Kitobni o'qish: «Амур без стрел»

О НЕЙ И О СЕБЕ

Все о ней, о ней, о ней -

о себе ни слова. Снова

белых, в яблоках, коней

золотая бьет подкова.

И несутся рысаки,

пыль взбивая голубую.

Эти горы высоки.

Я найду себе другую

путеводную звезду

и пойду степями дальше

бриллиантом борозду

оставляя в чувствах. Фальши

будет много впереди

искренней, неповторимой.

Моря боли посреди

огонек мечты гори. Мой

взгляд упрется в пустоту

высоты искристо-млечной

и забуду я про ту,

красота которой вечна.

2012, Ноябрь.

В ПОЧТОВОМ ЯЩИКЕ

Смотрю в окно – пришла зима,

а вот в душе – колдует осень.

На полке том Карамзина.

Я слышу возгласы: "Мы просим,

Вас что-нибудь нам почитать

из непонятного искусства"…

В почтовом ящике счета

на не оплаченные чувства.

2012, Ноябрь.

ПОЖАР

Горят в тайге реликтовые сосны,

как свечи подвенечные горят.

Прощальные из вздохи смертоносны,

с потусторонним миром говорят

и наполняют воздух ароматом

расплавленных оживших янтарей.

Сгорает мир на атласе помятом

и с каждым днем становится старей

всё то, что будет вспоминаться позже,

когда развеется густая ночь тоски.

Сгорают на моей усталой коже

фантазий неуемных волоски

Сентябрь 2015

ЛУНЫ ДОЛЬКА

Вот и прошло лето.

Вот и пришла осень.

Я на краю света

и свет этот не сносен.

Найдёшь ли куда дальше

идти по тропе узкой?

Ах, до чего жаль же

прятаться под блузкой

будет тебе этой

зимой, что уже дышит

прямо в лицо. Бетой

Лиры в ночи пышет

желание быть рядом,

хотя бы для глаз только.

Медузой – твоим взглядом,

сковалась луны долька.

Сентябрь 2015

ЛЕТО В РАМЕ

Вспомнил лето, стиснутое в раме,

берег моря, облака над горизонтом

и девчонка в розовой панаме

тает в дымке, словно это сон. Там

нет ни ветра, ни волны пьянящей,

тихий берег камешками выткан

и вот в этой тишине звенящей,

отдаются двое новым пыткам.

Оживает море, ветер бьется,

летний шторм им освежает лица.

Снова в раме что-то остается,

продолжая звездами светиться.

Сентябрь 2015

СВЕЧЕНИЕ

К холсту иду с утра,

рисую шарж.

Трубит моя труба

победный марш.

Победа отдана,

разбит я в прах.

Да нет же, вот она -

в моих руках.

Надежду не терял,

любовь искал.

И веру проверял,

судьбе кивал.

Усталость на устах -

все прочтено.

В конспекте на листах -

не зачтено.

Сижу один теперь,

вокруг вокзал.

Передо мною дверь,

я завязал

последний узел на

твоем платке.

Судьба вновь сузила

на завитке

моё течение,

чему я рад…

И глаз свечение

вместо наград.

Чего еще желать,

скажите мне?

Иду себя сжигать

Я на холсте.

Сентябрь 2015

КАРТА

Я не буду торопиться,

на судьбу бессильно злиться,

вспоминая наши лица

за минуту до того.

Не ищи ты тут подвоха,

даже если ляжет плохо

карта – это суматоха,

не люблю я никого.

Жаль, что ты меня не знаешь,

как и все не понимаешь

и наивно полагаешь

на дороге встретить храм.

Скован я, растерян тоже.

Нет теперь тебя дороже.

На моей шершавой коже

проступает новый шрам.

До свидания, подруга.

Снова фаза полукруга

на луне и от испуга

в жилах наших стынет кровь.

Я, конечно, ждал другого

так понятного мне слова,

но ты повторяешь снова:

"Это вовсе не любовь".

Что ж, давай расставим точки,

поиграем в "папы-дочки"

и разрежем на кусочки

нас связующую нить.

И поймешь ты, что случилось -

ничего не получилось,

Но прошепчешь: "Сделай милость,

продолжай меня любить."