Kitobni o'qish: «Опалило, прожгло…»

Дорогой читатель!

Прежде чем ты перевернёшь первую страницу этого сборника стихов, я хочу рассказать тебе, почему эта книга увидела свет.

Меня трудно назвать молодым автором. Я родилась в СССР. Училась, когда в школах ещё были организации октябрят, пионеров и комсомольцев. Мои школьные учителя прочили мне литературное будущее. Однако, жизнь распорядилась по иному.

Во взрослую жизнь я вступила, когда моей Родины не стало на карте мира.

«Потерянное поколение» – так иногда называют моих сверстников.

На долгие годы я и стихи существовали в параллельных мирах, практически не пересекаясь. Мне казалось, что не время. Что никому нет дела до поэзии. Теперь я уверенна, что ошибалась, и очень рада этому.

Благодаря соцсетям я познакомилась со многими талантливыми авторами разного пола и возраста, живущими в разных городах и странах.

Я, вдруг, отчётливо ощутила, что очень соскучилась по чувству восторга, которое охватывает тебя в момент рождения нового стиха.

С 2019 года я вновь начала активно писать. Печататься в коллективных сборниках. Проявляться в поэтических сообществах. Выносить на суд читателей своё творчество в социальных сетях.

Сегодня, я чувствую необходимость поделиться тем, чего я, как автор, достигла на своём творческом пути.

Каждое стихотворение в этом сборнике – это мои мысли, чувства, фантазии, мечты, реакции на происходящее вокруг.

Я хочу выразить благодарность моей семье. Мама, муж и дочь были моими вдохновителями и строгими критиками при работе над сборником. Без поддержки моих близких эта книга не увидела бы свет.

Желаю тебе мой читатель, живых эмоций от прочтения.

Стихи мои как дети для меня…

Стихи мои, как дети, также в муках,

Рождаются на этот белый свет.

И, может быть, кому-то режут ухо,

Кому-то на вопрос дают ответ.

И кто-то не поймёт и скажет: скука.

Бросай ты к черту это баловство.

Сама порой я опускаю руки,

Когда вдруг исчезает волшебство.

Стихи, как дети, меня делают счастливой.

Бывает, огорчают или злят.

То вдруг несутся, словно кони с пышной гривой.

То топчутся на месте, тупят взгляд.

Не отрекусь от них под натиском сомнений.

За них в ответе я перед собой.

И сколь угодно может быть различных мнений.

Но каждый стих ребёнок мой родной.

Стихи, как дети, покидают дом родимый.

Летят по свету проживая свою жизнь.

И для одних ей суждено быть славной, длинной.

Других, мгновенно поглотит морская зыбь.

Но я люблю их всех, люблю и помню.

Дала им жизнь по прихоти своей.

Когда-нибудь издам я многотомник.

И каждый стих мой будет в книге сей.

Как рождаются мысли и рифмы

Как рождаются мысли и рифмы?

Как слагаются строчки в стихи?

Всё сложнее, чем метры и ритмы,

Это смесь из страстей и стихий.

Или ты обуздаешь стихию,

Иль тебя поглотит эта ширь.

Что иначе бывает – не верю

Ничего не рождается в штиль!

И не важно, то ямбы, хореи,

Или белый, не в рифму, твой слог.

Ведь другие важнее есть цели -

Зацепить чтобы душу он смог.

Отозвался слезою иль смехом,

Разбудил в чьем-то сердце любовь,

Чтоб теплей стало с ним человеку,

Захотелось прочесть его вновь.

Вдохновение

Приходит вдохновение неожиданно

И мир вокруг становится иной.

Душа ликует и поёт возвышенно

И кажется, что крылья за спиной.

И звуки утихают посторонние,

И время, будто, замедляет бег,

И ум рождает яркие фантазии,

И в этот миг ты – Бог, не человек.

И кажется, что всё тебе подвластно

И рифмы, и глаголы, и миры.

Исполнен ты то негою, то страстью.

Вокруг тебя лишь райские сады.

Но краток миг, что созидает муза.

Лишь чуть отвлёкся и исчезло волшебство.

Обыденность повисла тяжким грузом.

До лучших дней отложено перо.

Не пишется

Не пишется, уже который день, совсем, не пишется.

Ни строчки в ум не йдет, и муза всё молчит.

Всё стихло за окном и ветки не колышутся.

Нет ни дождя, ни ветра, город спит.

Душа в смятении, по ней скребутся кошки.

И сердце, свой привычный позабыло ритм,

Скорей бы утро наступило за окошком.

И пробудился ото сна огромный мир.

По улицам, проспектам, переходам

Как кровь по венам заструился люд.

И солнца луч коснулся небосвода.

В мой дом и душу возвратив уют.

Выхода просят эмоции

Плачет моя душа. Выхода просят эмоции,

Всё на пути круша. Так вот корабль без лоции

Спорит с шальной волной, ищет в ночи пристанища.

Только слезой одной не затушить пожарища.

Огонь пожирает плоть, разум сжигает начисто

И искажает мой рот, что изрыгает ругательства.

Стонет моя душа. Сердце сбивается с ритма.

Жёстко, надрывно дыша, ищу я спасения в рифме.

Чернилами по листу, пером я пишу как кровью,

И подвожу черту. Прощаюсь сегодня с любовью.

Я, сойдя с корабля, замешкалась лишь у трапа

И навсегда ушла. К прежнему нет возврата.

А мне не спиться

Метель за окнами не в шутку разгулялась

И тьма кромешная: ни звёзд и ни Луны.

Забраться бы в постель под одеяло

И видеть сладкие и сказочные сны.

А мне не спится, нет в душе покоя,

И мысли в голове пустились в пляс.

И я не понимаю, что со мною?

Откуда вдруг бессонница взялась?

Ищу спасенья у горящего камина.

Смотрю как в нём беснуется огонь,

И жжёт поленья с дьявольскою силой.

Те рассыпаются мгновенно, только тронь.

А искры мечутся и ищут новой жертвы.

Я повинуясь им, кладу поленья в печь.

И пламя разгорается и крепнет.

Его тепло, коснулось моих плеч,

Согрело, отвлекло от вязких мыслей,

Вернуло сердцу свой привычный ритм.

И в душу словно хлынул воздух чистый -

Предвестник верный стихотворных рифм.

И я на мир опять смотрю с любовью

А я проснулась вновь сегодня рано.

Дождь барабанной дробью разбудил.

Но ощущаю я себя довольно странно,

Глаза открыты, а подняться нету сил.

И только ум уже включился в дело

И мысли в голове жужжат как рой.

Но почему-то не спешит проснуться тело.

Что с ним не так? А может с головой?

Четыре тридцать, за окном сереет.

Ещё немного и начнётся новый день.

Но одеяло так приятно греет,

Что из пастели вылезать, ну просто лень.

Сейчас бы кофе, да с горячим круассаном.

И чтобы обязательно в кровать.

Иль чаю с блинчиком, как в детстве пекла мама.

А лучше бы, ещё чуть – чуть поспать.

И я ворчу, ругаю дождь и ветер.

Злюсь на себя, что не могу заснуть.

И думаю, не натянуть ли свитер.

А то, прохладной веет, просто жуть.

Вдруг муза прилетела к изголовью.

И шепчет рифму в ушко, благодать.

И я на мир опять смотрю с любовью.

И к черту лень, сажусь стихи писать.

Мечты

Мечтала в детстве стать актрисой

И мельпомене я служить.

Иль петь со сцены бенефисы.

Весь мир собою покорить.

Ещё мечтала в бальных танцах

Всех судей я очаровать.

Фокстроты, танго, румбу, вальсы

Всю жизнь без устали плясать.

Иль стать великим кулинарном.

Создать свой фирменный рецепт.

Прослыть по истине гурманом.

Придать всем блюдам свой акцент.

Мечтала вовсе не напрасно.

Готовлю вкусно спору нет.

Танцую не сказать ужасно.

Спою коль спросите куплет.

Играю, правда не на сцене,

А перед мужем и семьёй.

Что ж вы хотели в самом деле.

Не всем стать суждено звездой.

Теперь мечтаю быть счастливой.

Живу и радуюсь судьбе.

За то, что жизнью я любима.

Пишу стихи я о себе.

Я оживаю

Пишу стихи без заморочек.

Слова к словам, а между строчек,

Душа истерзанная в клочья.

На сердце рана кровоточит.

И слезы душат нестерпимо.

И больно так невыносимо.

Пишу стихи, сбиваюсь с рифмы.

Мой мир обрушился. На рифы,

Как будто выброшено тело.

О, видит Бог, я так хотела

Обычного земного счастья,

Но вот нагрянуло ненастье.

Пишу стихи, и лист бумаги

Сильнее лечит, чем все маги.

Впитал он слезы, боль и горе,

И успокоил словно море,

Что вдруг стихает после шторма.

И больше молний нет и грома.

Пишу стихи, спасибо, небо.

Когда писать я не умела б.

То, что случилось бы со мною?

Беде бы быть или запою!

Плохая шутка. Понимаю.

Зато я всё же О Ж И В А Ю.

Благодарю

Благодарю, Вселенная, тебя

За шанс, что выпал мне в сей мир явиться.

Я познаю его, любя, день ото дня.

Мгновением каждым я стараюсь насладиться.

Спасибо за семью, что мне дана.

За детство полное любви, добра и света.

За то, что с юности была посвящена

Я в тайный и волшебный круг поэтов.

Я каждый день судьбу благодарю

За позволение любить и быть любимой.

Детей и внуков я боготворю.

Стараюсь сделать жизнь свою красивой.

Хвалу я посылаю небесам

За каждый день, в котором вижу солнце.

Пусть проседь пролегла по волосам,

Но силы не исчерпаны до донца.

Я всё ещё учусь слагать стихи

И жаль, что не всегда мне удаётся,

В них передать малейшие штрихи,

Того, что из души наружу рвётся.

Слова

Когда нам не о чем друг с другом говорить,

На ум слова приходят о погоде.

Они способны обстановку разрядить

И не к чему нас не обязывают, вроде.

Когда же у нас куча общих тем

И понимаем мы друг друга с полу слова.

Тогда слова нам не к чему, зачем?

Глаза за нас все лучше скажут снова.

А если уж затеяли мы спор.

На самую животрепещущую тему

Слетятся сотни слов на разговор.

Ещё из слов воздвигнуть можно стену.

Отгородится ими ото всех

Запрятать глубоко все чувства, мысли.

Слова признание приносят и успех

Служенье музам, коль избрали мы для жизни.

Слова, слова используем мы их,

Для связи с миром и его познания

Из слов строка и даже целый стих

Рождается из нашего сознания.

От чего на душе так тоскливо

От чего на душе так тоскливо

Как во власти осенних туч,

Ведь в окошко глядит так игриво

Солнца летнего, жаркого луч.

Только солнце меня не тревожит.

Не уймёт холодную дрожь.

И никто мне уже не поможет,

Если ты ко мне не придёшь.

Не обнимешь тихонько за плечи

И не скажешь, взгляни мне в глаза.

Нашей ссоры стихает ветер

И прошла стороной гроза.

Только ты не придёшь я знаю.

Для тебя ссора повод уйти.

И одна я сейчас собираю

Чашу нашей разбитой любви.

Кто пошутил над нами в небесах

Кто пошутил над нами в небесах

И разбросал по свету половинки.

Зажжёт любовь огонь в твоих глазах,

Но не к тому ведёт тебя тропинка.

Он так желает, только не тебя.

Безмолвно, безответно он страдает

И ей готов отдать всего себя.

Она ж его в упор не замечает.

И наконец, случилось, повезло

И в пазл сложились наши половинки.

Но обстоятельства мешают нам на зло

И кто-то между нами вставил шпильки.

Мы ж вопреки по-прежнему вдвоём.

Да здравствует любовь, долой напасти.

А через время вдруг мы узнаем

Не так себе мы представляли счастье.

За что нам всем такая маета

И от чего так редки совпадения.

Быть может виновата суета.

А нам бы задержаться на мгновенье.

Узнать себя, услышать сердца стук.

Понять с кем сможет в унисон оно забиться.

И уж тогда не разрывать сомкнУтых рук,

Чтоб две души смогли соединиться.

И наслаждаться каждым новым днём

Сполна, он не вернётся к нам обратно.

А ценность лишь тогда мы узнаем.,

Когда теряем что-то безвозвратно.