Kitobni o'qish: «Вальс для поэтов»

В

альс для поэтов

Сколько в Мире большом поэтов?

Может кто-то когда-то считал…..

В их стихах столько доброго света

И написано то, о чем каждый мечтал

Припев:

Бисер слов, рифму пламенных строк

Подобрать и сложить в куплеты

Но не просто, а так, чтоб в душе огонек

Засветился от чувств поэта

И казалось, в прошедшие годы

Было сказано все , обо всем

Но и сегодня ложатся на ноты

Слова современников в мире моем

И во все времена был и будет поэт

Будет повод в стихах что сказать

И в истории выпусков старых газет

Их потомки начнут вспоминать

Размышления о войне

Я родилась почти после Победы

16 лет – совсем срок не большой

По фотографии лишь знаю деда

Для всей страны война была бедой

Не раз смотрела фильмы о войне

И думала, смотреть про это страшно

А как же жили люди в той беде

Победа-главное, а жизнь – почти не важно

Вот в «хронике» в атаку встал солдат

Наперевес с винтовкой двинулся упрямо

Дошел живым иль прямо в медсанбат

А может страшное письмо ушло для мамы

Вдруг мысль мелькнула, словно обожгла

Ведь он идет под пули без оглядки

В защиту только гимнастерки ткань была

и тонкий слой на голове железа каски

Наверно, трудно подобрать слова

Любое слово – все мало и мелко

Какою силой надо обладать

Под пули встать, шагать под танки дерзко

И до сих пор они идут с войны

Встают из пепла, из земли затихшей

Пусть через много лет, мы все-таки должны

Узнать про место гибели погибших

Наверное, уставшая от битв, страна

Сил не нашла заботиться о мертвых

Подняться, накормить живых сполна

Была задача первая из первых

Земля сама погибших схоронила

Кого присыпала, кого припорошила

Как одеялом их травой укрыла

И на груди березки посадила

Находятся они, и правнукам спасибо,

Как будто чувствуют, что люди забывают

Что ценность – мир и голубое небо,

И жизнь твою враги не отнимают.

Мать      

Осень, красивая, яркая осень.

Падают листья на каплях дождя,

Дождинки похожи на тихие слезы,

Что мать за детей пролила.

У Бога просила для них достатка

Здоровья и долгих лет,

Растаяла в них без остатка.

Но благодарности нет.

Благодарность? За что?

Ты обязана, мать.

Беззаветно любя,

Не смогла воспитать.

Унижая себя,

Позволяя топтать,

Ты везла этот воз,

Потому что ты – мать.

Но оставшись одна

На осенней дороге

Наконец, поняла

Твои дети – не Боги.

Вновь обиду сглотив,

Всех поняв и простив ,

Ты шагаешь к зиме

Выбиваясь из сил.

Мне – аллергия к алкоголю

Я всем чужая, всем плоха

В волнении дрожит рука

Дрожанье слез в глазах печальных

Истерики симптом начальный

Я знаю, почему все так

Есть маленький такой пустяк

Не пью я алкоголь, я не хочу

И на других за то ворчу

Ну почему нельзя общаться с чаем

Смеяться, петь и танцевать в уме

И трезвой памяти, не в кутерьме,

В угаре пропасти не замечая

Ну что поделать, за меня

Все выпили былые люди

Родители, мой муж, родня,

Мне – аллергия к алкоголю.

О судьбе

Что делать если не везет,

Успех, удача не идет

И только голову поднять

Судьба пощечину опять

И так всю жизнь, с пеленок, с детства

И никуда уже не деться

Ну, где найти судьбу-наклейку

Умыть, уговорить злодейку

Чтоб не судила слишком строго

И попросить совсем немного:

Поменьше грязи на дороге

От слез, обид и от тревоги

Найти опору в жизни личной

И выглядеть вполне прилично…

Ну-у-у, размечталась не на шутку,

Но хочется, хоть на минутку.