«Бикини» kitobidan iqtiboslar

Невозможно опоздать, когда тебя никто не ждёт.

Бывает так, что брак и любовь — совершенно разные вещи.

У толпы нет мозга, поэтому она бездумно ликует по любому поводу, стоит такому поводу появиться.

. Если бы выборы могли хоть что-то изменить, политики уже давно объявили бы их вне закона.

В одной симфонии Бетховена культуры больше, чем во всей истории Америки.

О родителях всегда так думают, что они будут жить долго. И когда те вдруг уходят, невысказанным остается самое важное, что мы откладывали на потом.

Я никогда не надену на тебя ошейник. Мужчины в ошейниках все равно не возвращаются к своим женщинам. А я хочу, чтобы ты возвращался. Ко мне. Будь свободным, но просыпайся утром рядом со мной.

Только славяне протягивают всю пачку сигарет, как вы сделали минуту назад. Американцы вытаскивают одну сигарету и подают ее, держа пальцами за фильтр. Голландцы обычно врут, что у них осталась последняя, а англичане прикидываются, что не расслышали вопрос. Французы вежливо признаются — и это почти всегда соответствует действительности, — что у них уже нет сигарет, но они бы тоже охотно покурили. Итальянцы и испанцы вытаскивают сигарету изо рта и разрешают затянуться.

Злость на самого себя всегда самая сильная, поэтому человек и стремится как можно скорее направить ее на кого-то другого.

— Ты смогла бы рассказать эту музыку? — спросил он, возвращаясь.— А ты думаешь, музыку можно рассказать?— Я себе ее постоянно рассказываю. Даже во сне...— Ты действительно хочешь, чтобы я рассказала? — спросила она. — То, что только что услышала?Она закурила. Поджала ноги и положила подбородок на колени.Она рассказывала...— Необыкновенный монолог чувств, может быть, диалог... Высокие звуки проникают в сердце, подкрадываются и окутывают его как теплый шарф, как нежность, и проливаются как слезы или капли дождя. А может, это туман... Испытываешь одиночество, когда ты с кем-то, но при этом сам по себе, все вокруг сумрачное, но еще не стемнело, какая-то осенняя серость, предзакатный час, когда еще не зажигают огней, пьют горячий чай, и вечер наводит на все вокруг летаргический сон. Потом неожиданно, с каждой секундой все меняется, становится другим. Страстные чувства вступают в противоречия, слышен шум города, стук колес поездов. Я нахожу себя в этом мире. Мне холодно, но дрожь проходит. Остается тоска и страсть, радость, спонтанность желания, влажные поцелуи, чувственность, торопливое дыхание, стук сердца, двух сердец, вот она и он, темно, поздняя ночь, они бегут и смеются, дождь промочил их одежду и волосы, они куда-то прячутся, слышны гудки поездов, у них мокрые лица, взгляды, вдруг проскакивает искра, прикосновения, страсть, поцелуи, минута, мгновение, мокрые лица, мокрые волосы, мокрые губы, переплетение судеб, путаные мысли и еще более путаные чувства. И мир, пульсирующий жизнью, пробужденный весной, одурманенный маем, все живет, бежит, мчится дальше, а они пребывают здесь и сейчас. Потеряться, ничего при этом не потеряв. Просто целиком и полностью раствориться в этом мгновении...