Kitobni o'qish: «Я вам пишу…», sahifa 2

Учеба только парит мозг,

А вечная победа лени,

Лишь дополняет сей курьез.

* * *

Я вам пишу,

Мои родные.

Хоть, может, многим не понять,

Что письма могут быть живые

И душу могут согревать.

Обычный лист, чернил он полный

Согреет вас среди зимы.

В одно мгновение напомнив

Чего сейчас лишились мы.

Звонки сменили телеграммы

И ожидание письма,

А так же строк теченье плавных

И писем чтенье до утра.

* * *

С утра, всегда мне спать охота.

Тут ничего не изменить

И даже, кофе очень крепкий,

Меня не в силах ободрить.

А уж когда, осенним утром

Зарядит дождик проливной.

То я уставший и угрюмый

Иду на пары и домой.

Бороться с данным состояньем

Нет сил,

А главное – желанья.

* * *

Осенним днем,

Промозглым очень.

Всем очень хочется тепла.

Кому-то, хочется объятий,

Кому-то, кофе у окна.

А за окном, лишь дождь и сырость

И зиму долго еще ждать.

Но, что бы в жизни не случилось

Не стоит людям унывать.

* * *

Утро добрым не бывает.

Мудрость древняя гласит,

Но всегда все забывают,

Что его нельзя винить.

Утро ведь всегда добрее,

Чем спросонья человек

Так что я, пожалуй, даже

Дам вам простенький совет.

Вы вставайте чуть пораньше,

Что б галопом не бежать.

Чашку кофе выпивайте

И ложитесь дальше спать.

Вот такие вот советы

Нужно каждому принять.

Что бы утро стало добрым

Нужно просто дома спать.

* * *

Звезда блестит на небосводе,

Сияет, словно бриллиант,

А за окном, морозец злобный.

Всю землю тонким льдом сковал,

Но горизонт уже чернеет.

Там тучи грозные висят

И в своем танце, беспрерывном,

Снежинки белые кружат.

Они покроют все в округе,

Белесой шубой, до весны

И детским гомоном наполнят.

Все парки, скверы и дворы.

* * *

Зима.

Метель.

Засыпаны дорожки.

Нам светят фонари издалека,

А мы идем сквозь снежные заносы.

Прокладывая путь через снега.

Вокруг бело,

Как будто в детской сказке.

Мороз игриво щиплется за нос.

Но мы упрямо движемся в реальность.

Прокладывая путь сквозь царство грез.

* * *

Пылают свечи.

Тлеет вечер.

Он многим мыслям посвящен.

Художник, сидя за мольбертом,

Рисует свой недавний сон.

Писатель свой роман кропает,

Все поднося к губам бокал.