Kitobni o'qish: «Микула»

***

 Я повзрослел, осознавая:

 Ничто, увы, не повторится.

 Сгорят за спинами мосты.

 Но кто я, чтобы из "трамвая",

 Который в парк по рельсам мчится,

 Сбежать, предав свои мечты?

 Несëтся тужно, громыхая.

 В конце пути – ни шпал, ни рельсов.

 Депо с безлюдным тупиком!

 До углей прошлое сжигая,

 Всю жизнь ищу в себе Умельца,

 Чтоб свет зажег над "маяком"…

 ***

 Фальшивый выбор: черное – не белое…

 Два катета принадлежат гипотенузе!

 Не жизнь все делит на недо… и зрелое,

 А сила тяготенья шара к лузе.

 ***

 Кому ты пытаешься что-то сказать?

 Глупо

 Жить так, словно надо тебе доказать

 Трупу,

 Что жизнь – это гонка. И стоящий приз!

 Просто

 Пульсируй, дыши, и еще… Улыбнись,

 Звездам!

 ***

 Не разрушай драматургию сна -

 Ничто не повторится под луной…

 Тебе лишь часть всеобщего видна,

 А ты решил, что – в омут с головой!

 ***

 Мы разминулись в паре километров,

 Кильватерной струи оставив след.

 Качнув крылом, как от порыва ветра,

 И тайных знаков в нашей встрече нет…

 ***

 Лето зимнего солнца

 Рвется в окна рассветом.

 День счастливым билетом

 пРОвоДНИКом раздается.

 И убегая от мнения

 О постоянстве издержек,

 Как на дороге подснежник,

 Я нахожу откровение!

 ***

 Масло на холст, как на пшеничный

 Хлеб, растекаясь, ложится слоями.

 Светлое к тëмному, вечное к личному -

 Словно расцветшее небо над нами…

 ***

 "Отряд не заметил потери бойца…"

 Когда бушевали метели,

 Мы пели про яблочко и удальца,

 Что вёл нас к намеченной цели.

 Но зимы проходят. И новой весны

 Открылась вода с ледоходом.

 Все – отзвуки прошлой гражданской войны

 Борцов за чужую свободу.

 Мы мчались к победе, забыв обо всем,

 Что пели нам матери в детстве.

 И белую простынь накрыв кумачом,

 Надеялись скрыться от бедствий.

 Но давности срока нет этим делам…

 Прощенье – ответ покаянью!

 И брата убийце – нет славы бойца,

 И нет для него оправданья…

 ***

 "Молоко" стекало в воду, да по самые по "сливки",

 Разбегаясь по посуде. Пересуды, перебранки…

 Перекрики, да поглядки – как надежные улики,

 Что "безветренно" и душно… Все пустые были "склянки"…

 А гремели, да звенели, будто впрямь вода святая.

 Но обычные осадки – даже с примесью железа.

 Млечный Путь – для тех, кто молча Духа дар любви стяжает.

 А иначе, бездорожье – будь ты хоть богаче Креза…

 ***

 Кто может знать, что ждет в конце дороги

 Того, кто, взяв рюкзак, покинул дом?

 Того, кто слов не тратил и тревоги

 Свои стерпел, сжигая все огнём.

 Не оборачивался, чтобы убедиться,

 Что комья горя горы позади.

 И, если вновь уже не возвратиться,

 Ничто не вырвет образ из груди,

 Оставшихся в родном, любимом доме.

 Пускай имеет все конец конца!

 Но, стоя у Херона на пароме,

 Не нужно прятать своего лица.

 ***

 Реши для себя мы вместе, или же нет.

 И весла из лодки в гладь воды опуская,

 Мы видим с тобой одного маяка отсвет,

 Или же лишь иллюзиям потакаем?

 И нет ни команды, где все гребут, как один.

 И нет ни надежды, что будет достигнут берег.

 Слова не помогут – до самых седых седин

 Люди (бывает) в ложное что-то верят.

 Реши для себя, что важнее всего?

 Когда, выходя к причалу отдать швартовы,

 Ты ясно увидишь – к цели плыть не легко,

 И лишь единицы на этот подвиг готовы.

 ***

 Где те рамки, что удерживают сознание,

 От свободного бега за край?

 От постылого века за грань?

 От нелегкой, стоящей поодаль?

 Все внутри… Мы – особенные создания!

 В нас пирует то ад, то рай…

 То в порфире, то просто – рвань…

 Все внутри – такая порода…

 ***

 Кто так же скромен и прост, как сама земля?

 Ведая тайны, кто остается спокоен?

 Килем, штурвалом и мачтой став корабля,

 Кто не боится мелей или пробоин?

 Кто напрягая повод, готов ускользнуть,

 Все оставив, рвущийся к горизонту?

 Кто любит дом не меньше, чем долгий путь?

 И потому, не спешит за линию фронта…

 Все мы проходим мимо или же сквозь.

 Все мы глотаем воду житейской прозы.

 Всех настигает врасплох нежданный вопрос:

 Стоят нашего смеха наши же слезы?

 ***

 Ходили молча. Рокотом холодным

 Не разбудили нас встречавшие апрель -

 На байках байкеры, слагающие байки…

 О том, что мартовская ждет еще метель.