Дневник погоды (дисторшны)

"Ну не шмогла я, не шмогла"... осилить эту книгу, хотя честно пыталась. Как ириски в зубах застревают страницы; заканчивая читать лист, забываешь, о чем было начало.

Откровенно разочарован. Конакова до этого я знал как автора прекраснейшей биографии Евгения Харитонова и внимательного исследователя"невероятного" в позднем СССР. Собственную же его прозу - тоненькую книжку "Дневник погоды" - я не мог одолеть в течение месяца. И дело даже не в том, что автор скорее вольно, чем не вольно взялся косплеить великую книгу Леона Богданова "Заметки о чаепитии и землетрясениях": опус Конакова совершенно бесплоден, выхолощен. В текст Богданова погружаешься как в вязкий эмбиент, где в каждом повторе - тревожный, хотя и успокаивающий гул. У Конакова - легкие гримасы ненастоящего сумасшедшего, выдуманный, запинающийся, сюсюкающий язык, полный сознательных неправильностей, криво написанных слов, рептилоидов, заиканий. Но почва и судьба тут, увы, не дышат.