Аля Полякова

это тяжело, потому что молчание затягивается. Солнце начинает припекать, а мой напиток заканчивается. – Про вчерашнее… – начинает он, потом машет рукой. – Ладно, не про это. Ты же видел,

покрикивает он, посылая мне воздушный поцелуй, прежде чем его

рону. Останавливается рядом и забирает из моих рук