Kitobni o'qish: «Одним дождливым вечером…»

Глава 1. Нежданный визитёр

Достало. Как же достало…

И зачем я только отважилась поступить в этот высший колледж искусств? Мои родители уже который год отваливают огромную кучу денег, и ради чего? Я с таким усердием поступила на танцевальное отделение. Меня хвалили. Я невероятно счастливая летала по коридорам в первый год… Была такая вдохновлённая, хотела постоянно творить и танцевать.

Когда меня объединили в танцевальную группу с другими ученицами, я каждую хотела обнять. Уже размечталась, какими мы будем подругами, как будем вместе репетировать, ставить номера. Наивная… Я просто хотела помогать всем, поддерживать. Пробовала подсказывать, когда кто-то, например, недостаточно делал прогиб в спине или забывал сделать движение рукой. Но на меня только шикали и затыкали рот. А я ведь даже не хамила никогда… Я со всеми говорила по-доброму, спокойно, без наездов. Улыбалась… Но всё равно в итоге обо мне только шепчутся за спиной, и никто никогда не слушает, даже если я предлагаю действительно хорошие идеи.

Лето в этом году выдалось на редкость пасмурное. Прохожие на улице, как на подбор: с хмурыми лицами. Кажется, будто все единогласно переглядываются, безмолвно сетуя на серые тучи. Одна женщина с сочувствующим видом смотрит и на меня. Но нет… В отличие от всех вас, моё настроение портит отнюдь не погода. Мои проблемы – не такие, как ваши. Одёргиваю лямки рюкзака и продолжаю идти домой, игнорируя окружающих.

Почему меня не воспринимают всерьёз? Неужели дело в росте, за который мне и так всю жизнь достаётся? Да, 157 сантиметров – невелика высота, но это не делает меня плохим человеком. Я тоже мечтаю, имею цели, стараюсь трудиться… Но, видимо, чтобы тебя услышали, надо смотреть на людей сверху вниз.

Теперь ещё и новая преподавательница не даёт спокойно жить. Вечно ставит меня позади остальных, будто хочет, чтобы я исчезла из виду окончательно. А все мои вопросы и предложения отметает, аргументируя тем, что в шоу-бизнесе никому не важно твоё мнение. А с моим ростом мне вообще вряд ли что-то светит. Может, это действительно так?..

Зачем тогда преподаватели меня хвалили? Вселили глупую надежду на то, что я действительно смогу заниматься ТВОРЧЕСТВОМ. Теперь мне кажется, что всё, для чего меня готовят – это уметь угождать своему будущему агентству и нанимателю. Быть тихой, прилежной, постоянно готовой к работе, но главное: ни в чём не возражать бизнесменам, которые в тебя вложились. Такова суровая реальность? Творческий человек – теперь заложник коммерции?

С унылым видом подхожу к остановке, где висит рекламный плакат с популярной группой «G5». Golden five… Золотая пятёрка. Взять хотя бы вот этих современных певцов… Они же – самый настоящий коммерческий продукт. Красиво придуманная легенда: пятеро молодых парней, где каждый одарён неким талантом. Саша – создающий музыку, Костя – пишущий проникновенные тексты, Миша – танцевальное сокровище, Андрей – гениальный вокалист. И отдельным пунктом идёт лицо группы – Нейтан. Одарённый иностранец, в юном возрасте приехавший в Россию из Австралии. Чушь какая… Не верю, что они действительно работают ради творчества… Ну, разве что Миша… Он и правда великолепный танцор. Я сама танцую, так что могу в полной мере оценить его выступления. Его сольные номера прекрасны. Хотя и в дуэте с Нейтаном у них тоже восхитительная танцевальная химия. За ними и впрямь приятно наблюдать…

И тем не менее. Эта группа создана с одной целью: угождать чужим потребностям и приносить прибыль. Куда агентство скажет, туда и идут. Без возражений выполняют каждое указание. Связаны контрактами по рукам и ногам и ни в чём не смеют возразить своим хозяевам. Тьфу, красивые роботы…

А если я просто хочу танцевать и не думать ни о чём другом? Неужели у меня никаких шансов просто заниматься творчеством в своё удовольствие? Чтобы быть успешной, нужно непременно быть послушной куклой в агентстве? Или иметь настолько огромный талант, чтобы никто не смел тебе возразить? Есть ли такой у меня? Не уверена. Готова ли я быть молчащим роботом? Тоже не уверена… Тогда какой в этом всём смысл?..

Я поправила свою чёрно-жёлтую форму колледжа и тяжело вздохнула. Душный июль в самом разгаре. Скоро августовские каникулы и потом последний семестр до выпуска. С этим колледжем будет покончено. Я планировала затем поступать в национальный университет искусств, но теперь уже не уверена… С моим ростом я просто теряюсь на фоне остальных. В группе меня ставят назад, хоть я и хорошо танцую. А солисты мало востребованы, если только уже не зарекомендовали себя, как профи. Как же быть?.. Развернувшись, я задумчиво пошла дальше в сторону дома.

Всё вокруг такое серое. Тучи, люди, мысли… Я понуро пинала камешки по дороге, когда внезапно меня схватили за плечо.

– Дорогая мадемуазель, не поможете ли бедному человеку некоторой суммой на пропитание?

Оборачиваюсь на чумазого, еле стоящего на ногах мужчину.

– Свали, Егор!

Тот проморгался и уставился на меня с ехидной улыбкой.

– Ой, это же малышка Алекс… Не узнал тебя, извини.

– Может, надо протрезветь для разнообразия?

– Кто-то не в духе? – сюсюкает мужчина, чем ужасно меня выбешивает.

– Когда тебя вижу, то всегда не в духе. Позоришь весь наш приличный район. Подумал бы о родителях…

– Не учи меня жизни, лучше помоги материально. Папочка же твой солидно зарабатывает…

– Вот и взял бы пример да работать начал!

Скидываю с себя руку Егора и ускоряю шаг в сторону дома. Терпеть не могу сюсюканья… И пьяных.

Пробежав квартал, я перевожу дух и постепенно замедляю шаг. Воздух вокруг словно наэлектризован. Всё стихло: насекомые, птицы, порывы ветерка. Я знаю, к чему это всё… С улыбкой закрываю глаза и поднимаю лицо вверх. Спустя пару мгновений на меня падают первые крупные капли. Ещё минута и июльский дождь уже льёт, как из ведра. Преподавательница бы ахнула, увидев, как я мочу дорогущую форму, но мне всё равно. Обожаю дождь… Люблю его шелестящий шум, напоминающий музыку. Возможно, я единственная во всём городе, кто радуется тому, что лето в этом году дождливое. Медленно раскидываю руки в стороны и начинаю плавно танцевать.

Все убежали в укрытие, и улица теперь пуста. Словно сцена для меня одной. Мои движения постепенно становятся всё шире и отчетливее. Кружась около кустов гортензий с крупными цветочными шапками, я плавно бью по ним ладонями, словно по барабанам, срывая капли вниз. Зелень упруго откидывается назад, слегка обдавая влагой и моё лицо. Меня это лишь веселит. С улыбкой продолжаю идти в сторону дома, попутно плавно танцуя.

Проезжающий мимо автомобилист внезапно окатил меня всю из грязной лужи. Я в ужасе замерла… Чёрт. Если бы я была выше ростом, то мне, наверное, зацепило бы только ноги, а так я оказалась под волной полностью с головой. Ну что за унижение?..

Смотрю на грязные капли, стекающие по жёлтой ткани формы, и от досады закусываю губу. Настроение мигом улетучилось. Тяжело вздохнув, я побрела в сторону дома. Танцевать мне больше не хотелось…

Этот автомобилист как будто открыл мне глаза, вырвав из иллюзий. Словно я вновь столкнулась с суровой реальностью и поняла, что не всем мечтам суждено воплотиться. Может мой совет Егору пригоден и для меня же? Взять пример с моего отца и, допустим, тоже пойти в архитекторы… Путешествовать потом по всему миру, выполняя необычные и интересные заказы. Это ведь тоже творчество. Правда из-за этого они с мамой месяцами отсутствуют дома… Вот и сейчас я живу в нашей большой двухэтажной квартире совсем одна. Надо хорошенько всё обдумать…

Захожу и оставляю на пороге промокшую насквозь обувь. Для начала иду в ванную, чтобы умыться. Ставлю чайник на кухне и поднимаюсь по лестнице, чтобы переодеться.

Папа сделал невероятный подарок, спланировав для меня комнату на втором этаже. Она выглядит, как собственная студия, у которой целая стена прозрачная и с панорамным видом на город. Стеклянная дверь выводит на отгороженный участок крыши, где можно посидеть, подышать свежим воздухом и полюбоваться видами. Я могу сидеть там часами. При этом в комнате можно задёрнуть широкие шторы и уединиться, хотя меня никогда не тянуло так сделать. Слишком люблю вид на город. Да и последний пятый этаж позволяет особо не переживать из-за любопытствующих взглядов.

Открываю дверь в комнату и направляюсь к шкафу слева. Достаю оттуда домашние штаны с кофтой и задумчиво иду к дивану, стоящему в центре напротив окон, чтобы переодеться. Делаю ещё шаг и…

О, Господи!!! На моём диване, укутавшись в тёмную толстовку, кто-то спит!

Вещи с тихим шелестом выпали из моих рук. Я в панике сделала несколько шагов назад, вжимаясь спиной в шкаф.

Ко мне кто-то вломился! Как? Чёрт… Через веранду на крыше! Боже, что делать? Тихо, но быстро бегу вниз в поисках папиной бейсбольной биты. Вооружившись, осторожно направляюсь назад. Сейчас ты у меня получишь по полной, нахал…

Тихо обхожу незваного гостя. Он спит, опершись на подлокотник, и даже не подозревает, что сейчас у него будет самое неприятное пробуждение в жизни.

Я уже занесла биту над головой, как вдруг замерла, рассматривая незнакомца. Чёрт… Стоп. Я же… Я же знаю его… Немного нагибаюсь, внимательно разглядывая черты лица под светлыми прядями волос. Зажмуриваюсь и трясу головой. Нет, мне не кажется… Это же золотой, мать его, Нейтан! Из той самой группы G5!

Какого хрена он тут забыл?! Как тут очутился? Знаменитый Нейтан на моём диване??? Ещё раз наклоняюсь ближе и всматриваюсь в лицо спящего. Длинноватые светлые пряди волос. Веснушки на носу. Слегка пухлые губы. Это стопудово тот австралиец… Точно Нейтан Смит. Тот самый, чьё лицо я видела около часа назад на плакате. Мне это не снится?.. Да, мы живём в одном городе. Но обнаружить его ещё и на моём диване?.. Как такое возможно?

Я ничего не понимаю… Но, наверное, сходу дубасить его битой – не самое лучшее решение. Разбирайся потом с адвокатами из его компании за порчу лица… Но, чёрт! Это же не я к нему вломилась, а он ко мне! Поджимаю губы и нервно шарю глазами по комнате. Отхожу к кровати у шкафа и беру с неё подушку. Хочешь, не хочешь, а сейчас всё равно огребёшь, Нейтан «домушник» Смит.

Размахиваюсь и со всей дури кидаю в парня подушку. Тот охает и быстро вскакивает, а я вновь хватаю биту и выжидающе смотрю на него. Нейтан, хмурясь, продрал глаза и потом заметил меня. На его лице тут же появилась паника. Парень упал на колени в глубоком поклоне и начал тараторить:

– Простите, пожалуйста! Я понимаю, что это всё выглядит очень странно, но, поверьте, я не хотел ничего плохого! Умоляю, не звоните в полицию…

– Думаешь, если знаменитость, то тебе всё можно?!

Нейтан поднял на меня взгляд.

– Так, ты знаешь, кто я? Это хорошо… – парень покосился на биту в моих руках. – Или плохо… Ты – мой антифанат, да?

– С чего ты взял?

– Ну… Эта твоя бита… И выражение лица жуткое…

– А какое ещё выражение ты ожидал увидеть, вломившись в чужой дом?!

– Ты права, конечно же права, прости… – парень вновь опускает голову в поклоне и с досадой выдыхает. – Ah… I don't need this shit…

– А чего ты на английский вдруг перешёл?

– Прости! Волнуюсь просто! Я сейчас напуган не меньше тебя.

– Это вряд ли…

– Уж, поверь…

– Если так страшно, то нечего было попадать в такую ситуацию.

– Да я не спорю… Пойми… Это всё случайность. Я просто хотел погулять немного, подумать о своём. А меня узнали на улице фанаты и стали слишком нагло навязываться… Я забрался по пожарной лестнице на одну из крыш и убежал поверху. Совершенно случайно оказался на твоей, когда меня настиг этот ливень… Я думал, что спущусь через твою веранду по какой-нибудь ещё пожарной лестнице, но тут у тебя ничего подобного нет, а выход, видимо, только через квартиру. И обратно наверх по мокрой крыше забраться не получилось. – Нейтан спрятал лицо в ладони. – Мне было зверски неловко, но я постучал в окно. Никто не ответил, хотя дверь на веранде была открыта. В общем, я заглянул внутрь, но тут было пусто. Я решил, что подожду на диване немного, пока ливень не утихнет, а потом опять попробую тихонько уйти через крышу. Сам не заметил, как задремал… А тут и ты вернулась. Я правда не задумывал ничего плохого…

– Просто невероятно, блин…

– Мне самому ужасно неловко. Поверь, я не хотел никому доставлять неудобств. Но скажи… Почему ты дверь открытой оставила?

– Потому что люблю приходить в комнату, в которой пахнет дождём с улицы.

– Это же небезопасно…

– Спасибо. Благодаря тебе, я в этом теперь убедилась!

– Ещё раз извини… Умоляю, давай замнём это дело без поднимания шума. Хочешь, я тебе заплачу?

– Хам… Откупиться думаешь?

– Пойми, мне не нужны проблемы. Я понимаю, что виноват и готов загладить вину.

– Так трясёшься над своим имиджем?

– Конечно трясусь. Если подобное всплывёт, у меня будут огромные неприятности. Я понимаю, что ты злишься. Если хочешь, ударь меня, ладно. Только не по лицу…

– Утю-тю… Боишься, что на фотосессии синячок замазывать придётся?

– Естественно. Мне бы не хотелось оправдываться и выкручиваться перед менеджерами и стилистами за свой внешний вид. Поэтому согласен предоставить тебе финансовую компенсацию за все причинённые неудобства.

– Ах, бедняжка… – съязвила я. – Так переживает из-за своего имиджа… Неужели папочка-продюсер не прикроет свою звёздочку от любых бед? Неужели не поможет сохранить так тщательно выстроенный образ славного парня? А ты хоть соответствуешь этому образу в реальности? Может, наоборот, всем будет полезнее узнать, что Нейтан Смит не такой уж и безупречный. Что он тоже косячит, как и все обычные люди. Думает, что деньгами можно всё исправить… Вцепился тут в свой внешний вид… Товар не хочет повредить. Скажи, а веснушки на носу хоть настоящие или тоже часть построенного образа?

Нейтан выслушал меня с хмурым видом. Поджав губы парень поднялся и подошёл ко мне. Я сильнее вцепилась в биту.

– У тебя плохое настроение? Или ты всегда такая язва? – спросил парень.

– Ты ничего обо мне не знаешь… – отвечаю, сглотнув.

– Верно. Как и ты ничего не знаешь о моей жизни. Однако, судишь меня. Хотя я просто пытаюсь быть вежливым и загладить вину, которую уже и так неоднократно признал.

Мне стало немного стыдно. Нейтан мягко, но настойчиво забрал из моих рук биту и отнёс в другой конец комнаты. После этого парень вновь подошёл ко мне.

– Это не твоё дело, но, вообще-то, я действительно очень сильно переживаю за свой имидж. – парень вздохнул. – Потому что, кроме него, у меня ничего нет.

– В смысле «ничего»? Ты же мировая звезда. Состоишь в популярной группе. Катаешься по разным странам в турах. Получаете кучу премий и наград. У тебя есть буквально «всё».

– Если моя репутация будет испорчена, то это «всё» пропадет, как дым.

– Ваш продюсер Качинский этого не допустит.

– Качинский… – Нейтан со вздохом плюхнулся на диван и уставился в потолок. – Я его до одури боюсь…

– С чего вдруг? Он же такой славный. Вроде как…

Нейтан повернул ко мне лицо.

– Он изначально не хотел меня брать. Его переубедили стилисты, выкрасив мои волосы в «продаваемый» блонд и заявив, что я стану лицом группы. А таланты доработаю в процессе… Каждый раз, когда его вижу, я до безумия боюсь опять услышать, что я недостаточно стараюсь. Что моё пение или танцы несовершенны. Или мой русский. Что мне нет места в группе, и я должен покинуть всех…

Я сглотнула и отвела взгляд. Он меня разыгрывает или всё действительно было так?

– Ничего с тобой не будет. Ты самый популярный в группе. Никуда тебя не выгонят…

Парень вздохнул и вновь посмотрел в потолок потерянным взглядом.

– У меня самое шаткое положение в группе из всех. Если вдруг директорам понадобится что-то менять, то меня первого попросят «на выход». Так что я постоянно вынужден работать на пределе своих сил, чтобы не допустить этого.

– Да с чего ты так думаешь? Ты же и впрямь наработал таланты… «Золотой ребёнок золотой пятёрки». Все тебя так называют. Я видела, как ты танцуешь, поёшь… Это весьма неплохо. И тебя вечно ставят на первый план в клипах и на выступлениях. Разве это не показатель? В конце концов, только у тебя куча рекламных и модельных контрактов из всей группы…

– До Миши в танцах мне далеко. – перебил меня парень. – Он талантлив от природы. Мне приходится пахать, как проклятому, чтобы хоть немного соответствовать его уровню на выступлениях. Петь, как Андрей, я тоже пока не умею. Грамотно писать стихи или музыку, как Алексу и Косте, мне тоже всё ещё не по силам… Они все гениальны, а я могу только актёрствовать и изображать умения. Если человек талантлив «во всём», значит, что на самом деле он толком ничего не может… Именно поэтому мне важнее других ребят из группы создавать хороший имидж и радовать фанатов. Так что моя репутация – это действительно всё, что у меня есть…

– Боже, да у тебя самый настоящий синдром самозванца…

– Что? – Нейтан непонимающе уставился на меня.

Я открыла телефон и быстро набрала запрос в поисковике.

– Imposter Syndrome. – прочла я название вслух.

Парень удивлённо поднял брови и с сомнением покачал головой.

– Я просто реалист.

– Ещё один симптом… Отрицание наличия у себя синдрома.

Нейтан поджал губы и со вздохом закатил глаза. Мне почему-то стало его жаль. Он сейчас выглядел куда более уставшим и измотанным, чем я. А ещё я немного побаиваюсь его влиятельных продюсеров, поэтому решила вести себя с ним подобрее. Нерешительно делаю один шаг к парню и говорю:

– Слушай… Ты был прав. У меня и впрямь плохое настроение было. Я очень устала, пришла домой не в духе, а тут ещё и ты внезапно… Я не хотела тебя оскорбить или обидеть. И я не буду поднимать шум вокруг случившегося. Ведь мне это тоже сулит кучу проблем. Не хочу потом огребать от твоих фанатов, которые будут доканывать меня из-за того, что ты вдруг тут очутился… Так что не переживай на этот счёт. И деньги твои мне не нужны. А на веранде есть пожарная лестница, просто дверца к ней замаскирована под зелень, поэтому ты её не заметил. Ты без проблем спустишься на улицу обратно.

Нейтан мягко улыбнулся.

– Спасибо. Я признателен за это. Правда… Пожалуй, мне и впрямь пора.

Парень поднялся и подошёл к стеклянной двери, ведущей на веранду. Чуть нахмурившись, он скептично оглядел потоки дождя, омывающие панорамные окна. Нейтан медленно обернулся и с виноватым видом посмотрел на меня.

– Слушай… Это, конечно, безумно нагло с моей стороны… Но можно я всё же пережду тут дождь?