Kitobni o'qish: «Спаситель»

Он стоял надо мной в свете луны. Я слышал о чём он думает:

«Вероятно, ему так же плохо, как было мне когда я узнал, что я не человек. Не знаешь кто ты, откуда. И что ты есть на самом деле. А в мыслях та же пустота и желание найти смысл» – мелькало в его разуме. А глаза рассматривали меня, сидящего на каменном полу, прижимавшего к груди некую девушку, что давно была просто трупом.

Я обернулся на прилетевшего, который стоял по средь разрушений и хаоса, что сам и учинил. Глаза мои, наверное, были наполнены страхом перед этим человеком. Но на самом деле я ничего не чувствовал, просто пытался применить нужный паттерн поведения, который вобрал от… них.

Внутри я ожидал скорой бойни. Но вместо этого, человек представился – Шива… кажется, это тот, кого на протяжении нескольких сотен жизней меня учили ненавидеть. Ненависти я не ощущал, только невообразимую пустоту. Девушка в моих руках… Я любил её? Нет. Тогда почему мне её жаль? Она была добра к мне? Да. Стоил ли я этой доброты? Я не знаю. Человек с развевающимися на ветру волосами протягивает ко мне руку.

– Ты можешь пойти со мной… Тебя больше никто не сможет удержать. Они все мертвы. Я отведу тебя домой, – произносит он нейтральным тоном, полным скрываемого сочувствия.

Как же странно слышать в свой адрес что-то помимо угроз и приказов.

Чёрные грязные локоны срываются у меня со лба, прикрывая один глаз с продольным шрамом. Я ощущаю кровь на губах, и она не моя. Я помотал головой. Я не знаю зачем. Я просто хочу почувствовать. Хотя бы что-нибудь, кроме разрастающейся пустоты, которая наполняется печалью и… яростью.

– Тебя долго здесь держали? – спрашивает человек, присаживаясь подле меня.

Он проводит рукой по лицу девушки, от чего я сильнее прижимаю её к себе.

– Я тебе не враг, – отстраняя руку, говорит незнакомец.

– Кто мой враг? – срывается с моих уст.

– Таковых больше нет. Все мертвы, – отвечает он, и я слышу правду в его словах.

Людские тела. Развороченные пополам и сожжённые до состояния угольков, валяются накрытые чёрным грунтом. Разбитый бетон, крошась под гнётом красного пламени, сыпется в виде песка, будто песочные часы отсчитывают мгновения. Что есть часы? Она объяснила мне в тот день…

– Они ровно на один час, – говорит девушка, переворачивая стеклянную колбу, зауженную в середине.

Крупицы падают одна за другой, из отделения полного тёмного песка, в пустую часть ровно того же размера.

Я прижимаюсь к стенке в страхе, белая пижама обволакивает меня грубой тканью. Белые стены и белый свет окружает нас. Возле потолка – зеркало, за ним я ощущаю присутствие. Да, там люди. Они следят за нами.