Дмитрий Игоревич Шведов

В городе, где дождь стучит по крышам, как забытые воспоминания, ты обнаруживаешь: мир, невидимый глазу, куда обширнее того, что маячит перед тобой. Но стоит столкнуться с ним лицом к лицу — границы реальности тают, словно сахар в стакане сомнамбулического чая.

Ты отправляешься в странствие сквозь леса, окутанные туманом, где среди теней исчезнувших людей встретишь версии самого себя — ту, что осталась в пятнадцать лет; ту, что могла бы родиться из неслучившихся выборов; ту, что прячется в трещинах между «да» и «нет». Здесь часы идут назад, но не к началу, а к альтернативным финалам, а вопрос, висящий в воздухе, не требует ответа — он требует молчания.

Это истории, что живут в грудных клетках, как заноза под кожей: невидимо, но навязчиво