Kitobni o'qish: «Лучшая смена»

Глава 1

Очередной кабинет. Более приземленный и тяжёлый. Деревянная мебель нагрелась за день. Шкаф щетинится пухлыми папками и видавшими виды подшивками документов. Старые окна дышат зноем. Жаркая влага разливается в воздухе стойким ощущением скорой грозы.

Заведующая – женщина в возрасте. Усталая. Измученная жарой и, похоже, жизнью. Ее немодная голубая блузка с отложным воротничком намекает на сложный трудовой день расплывающимися влажными пятнами под мышками. А тут я стою и излучаю позитив, пусть и мнимый.

Я понимаю эту женщину: сегодня в городе стоит жестокая жара. Воздух тяжелеет от влажности, и кажется, что вдыхаешь горячее желе. Я с утра мечусь в поисках места для практики и сама тоже безумно устала.

Строгий взгляд из-под очков ясно говорит мне: «Всё бесполезно».

Мерное тиканье часов нарушает затянувшееся молчание. 15.47.

Время на исходе, и я начинаю, чуть запинаясь:

– Эмма Эдуардовна, вы понимаете, я не знала, что у вас так принято. Что места все давно распределены между местными студентами педагогического, и свободных вакансий нет. Может, у вас будут варианты? Я могу без оплаты пойти, или культовиком, или диджеем, или на кухню… Кто вам там нужен? А вы мне подпишете практику.

– Девушка, вы не понимаете, штат укомплектован. Свободных вакансий нет. Даже уборщицей. Даже без оплаты, – говорит очень сурово и устало, а мне хочется провалиться сквозь пол, только бы не тревожить её, эту грузную женщину, изнывающую от жары в душном кабинете. И лишь понимание, что она мой последний шанс, заставляет пробовать снова.

– А вы меня понимаете? Где мне найти это место для практики? Везде уже всё занято. Как будто это «Газпром», а не загородный лагерь, – начинаю говорить запальчиво, злясь на систему, на эту заведующую и, самое главное, на саму себя… И так грустно от этого становится, что на последних словах опускаю голову, и мой запал куда-то исчезает.

– Из какого, говоришь, ты города? Вуз, факультет, курс? – бесцветным голосом произносит Эмма Эдуардовна.

– Из Нижнего я. 4 курс. Педагогический. Учитель физики, – говорю, ощущая, как на лице расцветает фирменная улыбка. Бабушка в такие моменты обычно говорит: «Только ты умеешь так мило и просяще улыбаться, что замирает сердце и хочется помогать». А в моих глазах неожиданно скапливаются готовые сбежать неровными дорожками слезы. Похоже, на сегодня я исчерпала все ресурсы своей нервной системы.

– А у нас чего забыла? Проходила бы свою педагогическую практику там, где учишься! – Тяжёлый вздох заведующей накрывает меня апатией, и взгляд из-под очков снова разбивает всю концентрацию. Я вижу, как капелька пота стекает ее по виску. На часах 15.50. Всё бесполезно.

– Я учусь там, а на каникулы к родителям приехала. А тут бабушка заболела, мне пришлось помогать, не было возможности раньше о практике думать. То огород, то больница, – я пускаю в ход последние аргументы, давлю на жалость, понимаю, что это провал, но продолжаю из какого-то упрямства: – Эмма Эдуардовна, возьмите меня. Не пожалеете!

– Не пожалеете… – ворчит заведующая и салфеткой промокает лицо под мерный стук в дверь. Её «Кто там ещё?» звучит измученно и обречённо.

Часы тем временем отмеряют 15.52.

Глава 2.

– Здрасьте! Эмма Эдуардовна, я к вам. Опоздал на собрание, – мужской голос врывается в это наэлектризованное негативом пространство сквозь приоткрытую дверь.

– А, ещё один… Проходи. А ты пока посиди вон там. Подожди, – кивает она мне на стулья, обтянутые зелёным плюшем, местами выцветшим, местами полысевшим. Заведующая подавляет зарождающийся зевок. Тяжело вздыхает. Часы отмеряют 15.54.

– Давай, давай. Скорее. Какой вуз, факультет, курс, – устало звучат фразы.

– Третий. Педагогический. История и культурология. Игнатьев Павел. По договору. От университета, – отрапортовал, как в армии, вошедший парень. Я слышу знакомое сочетание имени и фамилии, поднимаю взгляд, и всё внутри меня замирает. Мой карамельный мальчик. В детстве это прозвище казалось забавным, теперь – чётко отражающим суть. Высокий, поджарый. Волосы цвета жженой карамели, тёплые карие глаза и кожа… О, что это за цвет? Медовый загар… солнце любит этого парня!

Это же Павел… Вот черт! Можно мне провалиться сквозь паркет, покрытый старыми коврами?

– А где Станислав Потанин, не знаешь? Твой сокурсник, его тоже на собрании не было, – с тяжёлым вздохом интересуется заведующая. На часах уже 15.56.

– Конечно, знаю. Заболел. Ветрянка. На изоляции.

– Отлично!

Что отличного в ветряной оспе и изоляции, я не знаю. Но понимаю, что вот он, мой шанс! Освободилось место вожатого! Возможно, всё-таки я пройду эту практику! Будь она неладна…

Часы отметили 15.57

– Возьми буклет со всей информацией на дальнем столе. И ты, дорогуша из Нижнего. Как тебя зовут, кстати?

– Света, – машинально отвечаю я. И вставая со стула, ощущаю на себе изучающий взгляд светло-карих глаз. Он спускается от самой макушки вниз по лицу, заглядывая в серые глаза, сползая по прямому носу и двигаясь вниз, по футболке, коротким шортам и светлой, не особо поддающейся загару коже.

Блин, сколько лет прошло, а я всё ещё легко могу вспомнить, какого цвета его глаза…

Подойдя к буклетам, хочу взять себе один. Но парень опережает меня и, протягивая бумагу, чуть слышно говорит: «Привет».

Я отворачиваюсь, удостоив его лишь кивком. Хотелось бы его пореже видеть или совсем не пересекаться, даже если нам придется работать в одной смене.

– Можно нас поставить на один отряд? – слышу твёрдый и спокойный голос.

– Да, остался десятый. Самые младшие дети, 7-8 лет. Последним не приходится выбирать. Даже к лучшему, что Стас заболел… – говорит Эмма Эдуардовна, как будто сама себе – Не надо ничего менять в готовых документах.

Ощущаю, будто нахожусь, вместе со всеми этими тяжёлыми, громоздкими шкафами, столами, стульями-гусеницами и коврами, на палубе корабля в бушующем море. Я буду работать вожатой на одном отряде с Павлом? Надо срочно что-то предпринять и как-то избавиться от этого совместного вожатства.

– Пожалуйста, Эмма Эдуардовна, может, есть возможность поставить меня на отряд, где дети старше? Моя специализация – среднее звено и выше, – без особой надежды произношу скороговоркой. И вижу, как лицо заведующей вытягивается в изумлении, а часы отмеряют ровно 16.00 неожиданным «ку-ку».

– Светлана, не ты ли недавно просилась хоть уборщицей, хоть без оплаты работать? Бабушкой какой-то на жалость давила! А теперь тебе не нравится отряд? – Женщина начинает говорить спокойно, но к концу фразы почти кричит. Похоже, жара её доконала – или я…

– Бабушка и правда болела… – только и могу пролепетать я в ответ. И машинально отхожу на шаг назад.

В этот момент замечаю движение справа. Мой совожатый подходит к столу и спокойно произносит:

– Не волнуйтесь, Эмма Эдуардовна, нормально всё будет. Это она от радости разволновалась. Ну, раз всё решилось, то мы пойдем.

А потом поворачивается ко мне, одними губами шепчет: «Валим отсюда!» – и, развернув меня, берет за локоть, а затем, чуть подталкивая, выводит в коридор.

Уже за дверями он пытается завести со мной разговор про взрывоопасность заведующей, но я молча шагаю к выходу, преследуемая словами в спину: «Свет, у тебя точно всё нормально? А с бабушкой что?»

– Ага! Как же! Нормально! Ничего не нормально! – Мысли прыгают, как бешеные обезьянки. – Почему он так спокоен? Ведет себя так, как будто ничего не обещал мне! Какое может быть «нормально»?! И мне предстоит с ним на одном отряде работать три недели! Ужас!

Глава 3

На столе, на кресле, на стуле, на диване – везде, где можно – разбросаны вещи. Шорты, футболки, майки, спортивный костюм, джинсы, свитшот, сарафан. И даже кожаная мини-юбка с топом – мама, увидев их, возмущённо проговаривает: «А это ещё зачем? Ты же в детский лагерь едешь работать, а не в клуб!» В её тоне слышатся бабушкины интонации, с той разницей, что кроме милой заботы в них сквозит беспокойство, как бы я не залетела… Вздыхаю. Почему мама, в мои 22, пытается контролировать мой внешний вид, и в то же время взваливает на меня взрослые дела – например, с бабушкой?

А теперь, смотря на эти клубные шмотки, я и сама задаюсь вопросом: «Зачем мне всё это в лагере?!»

Но какая-то внутренняя ипостась – не иначе стерва с замашками богини – добавляет к этому комплекту босоножки на умопомрачительных каблуках, кожаную куртку и пару чёрных чулок. Что ж, пусть будет так. В загородном лагере даже дискотеки есть, пусть и для детей.

* * *

2.30. Постельное бельё приятно холодит тело как следует отутюженным хлопком. Стоит слегка пошевелить ногой – и я уже чувствую негу, что растекается от кончиков пальцев. Обычно следом за ней приходят лёгкое возбуждение и умиротворение, но не сегодня. Ох не сегодня.

Я не могу заснуть. Раз за разом закрываю глаза и встречаюсь с внутренним демоном. Паша смотрит на меня карамельными глазами, пронзительно и честно, и это его учтивое «Свет!» звучит знакомо… слишком знакомо.

Столько лет я его не видела. Четыре года прошло с окончания школы. И как я спокойно жила без мыслей о нём! С глаз долой – из сердца вон. Только лишь иногда, когда слишком долго не могла уснуть, вспоминались в темноте ночи его глаза. А его улыбка, добрая, с лёгкой грустью, что преследовала меня до самого выпуска из школы, являлась вдали от дома в редких снах о нем и приносила меланхоличное настроение на весь следующий день.

И ведь так и не позвонил… Казалось, под слоем прошедших лет эмоции утихли, и я его простила. Но нет. Нет. Нет. Злость замешивается в коктейль с ожиданием, и они начинают свое танго по моим нервам, ослабленным событиями последних недель.

Преследуют тревожные флэшбеки. Я стою на углу у школы. Пять минут – его нет. Десять, пятнадцать… Мне так стыдно стоять одной и ждать. Я хочу сбежать и больше сюда никогда не возвращаться. Но страх, что я сейчас уйду, а он возьмёт и придет, приковывает меня к этому углу ещё на 15 минут. И лишь спустя половину часа я понимаю, что ждать бесполезно. Сначала плетусь домой медленно, но вот яркой молнией в голове вспыхивает надежда, и я почти бегу. Уверена, он мне позвонил и хотел всё объяснить. Только я-то в это время ждала у школы. Ну, конечно, всё так и есть! Радостная отпираю дверь. С порога кричу: «Кто дома?» – зная, что родители ушли в гости, а брат спокойно относится к бурному проявлению эмоций.

Из его комнаты доносится хмурое: «Я».

О, неужели он спит? Не может быть! Скорее снимаю ботинки, чёртова шнуровка долго не поддаётся. Заглядываю к нему:

– Он мне звонил? Что просил передать?

– Кто он, Свет?

– Ну… – чуть смущаюсь, чувствуя, что, похоже, спалилась. – Парень какой-нибудь мне звонил?

– Нет. Не звонил никто, – бурчит брат и отворачивается к монитору, видимо, намекая, что мне пора уйти.

– Ну, может, звонил, а ты спал и не слышал? – говорю чуть тише и ощущаю, как последняя надежда ускользает, оставляя за собой холодный, неприятный след: меня продинамили.

– Свет, никто не звонил. Я не спал. В «контру» рубимся. Не отвлекай, а? Дай поиграю, пока родоки ушли.

– Играй, Дим. Я пойду посплю, наверное.

Я чувствую, как внутри меня образуется что-то настолько мерзкое, что я даже название этому придумать не могу…

На утро понедельника вдруг снова поднимает голову надежда, рисуя тёплые картинки того, как он находит меня в суматохе школьных коридоров, подходит и извиняется. И как я его прощаю. Я готова была поверить любому его оправданию: спасал планету от нашествия пришельцев, помогал больной маме, переводил бабушку через дорогу…

…Учебные будни начались по расписанию, только Паши в тот день не было. Как не было и в следующие, бесконечно долгие, три недели. За это время я успела выучить расписание его класса. Моя подруга удивлялась нашим новым маршрутам, но стоически мотала круги по школе на пару со мной, рискуя опоздать на физику или, того хуже, в столовку.

А потом, в один прекрасный день, когда я уже отчаялась узнать, что происходит, он вдруг появился. Я заметила его высокую фигуру в конце коридора. В джинсах и тёмном джемпере, он шёл в кабинет информатики, соседний с нашим математическим. Мне повезло, что я стояла у окна одна. (Моя подруга заболела.) И вот сейчас есть шанс подойти и всё исправить. Но он прошёл мимо, хотя и очень пристально смотрел на меня, но при этом не улыбался, как обычно. Только вблизи я заметила несвойственную ему бледность и синяки под глазами.

Жесть… Болел он, что ли? И почему не подошёл? Ну ладно, свидание не сложилось, но приятельские отношения никуда же не делись? Или делись… Две математики прошли как в бреду, вместо сложных уравнений я решала в своей голове задачки с миллионом неизвестных и одной постоянной – Пашей.

Дни тянулись за днями и сменялись неделями. Заканчивалась четверть, потом учебный год, а за ним и другой.

Последний звонок прозвенел громко и весело. Как странно: чуждая нашему поколению коричневая школьная форма с белым фартуком придала фигуре мягкие очертания. Туфли на высоком каблуке сделали юбку бессовестно короткой, а ноги, затянутые в капрон – восхитительно длинными. Два белых банта и мягкий макияж… В тот день я себе нравилась даже на свой критический подростковый взгляд. Было в моём образе что-то трогательное и прекрасное, такое, что мама промокнула глаза платочком, думая, что я этого не заметила. А среди всех выпускниц наших одиннадцатых именно меня выбрали для того, чтоб подарить праздничный букет директору.

Уже после торжественной линейки и классного часа, спускаясь с четвёртого этажа в окружении своих, вдруг ставших такими родными, одноклассниц и одноклассников, я даже ещё не увидела, но уже почувствовала его. Он стоял со своими друзьями, опершись на стену, и мне показалось, что мир перевернулся с ног на голову. Неожиданно мне стало жарко, на щеках расцвели два горячих красных пятна. Я физически ощутила его взгляд, что исследовал меня с самых кончиков тупоносых лодочек и до пушистых бантов. А потом он посмотрел мне в глаза. И казалось, это будет длиться вечно. Волнующая магия его карамельных глаз и мягкая, загадочная улыбка. Но лестничный пролёт сменился маршем, за ним – поворот. И я уже спускалась дальше, и только жар его взгляда ощущался на спине, прожигая дыру между лопатками и оседая в самом сердце горсткой пепла сгоревшей надежды.

Это была последняя встреча с ним. Потому судьба как-то отводила нас друг от друга.

А сейчас почти три недели нам предстоит работать на одном отряде. Здесь не спрячешься за чужие куртки в гардеробе, чтоб не столкнуться в узком коридоре, не пересидишь перемену в классе. Здесь меня ждут тесный контакт, общение, взаимодействие и море вопросов, что в итоге сводятся к одному, главному: «Как теперь мне себя с ним вести?»