Kitobni o'qish: «В рамках телешоу. Рассказ»

Внимание. Мотор. Начали. На сцену вечернего телешоу вышел Афанасий Сергеевич. Его худенькие ноги тряслись в широких штанах полосатой пижамы, однако он продолжал двигаться в сторону плюшевого дивана. На таких обычно сидят главные герои. Но Афанасий Сергеевич этого не знал, ему просто хотелось скорее куда-нибудь добраться. Сыроватый воздух вперемешку с запахом косметики приглашённых гостей туманили голову.

Наконец Афанасий Сергеевич упал на диван, словно увядший цветок, брошенный чьей-то небрежной рукой. Одинокий и полуживой, он застыл перед многоликой толпой зрителей.

А перед ним расхаживал павлином высокий телеведущий в длинном пёстром фраке. Статный и чертовски обаятельный, он вещал на три стороны зала-амфитеатра и иногда даже шутил. Два больших экрана дублировали каждое его движение.

– Кто я есть для вас? – поэтично воскликнул ведущий бархатным баритоном.

– Историк, Учёный, Предводитель! – кричала из разных углов амфитеатра публика.

– А кто мы здесь? Были бы мы вовсе? Вдыхали бы этот воздух, глотали бы жадно пищу, смотрели бы на горизонт? Вот он, наш архитектор! – ведущий кивнул в сторону несчастного гостя. – Архитектор и художник нашей свободы! Он провёл во сне целых триста пятьдесят восемь лет и наконец проснулся.

В ответ публика жалобно вздыхала. Мастерство управлять людьми было уже давно отточено. Захочет ведущий – и публика охнет, а после – засмеётся.

Маленькие, похожие на кроличьи, глазки Афанасия Сергеевича задёргались. Его пульс участился. Организм отчаянно цеплялся за жизнь после пробуждения. Гость было решил хлебнуть воды, да губы под редкой бородёнкой дёрнулись, и тоненькая струйка скатилась на шёлковую ткань пижамы.

К нему тут же подлетели какие-то люди. Пока те поправляли причёску и сушили мокрое пятно, ведущий стискивал его в крепких объятиях. Но аккуратно, по-отечески.