Аля Полякова

это тяжело, потому что молчание затягивается. Солнце начинает припекать, а мой напиток заканчивается. – Про вчерашнее… – начинает он, потом машет рукой. – Ладно, не про это. Ты же видел,

рону. Останавливается рядом и забирает из моих рук