Kitobni o'qish: «Поэтический максимум»

Пейте!

О, не играйте на флейте –

Не надо вести себя робко –

Пейте меня, пейте –

Я пиво, я квас, я водка!

Бейте меня, одним словом,

Или повесьте тряпкой

Рядом с листом кленовым,

Рядом еловой лапкой.

Бейте в литавры смачно

И в барабаны лупите –

Поверьте, не всё так мрачно –

Кровь осталась в пиите.

Так подставляйте же кружки,

Рюмки, бокалы, стаканы! –

Так наставляйте же пушки,

Так наносите же раны!

И пусть во рты, как в колодцы,

Плоть моя соком прольётся –

Пейте, пока вам пьётся –

Пойте, пока поётся!

20.07.10

***

На берегу подсолнечного моря

Живу, не замечая слёз и горя,

В посёлок захожу купить сардин

И пиво пью на площади один.

Моя душа цветёт павлиньим цветом –

Недаром уродился я поэтом –

Цветастые осколки бытия

В поэзию преобразую я.

И из душистых сердцевин растений,

Из тяжких вздохов и глухих сомнений,

Из твёрдых истин и грибной трухи –

Я потихоньку делаю стихи.

30.08.10

Внутренний процесс

За голубым простором где-то

Леса малинового цвета.

«Таких лесов в природе нету».

А если осень! «Ах, да-да».

В лесах – зелёные стада.

«Ну это-то какого хрена?»

А им ввели такие гены,

Чтоб выделяли хлорофилл.

«М-да, этот образ очень мил,

Но нам хотелось бы попроще».

Пожалуйста: В подлунной роще

Гуляет жирный купидон.

«Что?!» Хорошо питался он,

И вот – случилось ожиренье.

«Какое-то стихотворенье

Изрядно пошлое у вас

Выходит». Если на заказ

Пишу, всегда выходит этак.

А впрочем, так: Луна меж веток

Скользит, бессвязно лепеча.

«Простите старого хрыча,

Мне всё же кажется – лепеча».

Ну пусть лепеча – делать неча…

Луна вдруг зацепилась – бум! –

Упала. «Вроде светлый ум

У вас, а вы такую ересь

Всё сочиняете». Надеюсь

Я на поддержку Высших Сил.

«Послушайте, я вас просил

Уже не выражаться всуе».

Но я пред ангелом пасую –

Не я, а он ведёт процесс.

«Пред ангелом? Да это бес!»

27.08.11

Белогорские страдания

Жизни сорвано заданье –

Я не смел, вот и не съел –

Белогорские страданья

Сочиняю между дел.

Мне копать – уж не по летам,

А просить – бросает в стыд.

Надо как-то жить при этом

И иметь приличный вид.

Я пустить таланты в дело

Тщился долгие года,

Но успеха не имело

Это дело никогда.

Воротит лицо эпоха

От моих больших трудов.

Что же, мне и так неплохо –

Есть и пища, есть и кров.

Разве что, взгрустну немного,

Что под боком ни души.

Всё жену прошу у Бога,

Бог чего-то не спешит.

Страшновато как-то всё же

Одному встречать закат.

Но не спорю, Святый Боже,

В чём-то сам я виноват.

Одинокий и бессчастный,

Страсти тела я терплю,

Но при этом мир прекрасный

Пуще прежнего люблю –

Все красивости творенья,

Все изгибы бытия!

И пишу стихотворенья

От избытка чувства я.

25.10.11

Про поэта

"…и ночью сердце его не знает покоя. И это – суета!.."

Еккл 2

Жаворо 'ночек запел,

В поле ветренном порхая.

У живущего без дел

Жизнь – не то, чтобы плохая.

Он встаёт, вари'т еду,

Смотрит, как летает птица,

Сочиняет ерунду,

Ест свой ужин и ложится.

А потом оно видит сон,

Что-то в нём его пленяет,

И, проснувшись ночью, он

Снова тупо сочиняет.

Так проводит дни поэт,

Такова его работа.

Это вовсе не секрет -

Знайте, если вам охота.

25.03.12

Рассветная песнь

Боже, Твоему рабу

"Время пения настало",

А душа бубнит устало:

"Бу-бу-бу" да "бу-бу-бу".

Вот ещё один рассвет,

Вот и день. Но нет успеха.

Языку – одна потеха,

А прорыва в вечность – нет.

Я схвачу тяжёлый ствол

Бесполезного уменья,

Предназначенный для пенья,

И швырну с размаху в дол.

Пусть летит и пусть падёт,

Где пустить сумеет корни,

Где поднимется проворней

До немыслимых высот.

Я же – будто ни причём -

Лишь взалкал и сделал дело,

И моё больное тело

В сон упало кирпичом.

02.04.12

Почти пророческое

Я поспал часа четыре,

И сознанье стало шире.

Я – скорей схватил перо,

Изготовился хитро…

Вдруг, внезапно взявшись с тыла,

Вдохновенье навалило.

Нос хотелось почесать,

Но пришлось уже писать

Написал я десять строк

И подумал: Я – пророк.

Написал ещё две строчки,

И в конце большие точки:

…

02.04.12

***

Находиться на самом переднем краю -

На запретной черте – не в аду, не в раю.

И удары терпеть и соблазны

С двух сторон, стороне сообразно.

Даже чувствуя слабость, один на один

Рыть твердыню до самых последних глубин.

Не пугаясь ни камня, ни зноя -

Бить кувалдою в пузо земное.

Умирая, прощать, умирая, хотеть

Не упасть и поспать, а вскочить и взлететь.

Выжать мозг до последнего слога,

Дальше – на усмотрение Бога.

28.04.12

Стихи

Сколько может дать цветов

Летняя поляна?

Сколько может дать стихов

Сердце графомана?

И которые из них

Лучше или хуже?

И насколько каждый стих

Добрым людям нужен?

Шутки плохи со стихом,

Как с конём горячим?

Или мы на нём верхом

Запросто поскачем?

Или нам забыть о нём,

Положив на полку?

Он летает, мы ползём -

Что тогда в нём толку?

Как ни ищем мы подвох,

Чудо происходит:

Если разрешает Бог,

То стихи выходят.

05.05.12

***

Я грущу о Стране Мухоморов,

О прекрасной волшебной стране,

Я бегу от пустых разговоров

К заповедной густой тишине.

Невозможно насытиться блеском

И опору найти в суете.

Но, бродя по грибным перелескам,

Силу чувствуешь в каждом кусте.

Вот моя золотая основа,

Я уже пребываю на ней,

И моё драгоценное слово

Начинает расти от корней.

05.05.12

Огородные страдания

Я огородник никудышный,

Я слаб возделывать сады.

Опять, взойдя паласом пышным,

Сорняк сокрыл мои труды.

Блестя на солнце, прут осоты,

Пускает всюду змеи хмель.

Для продолжения работы

Я должен вспомнить, в чём тут цель.

Обескураженный цветеньем

Посеянных не мною трав,

Ропщу: Погибель сим растеньям

Чиня, могу ли быть я прав?

Мне просто выспаться бы надо,

И в шесть – за тяпку и косу.

Но вместо, чтобы жить для сада,

Свой крест бумажный я несу.

Чтоб нынче спать и встать так рано -

Ни силы, ни желанья нет.

Да, земледелец я поганый,

Зато – я всё-таки поэт.

12.06.12

Нетленка

Пока рука не отвалилась,

Пиши, пиши… Я и пишу.

Но обстановка накалилась.

Трава. Коси. Иду. Кошу.

Опять пишу. Но очень скоро

Вновь зов по голову мою.

Что там? Засохнут помидоры.

Иди полей. Я воду лью.

Сижу пишу. И снова громы.

Плати за дом. Бегу, плачу.

Пришёл, пишу. Зашёл знакомый.

Поел и выпил. Спать хочу.

И денег нет, и нет здоровья.

Ни женщины, ни перспектив.

Опять пишу своею кровью

Нетленку, а не детектив.

20.06.12

Финал дня

Утро близко. Восток посинел.

Птицы спят, и кузнечики тоже.

Только перепел всех перепел,

Но и он утомился, похоже.

Мирно кошка мурлычет у ног

И меня соблазняет гипнозом.

Вот сейчас докрапа'ю стишок

И предамся расслабленным грёзам.

20.06.12

Раздор со славой

Куда ты убегаешь, слава?

А может, убегаю я?

Она налево, я направо -

Так распадается семья.

27.06.12

Поэт за работой

Поэзии блуждающая тень

Таинственно растаяла в июле.

Спокойно восседаю я на стуле,

Твёрд, молчалив – ну чем не лысый пень?

Просеивая свет, ищу я прок,

Ловлю в пространстве трепетную пряжу

И жизнь свою, похожую на кражу,

Привычно отдаю на волю строк.

Из пустоты и будет пустота?

Да нет, всего исполнены пустоты

И потому пригодны для работы,

Которой целью служит красота.

О, до чего же я витиеват! -

Как хмель, винтом превосходящий стержни.

И зеркало портрет рисует прежний:

Отвисла челюсть и глаза горят.

26.07.12

Мои штаны

Я – непризнанный гений пятидести лет.

Говорят, что поэт… Да, и правда, поэт!

Но при этом раскрою вам страшный секрет:

У меня есть штаны, но в штанах – денег нет.

Даже если смотреть и не из далека -

Я ещё не похож на совсем старика.

Хоть живу я один, но пока не монах -

Кое-что, поискав, вы найдёте в штанах.

Но отнюдь не в штанах у меня закрома,

Обратитесь повыше – там бездна ума.

И вот этой моей мозговой глубины

Только символом служат мужские штаны!

27.07.12

Череда

Как меня достала череда!

До' ветру пойдёшь, и вот досада -

Вновь ко мне прилипло не туда

И не то, что мне и в самом деле надо.