Kitobni o'qish: «Без права на своё имя»

ЧАСТЬ 1. ПИСЬМО ИЗ ДРУГОЙ ЖИЗНИ.

Эдвард проснулся от утреннего шума улицы. Проезжающие машины, голоса прохожих, лай собак – все смешивалось в единую, давно привычную симфонию. Он медленно сел, потирая лицо руками, и осмотрелся. Небольшой переулок, где он провел ночь, начинал оживать. Люди спешили на работу, не обращая внимания на мужчину в потрепанной одежде, сидящего у стены.

Он давно привык к этому. Незаметность стала его щитом, но сегодня что-то было иначе. На земле, рядом с ним, лежал конверт. Чистый, белый, с аккуратно написанным именем: Эдвард Брейден.

Он нахмурился. Почта не приходила к бездомным. Осторожно подняв конверт, он осмотрел его со всех сторон. Печать банка. Дрожащими пальцами он разорвал бумагу и достал письмо.

"Уважаемый мистер Брейден! Уведомляем вас о необходимости погашения задолженности по кредиту…"

Он замер. Кредит? Он не брал никаких кредитов. В последние годы у него вообще не было ни счетов, ни банковских карт. В груди начал зарождаться тревожный холодок.

Сбивчиво пробежав глазами остальной текст, он нашел самое страшное – сумму долга. Цифры на бумаге казались нереальными. Это была крупная сумма, слишком большая, чтобы быть простой ошибкой.

– Что за черт?.. – пробормотал он, чувствуя, как по спине пробегает холодный пот.

Эдвард поднялся, встряхивая головой, стараясь собраться с мыслями. Это ошибка? Или чей-то глупый розыгрыш? Он должен выяснить. Немедленно.

Вдали виднелось здание банка. Эдвард направился туда, даже не осознавая, что этот день изменит всю его жизнь.

Он выглядел так, как и жил последние годы: худой, с осунувшимся лицом, на котором заросла неаккуратная щетина. Его одежда давно потеряла вид – потрепанная куртка, растянутый свитер, потертые джинсы и поношенные кроссовки, которые уже давно стоило выбросить. В глазах читалась усталость, но и странное, напряженное ожидание.

Банк встретил его холодной стерильностью. Просторный холл, стеклянные перегородки, приглушенные голоса сотрудников, одетых в строгие костюмы. Эдвард почувствовал себя неуместным среди всего этого. Ему было не по себе от того, как на него смотрели люди – настороженно, с недоумением.

Он подошел к стойке. Девушка за компьютером, едва взглянув на него, натянуто улыбнулась:

– Добрый день. Чем могу помочь?

– Мне… мне нужно поговорить с кем-то по поводу этого письма, – он положил на стойку измятый конверт. – Тут написано, что я должен вернуть деньги, но я не брал никаких кредитов.

Девушка скользнула взглядом по письму, потом по нему. В ее глазах промелькнуло сомнение.

– Минуточку, – она начала что-то быстро печатать, затем подняла глаза. – Ваше удостоверение личности?

Эдвард полез во внутренний карман пиджака. Пальцы нащупали прохладную ламинированную поверхность, и он предоставил свой потрепанный паспорт.

Девушка взглянула на Эдварда, перевела глаза на удостоверение, снова уставилась на мужчину, замялась, затем посмотрела на коллегу, сидящую рядом. Та понимающе кивнула.

– Так, хорошо. Тогда давайте дополнительно проверим вашу личность через контрольные вопросы. Вы не против?

Эдвард кивнул. Что могло быть сложного? Это его имя, его жизнь.

– Хорошо. Назовите вашу дату рождения.

Он уверенно ответил.

– Последний адрес проживания?

Тут он запнулся. Он не имел постоянного адреса уже несколько лет. Он назвал последний, который помнил.

Девушка взглянула на экран, а затем с сомнением на него.

– Ваш номер телефона?

– У меня его нет…

Она нахмурилась.

– Указанный в системе номер привязан к вашей учетной записи. Я могу попробовать позвонить по нему.

– Да, конечно, – кивнул Эдвард. Ему было важно доказать, что он тот, за кого себя выдает.

Девушка набрала номер. Пауза. Затем… короткие гудки. И вдруг кто-то ответил.

– Алло? – раздался уверенный голос мужчины.

Девушка напряглась. Она ожидала, что номер окажется недействительным или никто не возьмет трубку, но не этого.

– Добрый день. Назовите ваше имя, – осторожно спросила она, чувствуя, как у нее пересохло во рту.

– Эдвард Брейден, – последовал четкий ответ.

Ее сердце пропустило удар. Это было невозможно. Она перевела взгляд на Эдварда, сидящего перед ней. Он был здесь, прямо перед ней. И в то же время кто-то с таким же именем говорил с ней по телефону.

Девушка глубоко вдохнула, ощущая, как холодеют пальцы.

– Вы… Эдвард Брейден? – спросила она, не в силах поверить в происходящее.

– Ну да, а кто же еще? – раздраженно ответил мужчина на другом конце провода.

Девушка сглотнула и начала задавать контрольные вопросы, на которые Эдвард только что отвечал. И голос в трубке отвечал уверенно, без запинки. Дата рождения, адрес, место работы – все совпадало.

Эдвард чувствовал, как его сердце колотится где-то в горле. Он сжал подлокотники кресла так, что побелели пальцы.

– Но… – девушка растерянно посмотрела на него. – Как это возможно?..

Эдвард ничего не ответил. В голове шумело. Он не знал, что страшнее – возможность того, что кто-то украл его личность, или то, что он сам больше не существовал.

Где-то там, в другом конце города, жил человек, который называл себя Эдвардом Брейденом.

Но если он был Эдвардом Брейденом, то кто же тогда этот человек?

ЧАСТЬ 2. ФАЛЬШИВЫЙ ОРИГИНАЛ.

– Это какая-то ошибка! – голос Эдварда дрожал от гнева и отчаяния.

Девушка за стойкой не знала, что ответить. Ее взгляд метался между экраном компьютера и растерянным мужчиной перед ней.

– Прошу вас, успокойтесь, – наконец произнесла она, нажимая кнопку под столом. – Мы разберемся.

Но вместо объяснений через несколько минут к нему подошли двое охранников. А затем в банк вошли полицейские.

– Эдвард Брейден? – спросил один из них, высокий мужчина с жестким взглядом.

– Да! Это я! – с надеждой ответил он.

– Вы арестованы. У вас есть право хранить молчание.

Спустя несколько десятков минут Эдварда доставляют в полицейский участок. Он сидел в допросной комнате, освещенной тусклой лампой, которая отчаянно мерцала, изредка потрескивая. В помещении было холодно, стены окрашены в серый, безликий цвет, и единственный предмет мебели – металлический стол, за которым он сидел, – выглядел так, будто повидал сотни таких же несчастных, как он. Его ладони оставляли влажные отпечатки на холодной поверхности, а в голове бешено крутились вопросы.

Дверь открылась, и в комнату вошел мужчина лет сорока пяти. Высокий, с коротко стриженными темными волосами и пронзительным взглядом, он выглядел человеком, который не привык тратить время на пустые разговоры. Его темно-синий пиджак был слегка помят, а на запястье поблескивали часы с царапиной на стекле. Он небрежно бросил папку на стол и сел напротив.

– Итак, – начал он, не представившись. – Вас зовут Эдвард Брейден?

– Да, – напряженно ответил Эдвард, пытаясь выглядеть уверенно, но голос его все равно дрожал.

Эдвард сглотнул, чувствуя, как к горлу подступает ком. Он старался не отводить взгляда от офицера, но пальцы непроизвольно сжимались в кулаки на холодной поверхности стола.

– Покажите ваш паспорт, – приказал мужчина, не меняя тона.

Эдвард потянулся к карману пиджака, достал документы и аккуратно положил их на стол. Офицер взял паспорт, раскрыл его и пробежался взглядом по странице с фотографией и данными.

Затем он достал из папки какой-то лист, бегло сверил его с паспортом и тихо хмыкнул. Лицо его оставалось бесстрастным, но в глазах мелькнула тень сомнения.

– Сейчас посмотрим, – пробормотал он, поворачиваясь к ноутбуку. Пальцы стремительно забарабанили по клавиатуре. Эдвард слышал лишь негромкое клацанье клавиш и собственное тяжелое дыхание.

Через пару минут на экране что-то высветилось. Офицер замер, затем нахмурился и чуть прищурился, рассматривая данные.

– Так… – протянул он, поворачивая к Эдварду монитор. – Объясните-ка мне вот это.

Эдвард подался вперед и замер. На экране было открыто его досье. Паспортные данные, дата и место рождения – всё совпадало. Но фотография была другой. Совсем другой. На него смотрело чужое лицо.

– Что?.. – Эдвард почувствовал, как холодок пробежал по спине. – Это… это не может быть…