Мне кажется, никогда еще книга Олди не была так четко территориально позиционирована: харьковчане сами, они «поселили» ее в городе, который и для меня был очень долго и остался родным, по крайней мере одним из двух или трех родных... ведь бывают у человека родители? и их обычно двое. Так почему же родной город должен быть один?...
И усыпаны коричневатыми, до звона высушенными листьями потрескавшиеся, неровно-асфальтированные дорожки лесопарка, и детская железная дорога работает по-прежнему, а на Сумской есть пирожковая, а к памятнику Шевченко кладут цветы. И старые трамваи гремят, высекая искры на стыках рельсов, а в дождь искры вспыхивают ослепительно-пугающим веером, и пассажиры, подбежавшие было к вагону, шарахаются от него подальше. А в парке, малозаметный и вроде бы ничем особо не примечательный, есть тир...
Иногда книга ложится на душу так легко, без усилия и преодоления... и она как будто созвучна твоим мыслям, снам, ощущениям... и все равно окончание истории становится для тебя неожиданным. И неясно, а что же будет дальше? а может, это все было просто сном... сном о сне... сном во сне?... – и смутные тени снов опять бередят душу.
Izohlar
8