшь ты на предплечьях?
Миг с любимыми до завтра
Или лишь мечты добраться?
 
 
Снова гаснет милый свет,
Ночь пришла, потом рассвет,
Загорится день огнями,
Вечер скрасит миг мечтами.
 
 
Год пройдет так незаметно,
Вечность снова канет в лету,
Только небо скромно, тихо,
Сводит души очень лихо.
 

«Поэзия, любовь и вера…»

 
Поэзия, любовь и вера
Три части целого числа.
И счастлив будет тот Ромео,
Кто дочитает до конца.
⠀
Есть в строках сила, власть и смысл,
Как единение души.
Обидно будет если выйдет,
Не то, где смысл. Ты пиши!
⠀
В руке твоей перо, чернила,
И строки льются, как поток,
Пусть счастлив будет тот мужчина,
Кто прочитает между строк.
⠀
Приходит демона рожденье
В невинной ангельской душе,
Для вас всё это – лишь виденья,
А для него опять сюжет.
 

«Стану миром»

 
Если хочешь, я буду миром,
Если хочешь, я буду светом,
Если хочешь, я буду силой,
Если хочешь, я стану планетой.
 
 
Если хочешь, я буду морем,
Если хочешь, я буду скалою,
Если хочешь, я буду победой,
И навсегда останусь с тобою.
 

«Спи»

 
Спи, и я еще приду,
Обниму и вновь уйду.
Спи, уткнувшись в тишину,
Сон придет, как наяву.
 
 
Спи, во сне увидишь свет.
Он – от Ангелов привет.
Спи, пока проходят тени,
Растворяться приведенья.
 
 
Спи, и помни, ты один
В мире грёз непобедим.
Спи, пускай обнимет ветер.
Лишь во сне мы снова дети.
 
 
Спи, под шепот нежный волн,
С тобой прибой давно знаком.
Спи, в объятиях огня,
Он будет ярким, как заря.
 
 
Спи в дыхании листвы.
Деревья миром рождены.
Спи, касаясь колыбели,
Минуты, годы пролетели.
 
 
Спи, оставив груз проблем,
Ведь ты достоин перемен.
Спи, окутанный мечтой,
Любовь здесь, она с тобой.