«#Тени приходят с моря» kitobidan iqtiboslar
Есть вещи, которых не выдерживаешь настолько, что слова либо становятся бесполезны и пропадают, либо бесконтрольно лезут из твоей глотки.
Путешествие ― наверное, почти единственное на свете, что как-то ухитряется сразу и манить, и пугать.
Удивительно, как легко и быстро теряет свой цвет человеческая мечта. Она, яркая и волшебная, начинает блекнуть, стоит ей хотя бы наполовину сбыться. Краска слезает, и вот мечту уже нельзя отличить от обычной жизни. Мечта становится чем-то обыденным, вроде серого хлеба. И мы идем, мы бросаем её кусочки за собой и постепенно остаемся ни с чем. Может быть, наша жизнь становится лучше... но в ней больше нет пестрого фонарика, который указывает нам путь.
Чтобы стать по-настоящему особенным, нужно для начала стать хоть кем-то.
— Тэсси, мы уже в том возрасте, когда мама не нужна, а папа уж тем более, — он заправил за ухо длинную прядь.
— Такого возраста нет.
...Ведь мир чужих историй не просто готов приютить её в холодный день. Он ещё шепчет какие-то ласковые слова, недоступные тем, для кого книги ― лишь бумага.
Просто она отказалась от настоящего имени так же, как от всего, что не считала нужным. Например, от обуви, лишних знакомств и планов на жизнь.
Мой город похож на серый хлеб или на глыбы серых скал. Потому что мечты умирали в нем тысячами. И умирают до сих пор.
Лучше надеяться на лучшее, даже если не знаешь, что именно для тебя лучшее.
Так может быть... мечтам лучше не сбываться, а просто существовать где-то в голове?
