Иван Белов

красотой, улицы мостят булыжником или бревном. И то благодать

Сплю. Снов не вижу, наяву грежу. Проклятый Богом и людьми, себе ненавистный. Могилой мне – камень, внутри – сухие кости и мертвая плоть. Ища спасения, обретаю тьму без теней и черную бездну. Кричу во все горло, но крик мой нем.

, приходя в себя. Новая боль оказалась слабей,