Kitobni o'qish: «Эльф из 5-го «Б»»

Тяжелая дверь пихает меня в спину, и я влетаю в школьный холл. Звонка еще не было – весь первый этаж заполнен раздевающимися школьниками. Пробираюсь через орущее, дерущееся и бегающее месиво к охраннику. Толстый дядька смотрит на ежеутренний бардак, неодобрительно поджав губы, и не сразу замечает меня. Похлопав по столу, добиваюсь его внимания, и, перекрикивая школьный гам, требую ключи от кабинета и журнал консультаций. Какая-то девчонка, пролетая мимо, кричит мне «Привет!». Автоматически киваю, дядька смотрит с еще большим неодобрением, но уже на меня.

Ладно, кто у меня сегодня? Замусоленная тетрадка, разграфленная по числам и урокам… Имя, класс, кто отправил на консультацию. Открываю сегодняшнюю страницу. Четвертый урок. Аккуратный, еще не сформировавшийся почерк. Настя. 5й «Б». И бледные, неуверенные буковки: «Сама».

На второй этаж бегу, перепрыгивая через ступеньки: звенит звонок, сейчас из кабинетных недр вынырнет директриса, и ее пронзительный голос обрушится на вопящую толпу…

5 «Б»… Похоже, у девчонок этого класса новая мода – посещать психолога. По крайней мере половина их у меня перебывала. Первую, брыкающуюся, привели за шкирку родители. А потом пошли подружки и подружки подружек. Сначала шли с проблемами, потом стали приходить и просто так – порисовать на белых кафельных стенах, заполнить какой-нибудь тест, спросить, почему люди поступают именно так, а не иначе… Рассказать, что очень нравится «один мальчик»… Просто поболтать, зная, что здесь их не будут осуждать, воспитывать и учить жизни. Посмотрим, с чем пришла Настя…

* * *

Звонок на четвертый урок. Неужели не придет? Не успеваю подумать об этом, слышу, как в дверь кто-то скребется. Выбираясь из-за стола, кричу «Войдите». Дверь тихо открывается, и на пороге возникает хрупкое белокурое существо.