Kitobni o'qish: «Досчитай до десяти»
Стоял обычный, ничем не примечательный, зимний вечер. Серые будни – вот уж во истину описание моей рабочей недели.
Я вышел на улицу из стеклянного небоскреба, пребывая в самом, что называется, неблагоприятном расположении духа. Нет, ну вы можете себе представить, везти зимой шампанское в тенте? Отработав десять лет в логистике, сегодня впервые услышал от начальника, что не использую «потенциал по максимуму». Каково, а? «Колеса будут крутиться и греть тент». И это его объяснение? А когда бы на морозе бутылки разлетелись вдребезги, все издержки были бы вычтены из моей зарплаты. Люди порицали бы меня, спрашивая, чем я только думал, шутили бы обо мне в коридорах, может быть я даже стал бы местной легендой, олицетворяющий глупые решения.
Спустившись по мраморным ступеням и чуть не поскользнувшись на наледи возле небоскреба, я закурил и пошел к переходу. «Один… Два… Три…» – мой друг – психолог, всегда говорит мне, что я должен сделать глубокий вдох, досчитать до десяти и успокоиться. Иногда это раздражает, правда? Когда люди делают вид, что знают все обо всем. На каждую нашу проблему у них всегда есть простой ответ вроде: «успокойся, все будет хорошо» или «досчитай до десяти».
Не доходя до перехода, я перебежал дорогу, и перемахнул через маленький черный заборчик, отгораживающий проезжую часть от сквера. Прошел по вытоптанной местными дорожке и протиснулся сквозь декоративные кусты, изрядно примятые теми же самыми местными. Отряхнув полы черного пальто от снега и грязи, я наконец вышел на асфальтированную дорожку сквера и направился к метро.
И почему только всем так нравится зима? На мой взгляд весь этот снег и зимняя сказка слишком уж романтизированы. На деле, белый покров и большие снежные хлопья, мирно летящие с неба, бывают всего пару – тройку дней в трех месяцах. Все остальное время, это все та же грязь, что и все триста шестьдесят пять дней года, меняющая свое агрегатное состояние. Добавьте к этому серое небо, холод – вот вам и зима.
Мои размышления внезапно были нарушены мальчишкой, неуклюже врезавшимся в меня. Я зло чертыхнулся, смотря в озорное лицо ребенка, а он, в свою очередь, только хихикнул и побежал вперед, весело размахивая шапкой.
– Артем!
Не успел я опомниться, как услышал женский голос, зовущий меня по имени. Кто это мог быть? Неужели кто-то с работы догнал меня и теперь придется идти до метро вместе, делая вид, что мне интересен разговор из разряда «ни о чем»?
Обернувшись, я обомлел. Это была она! Аленка из десятого «Б».
– Артем, шапку надень! – словно не замечая меня снова крикнула девушка.
В секунду, я сопоставил все факты, развернувшиеся передо мной. Рыжие волосы, веснушки, озорное лицо… Она обращалась не ко мне, а к мальчику, сбившему меня, – к своему сыну.
Время, словно в дорогом блокбастере, закружилось у меня перед глазами.
«Один…» Стояло первое сентября. Мы только перешли в десятый класс. В первый день, который лишь формально является учебным, в школу приходит очень мало народу. Каждый новый учебный год, все ученики надеются, что в их класс придут новенькие. Девчонки ждали Аполлона, ну а мы, конечно, надеялись, что к нам придет красотка, похожая на молодую Анджелину Джолли. И, как и каждый год, этот не отличился исполнением желаний. Учительница представила нам одного мальчика и двух совершенно обычных девочек.
