Я дорогу домой по кусочкам себе раздобуду. Я сложу их в одно. За отца не пугайся, наследник, запутанный мной. Не забуду дорогу домой. Я иначе собою не буду, потому что для стольких я тоже - дорога домой.
На этот небольшой сборник стихов можно было бы не писать рецензию. Достаточно просто цитировать строки из стихотворений. Евгений Евтушенко принадлежит к числу поэтов оттепели, когда вместо осмысления всего великого в человеке, началось осмысление всего вообще в человеке. И это осмысление открыло, что есть в человеке и сомнения, и бытовая мелочность и желания порой не самого высокого порядка. Но этот заново осмысленный человек, при всех открытых в нем недостатках оказался и близок и притягателен читателям. До него не нужно было тянуться, он не был высоким идеалом, он был рассказан таким же какими были они сами. Он не был ни идеалистом, ни радикалом, а был простым, но таким нужным обывателем. И в наших самых любимых советских фильмах мы любим и песни, как неотъемлемую часть истории про обычных людей. Многие из этих песен написал Евгений Евтушенко.
Со мною вот что происходит: ко мне мой старый друг не ходит, а ходят в праздной суете разнообразные не те.
Сборник хороший, карманного формата. При этом в нем подобраны замечательные стихотворения, про многие из которых я не знала, что написал их именно Евтушенко. Например из таких открытий было для меня это, когда-то впервые услышанное как песня в исполнении Муслима Магомаева:
А снег повалится, повалится, и я прочту в его канве, что моя молодость повадится опять заглядывать ко мне.
И о Родине тут есть. Причем Родина осмыслена тоже через человека как отдельно взятого индивидуума. И потому оценки эти не столько философские и всеобъемлющие, сколько глубоко гуманистические и оттого не менее ценны. Ведь роль культуры в гуманизме и есть. У Евтушенко это отождествление с Родиной и в радикальном
Танки идут по Праге
и в трогательном
Идут белые снеги
Рекомендую к чтению этот сборник. А чтобы рекомендация была более значимой, приведу здесь одно из стихотворений, наиболее мне понравившееся.
Долгие крики Дремлет избушка на том берегу. Лошадь белеет на черном лугу. Криком кричу и стреляю, стреляю, а разбудить никого не могу. Хоть бы им выстрелы ветер донес, хоть бы услышал какой-нибудь пес! Спят как убитые..."Долгие крики" - так называется перевоз. Голос мой в залах гремел, как набат, площади тряс его мощный раскат, а дотянуться до этой избушки и пробудить ее - он слабоват. И для крестьян, что, устало дыша, спят, словно пашут, спят не спеша, так же неслышен мой голос, как будто шелесты сосен и шум камыша. Что ж ты, оратор, что ж ты, пророк? Ты растерялся, промок и продрог. Кончились пули. Сорван твой голос. Дождь заливает твой костерок. Но не тужи, что обидно до слез. Можно о стольком подумать всерьез. Времени много... "Долгие крики" - так называется перевоз.
«Со мною вот что происходит…» kitobiga sharhlar