Kitobni o'qish: «Лабиринты судьбы»

Об авторе:

Игорь Владимирович Галилеев родился в Пензе 3 мая 1972 года. Рассказы начал писать с юного возраста, первая публикация одного из них – в 1986 году. С 1989 года работал корреспондентом в пензенской областной молодёжной газете. С 1990 по 1992 год проходил срочную службу в рядах Воздушно-десантных войск. Вернувшись из армии, возобновил работу в СМИ. В 2021 году вошёл в десятку лучших региональных журналистов России.

Победитель и лауреат международных литературных конкурсов, среди которых V Международный Литературный конкурс «Хижицы-2021», премия «ДИАС-2022», «Крымское приключение-2021, 2022», «В каждом человеке солнце» (I место, организован Международным Детским Фондом при поддержке Правительства Московской области), и других. Международным Союзом русскоязычных писателей в 2022 году был назван «Автором года». Публикации в журналах «Нева», «Чайка» (США), «Четверговая соль», «Сура», «Север», «Пашня», «Вторник», «Рассказки», «Литра», «Русский динозавр» и других.

Автор романа «Красная зона. P. S. (из дневника доктора Рыбалкина)» и сборников рассказов «Линия жизни», «На струнах души» и «По радуге любви».

Живёт и работает в Пензе.

К читателю:

Вот уже в который раз я вынужден оправдываться за себя и свои рассказы. Вернее, за истории, рассказанные в них. Дорогие мои! Всё, что я пишу – совсем необязательно происходило со мной или с кем-то из моих родных или близких!

Кроме того, мне часто говорят, что такие душевные опусы могут исходить исключительно от широкой души человека. Нет, это абсолютное заблуждение! – те, кто со мной близко общаются, подтвердят. Ведь они знают мой главный принцип: пусть меня ненавидят, чем любят за то, кем я не являюсь…

Возвращаясь к историям, рассказанным мной, то, возможно, некоторые из них – вообще выдуманные, не имеющие ничего общего с реальностью!

Однако сюжет этого рассказа взят именно из жизни…

…Я проснулся от звонка в дверь квартиры. Посмотрел на электронное табло часов в смартфоне – господи, полпятого всего. Кого это в такую рань принесло?

На пороге стояла лет семи-восьми в голубом с ярко-желтыми подсолнухами платьице и кое-какой кофтёнке девочка. Её глаза были красными и заплаканными.

– Тебе кого? – спрашиваю.

Затем поправился:

– Ты вообще – кто?

Девочка продолжала молчать – показалось, что даже не дышит. Однако её глаза внимательно следили за мной, изучали.

Я выглянул на лестничную площадку, по сторонам, вверх и вниз посмотрел – никого.

– Слушай, – продолжаю допытываться, – ты откуда взялась?

Снова молчание.

– Ты вообще понимаешь – что я говорю?

Девочка протяжно так, по взрослому, вздохнула, как бы комок в горле проглотила, затем ладони, перепачканные чем-то красным, вперёд вытянула, и тихо, почти не слышно, тонюсеньким голосочком произнесла:

– Она только что его убила…

…У любви, как, собственно, и у любого другого сильного чувства, нет и быть не может каких-то критериев, неких рамок и правил, в которые их можно поместить – всё это настолько индивидуально и разно, что при обсуждении чьей-то истории в едином мнении сойтись невозможно. Поэтому писать о прожитом кем-то – дело благодарное, подразумевающее многообразие оттенков и множество путей-переплетений, которыми идут те или иные герои.

Да вы лучше меня это знаете! По вашим глазам вижу, что, прочитав очередное произведение, например, «про любовь», вы, иногда недовольно поджав губы, а иногда и с усмешкой – мол, видали мы таких знатоков тайн души человеческой – говорите, что де у меня-то в жизни всё совсем по-другому было, да и вообще – ситуация, здесь рассказанная, разве бы произошла со мной?! Поэтому – ерунда всё это. И – неправда. Потому что так не бывает.

А ведь бывает.

Да так, что и придумать нельзя.

Ведь эта самая любовь иногда может быть даже убийственной…

К сожалению, в жизни часто случается, что своих детей Бог женщине не даёт. Но вот она вроде бы по любви замуж вышла, всё у них чин-чинарём идёт, да и мужик-то, несмотря на неудачный опыт предыдущего брака, оказался хороший – не пьёт, работящий, любящий. Причём не только свою избранницу, но и – заранее – их будущего ребёнка. Говорит, что ещё от предыдущей жены, которая на поверку гулящей оказалась, дитя ждал. Не дождался…

Вот и сегодня в этом самом ожидании год проходит, другой, третий… Откуда-то из тумана подсознания появляется понимание, что не так что-то, не то, как должно бы быть.

Но и здесь Светлане повезло! После того, как врач приговор о бесплодии вынес, муж, Генка, понял, обнял прямо на крыльце женской консультации, к себе прижал, по волосам погладил.

– Ничего, Светик, всё будет хорошо, не плач, родная моя, мы справимся.

От этих слов, да и от любви тоже, у неё глаза увлажнились, на мужа посмотрела:

– Да как, Гена? Это же не грипп, который через неделю пройдёт. Это же навсегда…

И заплакала.

Геннадий выдохнул, словно перед погружением в воду воздух выпустил, и ещё раз, показалось, сам себе произнёс:

– Ничего, любимая, справимся…

А уже следующим утром, повернувшись к ещё спящей жене, он долго и пристально всматривался в её ставшие такими родными черточки лица, изучал каждую морщиночку, впитывал её запах и дыхание. И чему-то улыбался.

Светка на себе взгляд почувствовала, проснулась, счастливое лицо мужа увидела, спрашивает:

– Ты чего?

Генка её к себе прижал:

– Люблю я тебя, сил нет, – затем отстранился. – Знаешь, я чего подумал?

И, не дожидаясь ответа, продолжил:

– Всю ночь не спал, взвешивал – сможем ли мы чужого человека в свою жизнь пустить, получится ли? Но ведь рано или поздно посторонний человек своим что ли становится. Если его любить, конечно. Вот прямо как у нас с тобой, да?

Света в глаза мужа посмотрела:

– Гена, ты о чём?

– О ребёнке, о чём же ещё! И о тебе тоже. В общем, давай сегодня же в детдом поедем, посмотрим – что там и как…

Светлана договорить мужу не дала, его лицо в свои руки взяла, губами прижалась, слёзы почему-то полились.

– Любимый мой, как же мне повезло, что ты у меня есть…

Почти всю дорогу до детского дома в автобусе Светлана, глядя на мелькающую за окном светло-зелёную весну, о чём-то думала. Генка решил, что жена взвешивает пока ещё новую для себя мысль, сомневается.

– Светик, ты не переживай, мы обязательно справимся…– но, увидев её глаза, вдруг осёкся. – Что-то не так?

Супруга, прежде чем ответить, вздохнула:

– Ген, ты мне ведь никогда не говорил – почему с предыдущей женой расстались. Общались ли потом?

Он даже вздрогнул от неожиданности. Поэтому ответ получился резче, чем хотел:

– С Ольгой-то? Нет, не общались. И не собираюсь, – затем, посмотрев на редких утренних пассажиров, тон немного убавил. – Понимаешь, она в то время ещё совсем молодой была, нагуляться не успела, замуж выскочив. Я же тогда первый и, считай, последний раз в Тюмень на вахту съездил. Когда вернулся на два дня раньше положенного, её дома не оказалось. Несмотря на ночь за окном. Под утро вернулась. Пьяная. Где была, спрашиваю. Говорит, с подругами новость отмечала.

– Какую?

– Ну, что беременная…

Светлана в полоборота к мужу повернулась с немым вопросом. Геннадий её взгляд перехватил.

– Да нет, не от меня. Мне ведь потом соседи всё про неё рассказали – я только уехал, как она сразу же приводить домой кого-то стала. Всегда разных. Некоторые ночевать оставались, – затем полтона прибавил. – Да она и не спорила, когда разводились! Сказала только, что завтра же с другим жить начнёт, мол, получше меня мужиков много…

И замолчал, вспомнив тянущее за сердце и тяжкое для души расставание.

Собственно, всё быстро произошло – следующим же утром свои вещички в сумку покидал, из общего ничего не тронул – ни подаренный друзьями на свадьбу чайный сервис, ни даже видеомагнитофон «ВМ-12», к которому с особой бережливостью относился, – и всё, хлопнув дверью комнаты малосемейного общежития, ушел. Как оказалось, насовсем.

Потом, раза три, Ольга приходила к Геннадию, плакала, врала, что ребёночек от него, обратно сойтись просила.

– Только при этом она всегда выпимши была, – Генкины глаза в узкую щёлочку превратились. – Несмотря на то, что беременная. Чхать она на ребёнка хотела!

Жена его по руке погладила легонько, чтобы успокоился.

– Ну, всё, мой хороший, в прошлом уже всё, – затем вдруг спросила: – А почему ты её дитя «ребёнком» называешь? Кто родился-то у неё?

Геннадий плечами пожал:

– Да я и не интересовался никогда. Ольгу-то я потом вообще никогда не видел – она куда-то в райцентр из города уехала, а общих знакомых не осталось. Но кто-то, не помню – кто, говорил, что вроде бы девочка…

Тем временем городские постройки за окном автобуса сменились пригородными пейзажами. Зелени, как и самих деревьев, стало ещё больше, а кое-где в пока ещё невысокой траве проглядывали ярко жёлтые набалдашники одуванчиков. Правда, радости от всей этой весенней акварели не было – в сердце почему-то поселились тревога, ожидание чего-то сложного. И даже страх…

Сам детдом своей архитектурой больше напоминал сельский Дом культуры – по серому от времени фасаду протянулись морщины трещин, стёкла в оконных рамах выглядели треснувшими окулярами, а заросший деревьями и кустарником сад создавал впечатление заброшенного: траву здесь с прошлого года не убирали и молодой зелёной поросли через плесневелый слой пожухлой листвы пробиться было просто невозможно.

Общее же впечатление от первых шагов по территории было таким, словно из весны вдруг пришли в умирающую осень. Генка ещё подумал, что ну никак это не увязывается с задуманными им светлыми перспективами.