Kitobni o'qish: «Стихи фальшивого поэта»
Ветер
Пусть мысли рождают нам лето.
Пусть песни поются века.
Пусть в памяти все те моменты,
Не забудуться нами никогда.
И песня несет их по ветру.
Моменты воплощаются в жизнь,
А стихи, унесенные ветром,
Нам никогда не забыть.
А ветер, летая по странам,
Стихи пусть разносит мои,
И все приглушенные раны
Снова он оживит.
И будет снова больно,
И будет снова не до сна.
Будет плакать сердце,
А в голове – пустота.
Музыка души
Когда мне грустно, я смеюсь.
Когда мне весело, я плачу.
И ничего я не боюсь,
Для меня страх ничего не значит.
В венах шумит адреналин,
В сердце играет арфа.
Ну, а в душе и в моей крови
Всегда музыка ярка.
Она красива и нежна,
Она чиста, игрива.
Сводит меня она с ума
И мне она любима.
Потерялась
Потерялась в омуте черноты души.
Потерялась, и меня вам не найти.
Потерялась на года, потерялась навсегда,
И меня вам не найти никогда.
Потерялась сама, потеряла себя.
Потерялась тогда, когда хорошей была я для тебя,
А потом плохой решила стать
И тебе забыла об этом рассказать.
Ты с печалью уходила от меня —
Радость, грусть и боль моя..
Темноту оставила в моей душе
И теперь с ней разобрать в силах только мне…
Будет больно, но к этому привыкла я,
Делают мне больно все: друзья, семья, родня..
Я терплю и буду терпеть дальше,
Пока в моей жизни столько фальши..
Ты ушла, оставив за собою тёмный след.
Этот след моей души "чёрный привет" .
Передала моя душа, что за тобою белая полоса,
И как известно, но она
С чёрной не пересекутся никогда…
Лицемерие души
Я птицей улетаю,
В небосвод лечу.
Обиды забываю -
Себя понять хочу.
Но что делать не знаю,
Не знаю, как себя понять.
И счастье обретая
За него держусь опять.
Но слёзы вытекают
Иногда из моих глаз.
И больно мне бывает,
В душе больно сейчас.
Иногда хочу заплакать,
Иногда в душе кричу,
Иногда, от боли умирая,
В лесу громко закричать хочу.
Но для всех весёлая,
Но для всех смеюсь.
Для кого-то добрая,
На кого-то злюсь.
Но никто не знает,
Что в моей душе.
И не понимает,
Что у меня на уме…
Боль
Знаете, как иногда бывает больно?
Терять людей близких, дорогих?
Тех, кто в душе был птицей вольной
И улетел в тот край далекий, не своих, чужих.
Ведь это чувство рвет тебя на части
И убивает медленно, но смело.
И ты привыкнешь к всем своим несчастьям,
Когда внутри убьет тебя неверно.
И сердце будет наполняться кровью,
Не красной, чёрной. Черной как смола,
