Ненужный поэт – 2020

«Жили два кактуса»

Жили два кактуса у старика Мордекая.

Один был знатный –

Отличной породы.

Другой же был я -

Противный и скользкий…

Первого завел сам Мордекай.

Я же пришел сам – невзначай.

Хозяин квартиры… меня не любил…

Ведь я рос занозой

В его зловонной стене!

Что не скажешь о знатном,

Что рос на столе.

А рос он, кстати, красиво!

Но. Не очень уж…

Эффективно!

Рост его не составлял

Ни дюйма, ни метра,

На что хозяин

Досадовал веско.

Да… Кактус его

Был зелен и красив.

Но, правда, уж…

Он был слишком ленив!

Хозяин его холил, лелеял,

Любил и любил!

От чего он, видно, корни свои…

Не пустил.

Эх… Перелюбили чертягу-то знатного!

Из-за чего он нагло злорадствовал,

Ведь он понимал,

Что бы не делал я –

Кактус противный и скользкий,

Он всегда будет богом зеленым.

С таким положением я не был согласен,

Я стал уж сражаться!

Как с последней напастью…!

Да. Хозяин меня не любил.

Травил он меня и гнобил.

Но рос я всегда не людям в добро…

Рос я вопреки!

Многим назло…

И вот я однажды остался один.

Хозяин ушел,

А дверь не закрыл…

Тут-то я и пустил свои «гадкие» корни,

И возрос стеною огромной.

Когда хозяин вернулся,

Он увидел гадкое чудо:

Перед ним…

Во всей красоте.

Стояла стена.

Из шипов и жестокости…

Всем видом ему я кричал:

«Посмотри!!! На что я способен…

Твой знатный годами не рос,

А я всего за ночь-то вырос.

Так… полюби же меня.

Я не так уж и плох.

Я не склизкий – не гадкий.

Я собою хорош.

Я красив красотою ужасной.

И добр…

Всем гадам в упрек.

Да, я урод.

Но я расцвету, и красоту я свою

Вам покажу…»

Старик…

Мною был очарован.

Но это не спасло меня

От смерти жестокой.

Корни мои он тут же срубил

И в ближайшую мусорку быстренько спрятал.

… Я умираю,

В мусорном баке лежа,

Но я не печалюсь,

Ведь рядом со мной…

Мой собрат!

Наш знатный,

Хорошей породы.

Наш бог-то зеленый!

Лежит рядом со мной…

И я смеюсь.

Смеюсь и смеюсь!

Но не злорадствую я!

Больно я добр для этого.

Я смеюсь потому.

Что осознаю жизненный факт.

Его… За род чудесный люди вознесли

И богом сотворили.

Меня же вниз с рожденья посадили,

Но я сам себя воздвиг.

И вот мы оба умираем…

Но я расцвел!

А он…

Поник.

*История создания*

Люди никогда не были равными и не будут. Даже во время рождения мы неравны: у кого-то роды проходят гладко, у кого-то нет – кто-то находятся на волоске от смерти, только появившись на свет, а кто-то уже рождается «в рубашке».

Мы неравны, но знаете в чём прелесть жизни? Мы можем поменять всё в свою пользу. Если ты родился в бедной семье – это не означает, что ты должен умереть в бедности. И если ты родился в богатой семье – это не даёт тебе гарантии, что ты не пропьешь своё состояние.

Все мы рано или поздно умрем, но вот кем? Кем мы ляжем в свои могилы? Сколько людей придет на наши похороны? Что это будут за люди?

Точных ответов на большинство этих вопросов мы никогда не получим. Мы сможем наверняка ответить только на один: кем мы будем в конце нашего пути?

Мы – это наши поступки. И они единственное, что точно останется после нас.

***

Учителя истории (почему-то) очень сильно не любили меня. Последняя моя учительница и вовсе считала меня за некое тупое и безобразное создание. Мои идеальные доклады – всегда на три, а доклады с небольшими ошибками – на два. Зато её любимый ученик (не буду называть имен) самый лучший на свете. Он не тупой и не наглый, а просто очень ленивый гений. Он несет бред видимо, потому что настолько хорошо знает материал, что ему позволительно издеваться над ним. Да-да. Жаль только я знаю, какая гнида на самом деле этот человек. Он не зайка, который вас любит с первого класса, он низкое, лживое существо, которое прямо перед вашим носом закидывает насвай себе под губу, говоря, что это жвачка. А за спиной говорит такие «лицеприятные» вещи про вас, которое я бы не стал говорить даже своему врагу. И да, если не учитывать факты, которые я описал, то он действительно очень хороший, талантливый мальчик со светлым будущем, а я… А я безнадежный дурак, за которого даже браться не стоит.

И знаете… Я бы не брал близко к сердцу такое отношение, если оно было бы единичным, но ведь нет! Шесть лет. Три школы. Все учителя, кроме двух, относились ко мне с пренебрежением. Только два учителя, поддерживали меня и учили. За что им спасибо.

Конец второй части

«Жили два кактуса», «Добряк», «Жалкий рыцарь», «Труд» – это самые любимые мои произведения. Они являются идеальным примером моего стиля. Всё, кто читал их, говорили: «А где рифма?». Я брал стихотворение в руки, читал его, и их вопросы почему-то отпадали.

Помню, когда я только пришел в «Азарт», какой-то знаковый филолог читал мои стихи для ознакомления. Она бубнила про себя: «Вот тут у нас парная рифма, а тут, почему-то перекрёстная. Тут вообще нет. Боже, где размер?». Я аккуратно дернул за плечо девушку, которая сидела рядом со мной, и спросил:

– О чём это она?

– Перечисляет виды рифм.

– У рифмы есть виды?!

На меня посмотрели, как на идиота. Человек, пишущий стихи, не знает, что такое рифма, размер, ритм. Меня пристыдили и сказали, что (оказывается!) этим вещам учат ещё в школе. Забавно. Ни в одной школе меня ничему подобному не учили. Мне давали стихи любого автора и говорили: «Читай». И я читал. Читал лучше всех! И я никогда не знал, почему я читаю именно так. Я просто чувствовал стихи. Понимал автора – понимал, что он хочет донести. И когда я начал писать свои первые произведения, они получались ужасными. Я помню, какими они были – по-настоящему без ритма и без рифмы. Но так как о таких терминах я не знал, я предположил, что всё дело в звучании.

Для меня стихи были набором ёмких слов, которые красиво звучат. И так как мои стихи звучали не очень, я подумал, что именно в этом и есть проблема. В звучании. Я подбирал разные слова, делал на них акценты и проверял, как они звучат в том контексте, в который я их поместил. И так до более-менее хорошего результата. Я перебирал слова так, словно искал идеальный звук чистого и пустого бокала. И знаете… Спустя много лет я понял, что у меня получилось.

Меня никто не учил. Я учился сам – на собственных ошибках. И этот уникальный путь позволил мне создать нечто новое, уникальное – то, чего ранее не создавали. Когда я искал вид своих стихов, я перерыл весь интернет, но не нашел ответа. Некоторые предполагали, что у меня белые стихи. Я посмотрел пример белых стихов – нет, совершенно не то. Может быть, я подражаю стилю Маяковского? Я изучил их. Совершенно иной тип (хотя в чём-то похожи).

В итоге, я пришел к выводу, что таких стихов, как у меня – нет. Вы можете называть меня самодовольной выскочкой, высокомерным мерзавцем, но я всё равно буду стоять на своём. То, что создал я, уникально. Мои стихи – это интонационные стихи. Увидеть рифму в них на письме практически невозможно, потому что она скачет – как будто бы прячется между строк. В моих стихах присутствует классическая рифма (чаще всего перекрестная), но она уходит на второй план! На первый план выходят интонации и ударения. Именно они и являются движимой силой моих произведений. Благодаря правильно расставленным интонациям (акцентам) и ударениям, выстраивается специфический ритм, который, в свою очередь, подчиняется движению истории.

Мою поэзию называли прозой в стихах и даже советовали переписать все мои произведения под прозу и, мол, получилась бы отличные зарифмованные истории. Спасибо, но нет. Я буду бороться за право призвания моих стихов именно, как поэтических произведений, потому что мои стихи – это стихи! Стихи. И ещё раз стихи.

ЧАСТЬ III

«Маленький взрыв в Большом космосе»

«Вьюга»

Я рабочий

Черных рук.

Я крестьянин –

Прост на дух.

***

Но даже я –

Безграмотный, да нищий

Не сдаюсь

Во вьюге холодов.

***

Я иду

По бело снегу

И плыву

По пустыне облаков.

***

А вокруг меня

Лишь трупы ледяные,

Вокруг меня…

Лишь останки слабаков.

***

Они мне молвят:

«Сдайся нищий…!

Ты там дальше…

Не пройдешь.

***

Мы разбиты,

Мы там пали.

Будь уверен,

Ты падешь!

***

Проще сдаться,

Проще встать,

Проще жизнь

Свою отдать».

***

Я согласен.

Проще сдаться…

Проще пасть

И не сражаться.

***

Я-то знаю

Чувство это,

Я падал много…

Не сосчитать.

***

Мои колени

Истекали кровью,

А руки…

Падали в грязь.

***

Но я здесь.

Я иду на тепло.

Я иду сквозь туманы,

Веря в одно:

***

«Я дойду.

И согреюсь там знатно».

Я не везуч,

Но не привык я сдаваться.

*История создания*

Вновь повторюсь. На жизненном пути мы будем не раз встречаться с трудностями. И мы не раз будем падать. Но уверяю вас. Когда вы упали, не стоит сдаваться. Падение – это обязательный этап перед победой. Селен не тот человек, что упал, а тот, что нашел силы подняться.

***

Когда я был маленьким, я дружил с мальчиком. Когда ему было одиноко, он приходил ко мне, и мы вместе играли. Когда мне было одиноко, он выставлял меня за порог. Когда я подрос, у меня появился школьный друг. Он подставлял меня при каждой удобной возможности. Потом у меня появился «лучший» друг. Лучшим он был, потому что мы с ним были похожи в интересах и потому что он был в принципе единственным моим другом. Когда я улетал навсегда из своего родного города навсегда, я позвал его проститься со мной – я хотел провести время только с ним. Он не пришел. И единственный кто горевал по моему уходу в тот день – это был сам город, который плакал невероятно-сильным дождем. Потом, когда я переехал в новый город, я вновь нашел себе друга. Последний раз я его видел тогда, когда мне ломали позвоночник, а он просто смотрел.

Спустя некоторое время, когда я пришел уже в третью школу, я вновь встретил одного человека… Тот сидел за последней партой. Так как я опоздал на урок, мне было стыдно садиться за первую парту и я сел за последнюю. Мы познакомились. И теперь это мой лучший друг. Как был им – так и остался. Я понял, что это тот человек, которого я искал десять лет, после одного случая. Еду я как-то домой после сдачи экзамена, и тут он мне звонит. У нас завязывается разговор:

– Привет, ну как ты? – спрашивает он у меня.

– Нормально. Что звонишь?

– Просто. Узнать, как ты.

– Тебе что-то надо? – засмеялся я.

– Нет, – смутился он.

– Надо занять денег?

– Нет. Просто хотел узнать, как сдал.

– Зачем?

– Просто так.

…Людям, которым на вас не плевать, всегда хочется знать, как у вас дела. Просто. Так.

Я нашел своего человека. Хотя мог сдаться ещё там – в родном городе под дождём. Так что, какие бы не были у вас препятствия в жизни, я верю, что у вас всё будет хорошо. Главное не сдавайтесь.

«Незакрытая клетка воробья»

Что раньше золотом ценили,

Мы пропили до конца.

И то, что раньше мы любили,

Не стоит больше ни черта!

Мы ценность слов своих же потеряли,

Их важный смысл позабыв,

А важность их мы утеряли,

Свою же клетку не закрыв.

И что осталось от значимости слова?!

Что осталось от былого воробья…?

Ведь то, что раньше мы ценили,

Ушло в далекие века,

А что поныне тут осталось…

Не стоит и копейки бедняка.

Ведь те слова, что костром нас согревали,

Не греют нынче наши добрые сердца.

Ведь всем подряд поленья раздавая,

Для нашего костра не оставляем…

Ни сучка.

*История создания*

Сейчас странное время. Оскорбления нынче стали шутками, а прекрасные и важные слова – пустым звуком. «Я тебя люблю» – сейчас говорят всем подряд. И вот сидишь и думаешь: эта дама любвеобильная или она просто имеет в виду совершенно другое чувство, но так как «я тебя люблю» звучит красивее чем «я ценю тебя как друга», то она выбирает первый вариант? Непонятно.

А вот проходят мимо молодые люди и шутят про то, как один переспал с матерью другого. И я сижу и думаю: это я глупый и консервативный моралфаг¹² или эти люди просто не видят границ «шуток»?

Так было всегда? Всегда поцелуй девушки и её объятья ничего не значили? Всегда слова «я тебя люблю» имели иные интерпретации? Если да, то всё в порядке. Люди просто лицемерные и двуличные сволочи. А если нет, то моё искусство – искусство слова – под опасностью. Ведь для писателя, очень важны слова – он вкладывает огромный смысл в каждую букву. Но люди сейчас относятся к словам, как в пустышке. Их даже отделяют от поступков. Мол, слова – это глухой звук, а дела – это значимая вещь. И действительно. Интересная мысль. Жаль только, я с ней не согласен.

Правильные слова могут спасти жизнь человеку или ранить так сильно, что рана от них не заживет до конца жизни. Люди очень сильно недооценивают силу сказанного слова. А зря. Помните «Слово не воробей. Вылетит – не поймаешь»? Это выражение видимо многие люди забыли, а зря. Всегда помните, что вы говорите людям. Особенно родным. Одна! Всего одна фраза может разрушить отношения, которые строились веками, и наоборот – создать новый союз двух сердец.

Слова имеют свою цену. А когда они ещё и подкрепляются действиями, то они и вовсе становятся бесценными.

***

Давным-давно я встретил одну девушку в интернете. Мы стали друзьями по переписке. Судьба сложилась так, что её жестоко бросил и опозорил парень. Она хотела покончить жизнь самоубийством и выбрала для этого очень долгий и мучительный метод: каждый день по несколько часов она остриём ножа разрывала себе руку до мяса. Не делала она это в нескольких случаях: когда родители были дома, в школе и… когда разговаривала со мной. Зная это, я писал ей как можно чаще. Я писал ей и днем и ночью, стараясь поддержать и уговорить. И это дало плоды. Моя поддержка дала плоды. На протяжении месяца я оттягивал время для того, чтобы её странное поведение, наконец-то, заметили родители. Как ни как вечно ходить с длинными рукавами не получиться. И вот, её родители обо всем узнали и помогли.

Как она сама мне потом признавалась, если бы не я, то она бы разодрала руку и тем самым бы… умерла.

«Заточка»

Злые люди убить меня хотят,

Но их тысяча мечей мою душу не поранят –

Их тысяча мечей мое сердце не убьют,

Ведь тем глупцам понять не суждено,

Что не убьет меня длиннющий меч

И не убьет таких армада.

А убьет заточка близких

Прямиком из сердца моего,

Ведь там, внутри души моей и сердца,

Люди дорогие мне сидят.

Вот они убить и могут, если захотят.

*История создания*

Продолжая тему важности слов, хочу спросить у вас. Если вас назовут безмозглым существом, то из чьих уст услышать эти слова вам будет больнее всего? Из уст родной матери или прохожего? Многие выберут первый вариант, ведь слышать болезненные слова от родного нам человека – это гораздо больнее, чем услышать от мало интересующего нас человека.

Так что в очередной раз повторюсь: следите за своими словами. Особенно, когда говорите их близким людям.

***

Людская ненависть всегда двигала меня вперед. Ничто в мире не заряжает меня так сильно, как слова «Ты не сможешь», но если их скажет кто-то из тех, кто мне очень дорог… Боюсь, что это может отбросить меня на несколько десятков шагов назад.

«Без сердца люблю»

В детстве жил добрый друг у меня.

Был он мягок и нежен.

Был мудр и глуп.

Ко всем и всегда был он добр и нежен.

Он всем и всегда доверял.

Он всем и всегда помогал.

***

Меня он вдохновлял

И мир мой оживлял.

Руку в беде подавал

И в зимнем одиночестве объятьем своим согревал.

И лишь одно взамен просил у меня:

Чтоб я вместе с ним любил до конца.

***

Вместе шли мы по жизни моей.

Встречавшимся людям краски давали.

Руку в беде подавали.

И в одиночестве их согревали.

Но нам с другом вскоре страшная правда открылась!

Странные люди в этом мире живут…

Краски им дай, они разольют

И со скверной смешают.

Руку им дай, они оторвут!

И вместо себя в свою яму утянут.

А дав им тепло зимой одинокой,

Сам ты замерзнешь в метели жестокой!

Но друг не сдавался – он любить продолжал!

***

И дальше, краски теряя, мы шли за человеком одним.

Мы шли за тем, кто бы нас полюбил!

Долго искали,

Долго страдали,

Ведь раз за разом нас предавали.

***

Все обыскали, но найти не смогли.

А время ведь шло, и силы от друга уже уходили…

Люди злые его проверяли:

Кусали, пинали,

На части рвали!

На колья кидали

И острыми мечами его разрезали.

Но истоптанный, замерзший и грязный

Со мною за любовью он шел!

***

Но вот однажды силы кончились его –

Тепло давать уже не мог он.

Ведь не дает тепла уж тот,

Кто сам тепла не получает.

И в тепле любви этой нуждаясь,

Стал он тихо затухать…

***

И вот из сил последних,

По земле холодной идем.

У людей тепло мы просим,

Но те не дают нам его.

Упав без сил последних,

Вдруг помощь видим Мы!

Она зовет!

Она так манит…

Мы, слезы счастья вытирая,

К ней радостно бежим!

«Помощь», крепко друга обняв моего,

Забрала тепло последнее его.

И резко… отпустила.

***

Упав на землю сырую,

Медленно глаза он закрывает.

И из сил последних молвит слово мне свое:

«Дари тепло ты без огня.

Свети, даже если нету света.

Люби отныне без меня.

Люби же до последнего».

Крича ему в ответ,

Услышал я лишь мертвое молчанье.

Друг мой умер. Влюбленным. Навсегда.

***

И теперь я без друга

По жизни иду

Теперь я отныне

Без сердца люблю.

*История создания*

Это моё первое стихотворение на профессиональном пути и то, что вы сейчас прочитали – это его трижды переписанная версия.

В его основе лежит моя личная история. Дело в том, что мне всегда «везло» с отношениями. Я – романтичный, чуткий, верный парень, который ещё и не урод, никак не мог найти свою вторую половинку.

Я влюблялся и любил не тех, кого следовало. У меня было свыше пятидесяти попыток сходить с кем-то на свидание и тут есть истории от «Я ушел искать девушку в другой город, в надежде познакомиться» до «Я позвал девушку на свидание, она отказалась, и я не стал вновь настаивать». Но это цифра незначительная. Все эти истории не оставили след в моей душе. Оставили след иные события…

Всего их пять. Пять историй безответной любви. Одну девушку я любил пять лет, но так и не смог ей об этом сказать, ведь ещё не умел говорить о своих чувствах. В итоге она ушла к другому. Несколько лет я думал, а что если…? Что если бы я нашел в себе силы признаться? Однажды я решил ответить на этот вопрос. Я нашел её спустя много лет и узнал, что, оказывается, я её никогда не интересовал.

Потом, когда я переехал в другой город, я вновь сильно влюбился. Боролся за её внимание, но в итоге получил такой ответ: «С чего ты взял, что ты мне вообще интересен? Отвали уже!».

Потом была девушка с другого города. Мы познакомились в лагере, где она проявляла ко мне недвусмысленный интерес. Но это оказалось лишь пустым звуком. Она стала второй девушкой, в которую я не влюбился, а именно полюбил. Об этом я ей сказал и получил ответ: «Прости, но я тебя не люблю».

Потом была ещё одна влюбленность. Эта была самая красивая девушка в школе из-за чего ни её саму, ни её сестру звать на свидание никто не решался – все думали, что у них нет шансов. И зря я подумал, что у меня будут. После многих свиданий, она всё-таки предпочла другого – более богатенького. Оно и верно… Многие школьницы сейчас хотят встречаться с парнем, у которого уже есть машина и огромный достаток, так что у меня не было шансов.

И последняя сильная влюбленность – это та самая близкая знакома, у которой был дом в Тулуне… Мы очень хорошо дружили, но, когда я признался, отношения наши были разорваны на год. Самое обидное в этой истории (лично для меня), что я подарил ей свою самую драгоценную вещь – мой медальон волка. Этот кулон защищал меня многие годы. Он стал символом моей верности, который я подарил ей на прощание. В итоге… Его унесло водами.

***

Я всегда разделял два своих органа: мозг и сердце. Сердце сильное, но глупое – мозг ранимый, но умный. После того, как в очередной раз у меня ничего не получилось, мозг понял, что следующая моя безответная любовь будет последней. Моё сердце больше не оправиться, а значит, его надо беречь. Но знаете, что сделало сердце? Ушло на верную смерть. Я знал. Знал, что ничего не получиться, но всё равно пошел.

Когда я писал это стихотворение, я представлял историю мужчины и маленькой девочки. Мужчина – мой мозг, а маленькая девочка – моё сердце. Мужчина сам – своими собственными руками – отдавал раз за разом девочку в лапы к смерти, но девочка выживала. Этой смертью являлись другие люди, которые притворялись «помощью». И вот… настал момент, когда мужчина понимает, что девочка больше не выдержит – что, если мужчина хотя бы один раз отдаст её в чужие лапы, то девочка умрет. Он пытается защитить её, но всё безуспешно. Они вновь встречают одного человека, к которому девочка хочет уйти. Мужчина понимает, что это самоубийство – у этого человека за спиной нож! Он даже не прячет его! Уйти к нему – это билет в один конец! Но девочка просит его – она говорит ему главами: «Я иначе не могу». И тогда он, плача, передаёт её тому человеку – из рук в руки.

Девочка умерла. Но не пожалела об этом, ведь она до последнего жила с надеждой, что её кто-нибудь полюбит. И лучше уж умереть, но не предать себя, чем потом жить с мыслью, что всё могло быть иначе.

Мужчина берет на руки труп девочки и клянётся, что найдет того человека, что сможет вновь вдохнуть в неё жизнь. И уходит…

Конец третьей части

Все эти четыре стихотворения были написаны тогда, когда я ещё не понимал, что именно хочу донести до людей. Я не видел пути своего развития. У меня не было стиля, не было цели. «Без сердца люблю» – я рассказываю историю. Там мне понравилась идея – рассказывать истории в маленьком стихотворном формате. «Заточка» – коротко и понятно рассказывает о важном. «Незакрытая клетка воробья» – подаёт идею через интересную метафору. А «Вьюга» – является олицетворением моего добра. И вот… Я встал на одном месте. Не знал куда двигаться. И так было до тех пор, пока я не вернулся после школы домой.

Я был в странном настроении. Мне было неприятно и больно от огромного чувства несправедливости. И тогда… я открыл свою тетрадь со стихами и прошептал: «Жили два кактуса у старика Мордекая».

На одном дыхании я написал это стихотворение, которое (я тогда даже не подозревал об этом) впитало всё мои наработки и стало тем, что я и хотел показать людям. Это история, которая простым и понятным языком доносит до слушателя важные истины через призму «странных» метафор. И делает это для того, чтобы помочь людям. Сейчас я описал суть моих стихов. И теперь присмотритесь к «Одиночеству 21», к «Труду», к «Жалкому рыцарю» и к «Добряку». Ничего не замечаете?