«Лирика (сборник)» kitobidan iqtiboslar

Я не держу. Иди, благотвори.

Ступай к другим. Уже написан вертер,

А в наши дни и воздух пахнет смертью:

Открыть окно, что жилы отворить.

...

Есть в опыте больших поэтов

Черты естественности той,

Что невозможно, их изведав,

Не кончить полной немотой.В родстве со всем, что есть, уверясь

И знаясь с будущим в быту,

Нельзя не впасть к концу, как в ересь,

В неслыханную простоту...."Волны"

...Здесь будет все: пережитое,

И то, чем я еще живу,

Мои стремленья и устои,

И виденное наяву.Передо мною волны моря.

Их много. Им немыслим счет.

Их тьма. Они шумят в миноре.

Прибой, как вафли, их печет.Весь берег, как скотом, исшмыган.

Их тьма, их выгнал небосвод.

Он их гуртом пустил на выгон

И лег за горкой на живот.Гуртом, сворачиваясь в трубки,

Во весь разгон моей тоски

Ко мне бегут мои поступки,

Испытанного гребешки.Их тьма, им нет числа и сметы,

Их смысл досель еще не полн,

Но все их сменою одето,

Как пенье моря пеной волн...."Волны"

Февраль. Достать чернил и плакать!

Писать о феврале навзрыд,

Пока грохочущая слякоть

Весною черною горит.Достать пролетку. За шесть гривен,

Чрез благовест, чрез клик колес,

Перенестись туда, где ливень

Еще шумней чернил и слез.Где, как обугленные груши,

С деревьев тысячи грачей

Сорвутся в лужи и обрушат

Сухую грусть на дно очей.Под ней проталины чернеют,

И ветер криками изрыт,

И чем случайней, тем вернее

Слагаются стихи навзрыд.

"Во всем мне хочется дойти до самой сути..."

ОПРЕДЕЛЕНИЕ ПОЭЗИИ

Это - круто налившийся свист,

Это - щелканье сдавленных льдинок.

Это - ночь, леденящая лист,

Это - двух соловьев поединок.Это - сладкий заглохший горох,

Это - слезы вселенной в лопатках,

Это - с пультов и с флейт - Figaro

Низвергается градом на грядку.Всё. что ночи так важно сыскать

На глубоких купаленных доньях,

И звезду донести до садка

На трепещущих мокрых ладонях.Площе досок в воде - духота.

Небосвод завалился ольхою,

Этим звездам к лицу б хохотать,

Ан вселенная - место глухое.

Мело, мело по всей земле

Во все пределы.

Свеча горела на столе,

Свеча горела.Как летом роем мошкара

Летит на пламя,

Слетались хлопья со двора

К оконной раме.Метель лепила на стекле

Кружки и стрелы.

Свеча горела на столе,

Свеча горела.На озаренный потолок

Ложились тени,

Скрещенья рук, скрещенья ног,

Судьбы скрещенья.И падали два башмачка

Со стуком на пол.

И воск слезами с ночника

На платье капал.И все терялось в снежной мгле

Седой и белой.

Свеча горела на столе,

Свеча горела.На свечку дуло из угла,

И жар соблазна

Вздымал, как ангел, два крыла

Крестообразно.Мело весь месяц в феврале,

И то и дело

Свеча горела на столе,

Свеча горела.

Во всем мне хочется дойти

До самой сути.

В работе, в поисках пути,

В сердечной смуте.До сущности протекших дней,

До их причины,

До оснований, до корней,

До сердцевины.Всё время схватывая нить

Судеб, событий,

Жить, думать, чувствовать, любить,

Свершать открытья.О, если бы я только мог

Хотя отчасти,

Я написал бы восемь строк

О свойствах страсти.О беззаконьях, о грехах,

Бегах, погонях,

Нечаянностях впопыхах,

Локтях, ладонях.Я вывел бы ее закон,

Ее начало,

И повторял ее имен

Инициалы.Я б разбивал стихи, как сад.

Всей дрожью жилок

Цвели бы липы в них подряд,

Гуськом, в затылок.В стихи б я внес дыханье роз,

Дыханье мяты,

Луга, осоку, сенокос,

Грозы раскаты.Так некогда Шопен вложил

Живое чудо

Фольварков, парков, рощ, могил

В свои этюды.Достигнутого торжества

Игра и мука -

Натянутая тетива

Тугого лука.

Быть знаменитым некрасиво.

Не это подымает ввысь.

Не надо заводить архива,

Над рукописями трястись.Цель творчества - самоотдача,

А не шумиха, не успех.

Позорно, ничего не знача,

Быть притчей на устах у всех.Но надо жить без самозванства,

Так жить, чтобы в конце концов

Привлечь к себе любовь пространства,

Услышать будущего зов.И надо оставлять пробелы

В судьбе, а не среди бумаг,

Места и главы жизни целой

Отчеркивая на полях.И окунаться в неизвестность,

И прятать в ней свои шаги,

Как прячется в тумане местность,

Когда в ней не видать ни зги.Другие по живому следу

Пройдут твой путь за пядью пядь,

Но пораженья от победы

Ты сам не должен отличать.И должен ни единой долькой

Не отступаться от лица,

Но быть живым, живым и только,

Живым и только до конца.

Не спи, не спи, художник,

Не предавайся сну,

Ты — вечности заложник

У времени в плену.