«Ночь в Лиссабоне» kitobidan iqtiboslar

Странно, до чего же кривые дороги мы зачастую выбираем, лишь бы не показать, что́ чувствуем!

Мы живем в эпоху парадоксов. Для сохранения мира ведем войну».

Она ушла, и вдруг кажется, будто ее никогда не было, – прошептал он. – Я смотрел на нее, а она не отвечала. Что я сделал? Убил ее или сделал счастливой? Она любила меня или я был всего лишь тростью, на которую она при необходимости опиралась? Ответа я не нахожу. – А он вам нужен? – Нет, – сказал он, вдруг совершенно спокойно. – Простите меня. Вероятно, нет. – Его не существует. Всегда существует лишь один: тот, какой вы даете себе сами.

Люди уже не были людьми, их классифицировали по военным критериям как солдат, пригодных к службе,

– Вы верите в жизнь после смерти? – спросил человек с билетами. Я поднял взгляд. Вот так вопрос! Я ожидал чего угодно, только не этого. – Не знаю, – в конце концов ответил я. – В последние годы меня слишком занимала жизнь до смерти.

За пять лет я усвоил: выложив все как на духу, не стоит удивляться, что в тебя стреляют.

Газеты были полны требований, заверений и обычных сообщений о пограничных инцидентах, которые всегда предшествуют войнам и при которых сильные нации странным образом всегда обвиняют слабых в агрессивности

кое-что хорошее: они убеждают, что ты счастлив, пусть даже секундой раньше думал, что отнюдь нет. У счастья много степеней. Кто это понимает, редко бывает совсем несчастлив.

Не могу объяснить, что́ я почувствовал в этот миг. Если скажу, что там, впереди, шла вся моя жизнь, как бы уходила прочь и вдруг обернулась и посмотрела на меня…

Не души меня своей заботой, страхом и ответственностью!