Собственность мажора

Машина не трогается с места, чем неимоверно меня нервирует. Тихое, но агрессивное рычание мотора тоже.

– Пошли, – говорит Артём, снова беря меня за руку и подводя к своему гиганту.

Исподлобья кошусь на БМВ, пытаясь разглядеть водителя, но у Баркова все окна затонированы ровно настолько, чтобы были соблюдены все требования ГОСТов, но при этом разглядеть внутри нельзя было бы ничего! С учетом того, что он никогда не лихачит, все это какие-то нестыкующиеся друг с другом пазлы. В нем таких нестыковок вагон и маленькая тележка. Один только случай двухдневной давности чего стоит. Он приехал за мной в пятницу, потому что кроме него больше никто не подумал о том, что я могу застрять где-нибудь в городе в минус тридцать, так как в тот день даже такси вызвать было невозможно. Половина маршруток не завелась с утра, а трамваи были переполнены. Все это я увидела, пока мы пробирались по городу к дому, и пока не вышла из здания универа, даже не догадывалась о том, что творится за окном. Наверное, как и моя мама.

Но Никита Барков знал что там творилось…

Какого черта он не уезжает?

Артём помогает забраться в машину и захлопывает дверь, трусцой обегая капот.

Прячу подбородок в воротник шубы, глядя перед собой.

– А вы не лучшие друзья, да? – спрашивает он, усевшись на водительское место. – У вас в семье здороваться не модно?

Я бы не хотела обсуждать «семейные» дела с посторонними. Все-таки, Барков-старший почти публичная личность, и его дела должны иметь какую-то частную неприкосновенность. Это все отговорки, на самом деле я просто не хочу поливать его сына грязью перед кем-то, кроме Аньки. Вот с ней я никогда не скуплюсь.

Внутренним зрением чувствую присутствие рядом БМВ.

За это время можно было прогреться два раза и спокойно отчалить. Но машина все еще здесь. И у Форда, в отличии от неё, передние стёкла не тонированные.

Барков, чтоб тебя… проваливай!

– Мы уже здоровались сегодня, – вру я.

На самом деле мы никогда не здороваемся.

Наше знакомство выглядело так, будто я до него парней не видела. Но я и правда втрескалась в него тогда. С первого взгляда, как полная дура.

Просто он был другой.

Блондин. Необычный и красивый. Значительно выше и значительно тяжелее меня, что случается в моей жизни не так часто. Видимо, мажорство меняет в людях какой-то ген и они становятся вот такими – глубоко уверенными в себе болванами с модными стрижками и усмешками в глазах.

Когда мы встретились в первый раз, он так на меня посмотрел… С удивлением и заминкой. Он на меня пялился! Но потом понял, что я просто лужей растеклась, и в туже секунду обрубил мне все крылья, явив свое истинное хамское лицо!

И этот придурок не знаком с таким словом, как «привет». Если услышу от него такое, получу культурный шок.

– Давай я, – тихо говорит Артём, забирая себе мои руки, которые я по инерции грела дыханием.

Он обнимает их своими тёплыми ладонями и подносит к губам. Сосредоточенно дует и поднимает на меня спокойный глаза.

– Что-то у нас не так пошло, да? – спрашивает он.

– Угу…

Смотрим на наши руки, и я не знаю что сказать. Мои мысли пляшут, как пьяные.

– Давай ещё раз попробуем? – подняв пальцем мой подбородок, предлагает Артем.

Глубоко вдохнув, смотрю на парня.

Он ждёт, и в его глазах нет даже намека на веселье.

Просто мне нужно выкинуть из головы черный БМВ, вот и все. И его водителя тоже. Навсегда. Перешагнуть и топать дальше. Если он думал, что я стану за ним бегать, как собачонка, то это не так! Я не буду бегать, Барков. Можешь быть спокоен.

– Просто… давай не будем сильно спешить? – прошу я тихо.

– А мы разве спешили?

Ну вот.

– Артём Тракторович, – строго говорю я. – Мы только вчера познакомились.

Его губы разъезжаются в улыбке. Щёлкнув меня пальцем по носу, говорит:

– Да? А мне показалось, будто мы всю жизнь знакомы.

Улыбаюсь, качая головой. На душе становится легче. Пристегнув ремень откидываюсь в кресле. Мотор Форда начинает тарахтеть, и машина плавно сдает назад. Выруливаем на дорогу, и так же плавно пускаемся в обратный путь.

Запрещаю себе смотреть в зеркало. Вместо этого тихо спрашиваю:

– Почему он придурок?

– Кто?

– Барков, – поясняю, глядя в окно.

Артём издаёт смешок и удивленно бросает:

– А ты что, не согласна?

Я очень даже согласна. Но я не могу просто принять его мнение, как факт. Мне бы хотелось понять, на чем оно основано. Ладно. Мне просто, черт возьми, нужно знать, почему придурком его считаю не только я!

– Может быть… – пожимаю плечом.

Чувствую на своем лице пристальный взгляд, но упрямо смотрю перед собой.

– Ну я не знаю, – говорит Артём спокойно. – Наверное, таким родился.

– Каким?

– Хочешь о Баркове поболтать? – спрашивает раздраженно.

– Не кричи… – говорю мрачно.

– Даже не начинал, – резко даёт он по тормозам.

До следующего светофора едем в полной тишине. И до того, который за ним, тоже. Я уже решаю, что тема закрыта, но тут вдруг слышу:

– Он в школе был «троллем».

– В смысле? – смотрю на парня удивленно.

Барков? Троллем?!

Смотрю в боковое зеркало, но за нами нет никаких черных БМВ.

– Они переехали откуда-то. Пришёл к нам классе в пятом. Зализанный, как придурок. И такой дотошный, просто жесть. Руку всегда тянул, на любой, блин, вопрос. Просто адский ботан, – хохотнув, продолжает он. – Прямо настоящая девка. И он класса до восьмого ходил с таким дебильным «дипломатом». Ну знаешь, такой квадратный с замками-крокодилами…

– Знаю, – почему-то хрипит мой голос.

– У его бати тогда денег не было ему даже на портфель нормальный. Они в общаге вроде жили вдвоём.

– И что? – вдруг злюсь я. – Поэтому он придурок?

Меня вдруг неимоверно злит такое высокомерное и поверхностное мышление в отношении кого бы то ни было!

– Нет, не все, – сделав голос ледяным, Колесов намекает на то, что ему не нравится такие наезды в его адрес.

Поджав губы, смотрю на снежинки, которые засыпают лобовое стекло, но дворники безжалостно их разгоняют.

– Он был недотрогой. Ни с кем из пацанов не общался. Такой странный фрик.

– А с ним хотели общаться? – буркаю я, прекрасно представляя, какими жестокими бывают дети.

– В основном его все стебали, – рассуждает Артём. – Но правда, не стебануть его – это надо было быть совсем ленивым. Он пару лет проходил в одном и том же свитере и галстуке. Галстуке, – качает он головой, будто погрузился в воспоминания.

Мне становится дико неприятно от всей этой истории. Лучше бы я не спрашивала. Лучше бы я не спрашивала, теперь придурком мне кажется не Барков, а Артём Трактор Колесов.

– Учился на одни пятерки. Ни одной, блин, четверки! Ни одной. Учителя его просто боготворили.

– Он закончил школу с золотой медалью, – вдруг говорю я.

– Ну да, папаша подсуетились, – усмехается он.

– Это официальная версия? – грубо спрашиваю, посмотрев на него.

Сжимаю зубы, не понимая, почему все это так меня бесит?

– Это факт, – бросает он.

Это фигня собачья! Его медаль в рамке висит в кабинете его отца. С проплаченными достижениями так не поступают!

– И что дальше? – спрашиваю я.

– Дальше он начал драться, – жестко говорит Колесов. – Бросался на всех, как псих, пока отца в школу не вызвали. Че-то он там ему вправил, но до девятого класса сынок его все равно был, как отшипенец. С ним водиться было позорно.

– А после девятого? – опять хрипит мой голос.

– После девятого его батя начал что-то там зарабатывать, и его перевели в гимназию первую, но там тоже был какой-то скандал, – снова усмехается Артем.– Даже не знаю, где он в итоге доучился. И, судя по тому, что его выперли из универской команды программистов, нифига не поменялось. Как был он придурошным ботаном, так и остался.

Выперли из универской команды?

Картинки за окном сменяют одна другую, и под гробовую тишину салона это выглядит странно.

Вижу «родной» указатель на улицу с домом Барковых и заранее отстегиваю ремень. Как только машина тормозит у ворот, тянусь к ручке и, обернувшись, спрашиваю:

– Он тебе тоже дал в нос?

– Нет. Он до меня бы не допрыгнул.

– Сейчас допрыгнет.

– Так ты тоже из этих? – с иронией бросает он, глядя на меня, как на жалкую дуру.

– Из каких?

– Из тех, кто по нему сохнет.

Мои щеки обдает жаром. Лицо Колесова становится презрительным. И в этот момент я немного его боюсь.

– Я – это я, – говорю, отвернувшись. – И со вчерашнего дня ничего не изменилось.

Выпрыгнув из машины, громко хлопаю дверью. Скрипя снегом, прохожу в калитку, злясь от того, что парковочное место младшего Баркова пустое, и от того, что мне есть до этого дело.

Глава 6

– Бронировали? – интересуется девушка-администратор, перехватив меня между гардеробом и стойкой.

– Да, – расстегиваю я крючки на своем полушубке. – На Морозову.

– Одну минутку…

Осматриваю набитый людьми зал нового морского ресторана, но здесь просто море лиц, и я даже не знаю, на ком сконцентрироваться.

Окна от пола до потолка, резные деревянные столы, узорчатые подушки на стульях, в общем такой себе уютный «прованс».

Вчера было открытие, поэтому сегодня на места особый спрос, даже не знаю, как умудрилась втиснуться. Стол освободился за минуту до моего звонка, иначе нам бы пришлось ждать следующей недели.

Ну что ж. Я везучая.

Обернувшись через плечо, смотрю на свою пеструю компанию, улыбаясь и маша маме рукой. Она расстегивает свою забавную рыжую шубу, изучая потолок, пол, стены, в общем, все что видит. На ней черное трикотажное платье, которое подчёркивает тот факт, что через три месяца она станет мамой. И выглядит это очень мило, по-моему.

Мои глаза сами собой расширяются, когда цепляются за приближающуюся парочку отдыхающих, вернее – уходящих.

Это Кирилл Дубцов в компании декана нашего факультета. То есть своей матери – очень ухоженной и аристократичного вида женщине, рядом с которой женщина вроде моей мамы выглядела бы слегка бездомным котёнком. На ней костюм, состоящий из юбки и пиджака, на груди блестит камнями какая-то брошь, тёмные короткие волосы аккуратно зачесаны назад.

Она значительно старше моей мамы. И я с ней никогда не общалась. От нее веет такой властностью, что посещает желание опустить глаза, но прежде чем успеваю это сделать, мои глаза встречаются с глазами ее сына.

Взгляд нашего местного принца впивается в мое лицо, а потом начинает быстро шарить вокруг. Шарить до тех пор, пока не находит то, что искал. Аньку.

Держась за локоть своего деда, она слушает их с мамой разговор, но, кажется, отделяется от своего тела, когда рядом с ними вырастает семейный подряд Дубцовых.

Наш декан беседует с Максимом Борисовичем, полностью игнорируя женщин, и все это время взгляд подруги мечется между полом и глазами Кирилла.

Он смотрит на неё через плечо своей матери, положа в карманы руки и слегка расставив ноги.

Началось…

Они как два чертовых магнита. Из этого ничего хорошего не выйдет…

– Все хорошо, – слышу голос администратора. – Пожалуйста, раздевайтесь в гардеробе, и я провожу вас за столик…

– Спасибо… – бормочу я.

Оказавшись рядом с мамой, тихо говорю:

– Добрый вечер.

Цепкие голубые глаза заглядывают в мое лицо, и от этого взгляда хочется спрятаться.

– Добрый, – прохладно улыбается Ирина Дубцова. – Что ж, хорошего вечера, – снова обращается она к Анькиному деду.

– Благодарю, – отзывается он, промокая лоб белым квадратиком носового платка.

Я не уверена, жива ли моя подруга.

Выглядит она так, будто у неё перегорела пара микросхем. Но я очень хорошо ее понимаю. Я понимаю, что в компании нашего декана можно выдержать не так много времени, иначе есть угроза схлопотать заниженную самооценку.

Скосив глаза, подруга смотрит на гардероб, у которого Дубцов помогает своей матери надеть черное классическое пальто…

– Нас накормят? – отвлекает меня мама, чем разряжает обстановку.

– Да… – выдыхаю я. – Раздеваемся.

Спустя пять минут мы усаживаемся за овальный деревянный стол, выкрашенный в белый цвет. И впервые за этот день я не думаю ни о чем.

Наконец-то.

Глядя в меню со всякими морскими гадами, я не думаю ни о чем!

Ни о перспективном футболисте, который смотрел на меня, как на букашку.

Ни о пятиклашке-Баркове, который два года ходил в одном и том же свитере, ни о нем же, ввязывающимся в драки, потому что его троллят, ни о Баркове-студенте, которого… выперли из университетской команды программистов, несмотря на связи его отца и корону на его голове. И тем более я не хочу думать о Баркове, который на досуге в одиночестве посещает киносеансы в старомодных кинотеатрах, где до него я не встречала ни одного знакомого лица.

Он ходит туда, чтобы побыть одному…

Я не видела его со вчерашнего вечера.

– Ну, девицы? – весело восклицает Максим Борисович, указывая рукой на меню. – Кто мне это переведет?

– Ты чего, дедуль? – отстраненно бормочет Анька. – Читать разучился?

– Анюта, – цокает мама. – Я тоже немного торможу. Так сейчас говорят?

– Мам, не прикидывайся старой, – пеняю я, пряча улыбку. – Сейчас говорят «туплю».

– В мое время это называлось «сужать горизонты», – просвещает наш кавалер.

– А в мое – быть «заторможенным», – присоединяется к нему мама, и мы с Анькой начинаем театрально закатывать глаза.

– А как в твое время называли занудство? – хихикает подруга, снова становясь самой собой.

Все же, соприкосновение с Дубцовым накладывает сильные отпечатки на ее психику. У неё сужаются горизонты и она становится заторможенной…

Теряю эту мысль, когда вслед за администратором в зал ресторана заходит… Игорь Николаевич Барков.

В компании очень гламурной женщины, с виду его ровесницы. В дорогущем дизайнерском платье, с дизайнерскими браслетами на запястьях и в сапогах на десятисантиметровых шпильках…

На нем костюм и галстук. Я не видела его сегодня, потому что он уехал очень рано.

Выдвинув для неё стул, ждёт, пока женщина усядется.

На его губах играет легкая улыбка, как и на губах его спутницы. Она расслабленная и какая-то томная. Она – не его родственница, это просто очевидно!

Боже…

Мое сердце останавливается, а потом делает полный оборот вокруг своей оси, а когда в панике смотрю на маму, оно холодеет, как и все мое нутро.

– Мам, – бормочу взволнованно, наблюдая за тем, как расширяются ее голубые глаза.

За нашим столом наступает гробовая тишина, а ещё через мгновение или целую вечность глаза моей любимой мамы увлажняются, и губы начинают подрагивать.

– Мамочка… – зову я в отчаянии, потому что она продолжает смотреть.

Упрямо. Не моргая. Смотреть на то, как ее муж смеётся, прекрасно проводя чертов воскресный вечер в компании какой-то расфуфыренной бабы, в то время как мама проводит вечера за книгой или за вечным ожиданием, когда он, наконец-то, вернётся домой!

А когда по ее побледневшей щеке скатывается слеза, я вскакиваю, с громким скрипом проехавшись стулом по полу.

Улыбка на мужественном лице бизнесмена Баркова немного блекнет, когда он видит меня, и в следующую секунд его глаза, метнувшись в сторону, падают на маму.

Вся его проклятая веселость вмиг улетучивается! Взгляд становится напряженным и пристальным. Впивается в неё, будто клещами!

– Извините, – хрипло произносит мама, медленно поднимаясь из-за стола, а потом так же медленно она уходит, опустив лицо и прикрывая рукой свой живот.

Мгновение смотрю ей вслед, испытывая болезненное давление в груди и, опомнившись, бросаюсь за ней. Замерев на выходе, вижу ее у гардероба, и лезу в сумку, ища свой собственный номерок.

– Оля…

Вздрагиваю, отскакивая в сторону, будто ужаленная.

Игнорируя меня, Игорь Барков широким шагом оказывается рядом с мамой.

Хватая свою шубу из рук гардеробщика, она одевается, продолжая прятать лицо в волосах, а ее руки слегка подрагивают.

– Давай, помогу… – мрачно говорит этот невообразимый козел, пытаясь придержать для неё шубу, но когда она вскидывает голову, мое сердце падает в пятки.

Потому что ее лицо залито слезами!

– Мое пальто, быстро, – велит Барков, пихая свой номерок пареньку, и его голос хрипит, а руки ложатся на ее плечи.

И в этот момент с ней что-то происходит.

И это пугает меня, потому что я никогда в жизни ее такой не видела!

Пихнув его в грудь так, что этот стотонный кретин пошатнулся, она выкрикивает:

– Нне тррогай меня!

– Оля, тихо… – поднимает он руки, «сдаваясь». – Успокойся…

– Нне тррогай меня! – снова кричит она, повторяя свои действия.

Пихает его в грудь со всей дури, и смотрит в его лицо с остервенелой злостью.

– Ббольше никогда мменя нне трогай!

Мое сердце так колотится, что на лбу проступает пот.

Ей нельзя так волноваться! Нельзя!

– Я не трогаю… давай выйдем и поговорим…

– Ппошел тты!

– Успокойся…

– Ппошел ты!

– Ладно, как скажешь… – делает он шаг назад, но это выглядит так, будто он дал ей один квадратный метр личного пространства.

Ее это тоже не устраивает, поэтому, толкнув его с дороги, она распахивает дверь и вылетает в снежный холодный вечер, на ходу запахивая шубу.

Смотрю на дверь потрясенная и, опомнившись, бросаюсь к гардеробу.

Быстро просунув руки в рукава пальто, Барков срывается с места и выскакивает за дверь. Подлетев к стойке, вручаю свой номерок и вырываю свою шубу из рук бедного парня.

На ходу одеваясь, вылетаю на улицу, получая ледяной удар по своим горящим щекам.

От волнения и злости потряхивает, особенно когда вижу, как в пяти шагах от двери этот громила пытается удержать маму на месте, сдавив ручищами ее плечи.

И даже отсюда мне ясно, что лучше ему отпустить ее к чертям собачьим!

Она выворачивается и кричит:

– Отпусти!

– Это моя старая знакомая…

– Да плевать мне! Уббери сввои лапы!

– Поехали домой.

– Пошёл ты! Каттись куда хочешь!

Это так громко и дико, что у меня приоткрывается рот. На них оборачиваются прохожие, я бы тоже обернулась!

– Оля…

– Не говори со мной!

Сорвавшись с места, шагаю на Баркова-старшего и впиваюсь пальцами в его рукав.

– Отпустите… – требую, пытаясь сбросить с маминого плеча его руку.

Он вцепился в ее шубу, как питбуль!

И даже в четыре руки справиться с ним мы бы не смогли, если бы до него наконец-то не дошло, как все это выглядит.

Сжав зубы и окинув горящими глазами стоянку у ресторана, он хрипло говорит:

– Подгоню машину…

В ответ мама вырывает из его ладони своё запястье и, развернувшись, уходит по улице. Растрепанная, заплаканная и… беременная его ребенком.

Если бы могла, я бы двинула ему в челюсть.

– Мы сами доберемся, – говорю ему сипло. – Отдыхайте, Игорь Николаевич.

Медленно переведя на меня глаза, он смотрит так, будто только что заметил мое присутствие. Я не удивлюсь, если он даже имени моего не помнит! Теперь уже я не удивлюсь ничему.

Развернувшись, бегу за мамой и беру ее руку в свою, как только догоняю. Ее рука ледяная. Мама смотрит перед собой и по ее щекам текут слёзы.

Я не хочу, чтобы она плакала. Тем более из-за мужика, который… ее недостоин!

– Вызови нам такси, ссолнышко… – пытается она дышать, но то и дело захлебывается.

– Мамочка, дыши… – тонко прошу я. – Куда… куда поедем?

– К… – выдавливает она. – К… к Ббарковым. Ссобберем ввещи… и… кота…

О… мамочки…

– Ладно я… сейчас… – лезу в карман, но все же выпаливаю. – Мам, ты уверена?

В таком состоянии, как у неё, можно наделать всяких опрометчивых поступков…

– Да! – отрезает, и я не припомню столько злости и решимости в ее голосе, пожалуй, никогда.

Что он с ней сделал?!

Запрокинув лицо и закрыв глаза, она позволяет снежинка оседать на свои мокрые щёки. Роюсь в телефоне, пытаясь решить, куда вызвать такси.

Усадив ее на скамейку троллейбусной остановки за углом, тычу по кнопкам.

Тихие всхлипы на заднем сидении такси просто разрывают мне сердце!

Город такой красивый и нарядный. Через неделю Новый год, который мы, как и всю жизнь до этого, встретим втроем. Теперь втроем.

Я, мама и дед.

Когда такси высаживает нас у знакомого зеленого забора я вижу, что ворота открыты настежь, а во дворе стоит чёрный джип хозяина.

Сам он расхаживает перед лестницей на второй этаж, глядя на нас исподлобья с мрачным, просто мрачнейшим напряжением!

– Оль… – проводит он рукой по лицу и волосам, но она проносится мимо него, даже не взглянув и не потрудившись разуться.

Делаю то же самое.

Взбегаю по лестнице, перепрыгивая через три ступеньки. Следом за ней вхожу в хозяйскую спальню, в центре которой огромная кровать, куда я плюхаю мамин чемодан, достав его с верхней полки в гардеробной.

Мы приехали в этот дом полгода назад с двумя чемоданами. Большая часть наших вещей так и осталась на квартире, потому что первые месяцы беременности у мамы были не самыми простыми и нам было просто не до этого!

Но сейчас, сгребая из шкафа свою одежду, я понимаю, что половину придется бросить…

– Мяв…

– Сейчас… – давлю я на крышку, дергая за молнию. – По-до-жди…

Выдохнув и стряхнув со лба волосы, обнимаю ладонью щуплые рёбра Черного и засовываю его в свой карман, после чего вылетаю из комнаты и врезаюсь носом в источающую древесно-пряный аромат грудь.

– Че тут происходит? – хрипловато спрашивает сынок дьявола, преградив мне проход своим голым и немного мокрым торсом.

Пялюсь на идеальные рельефы его грудИ и кубики пресса, выплевывая:

– А тебе не пофиг?

Его скуластое лицо гладко выбрито. С зачесанных назад волос капает вода, косые мышцы на животе плавно убегают за резинку спортивных штанов. И он босой.

– Нет, раз я спрашиваю, – чеканит Никита Игоревич.

Подняв на него злые глаза, цежу:

– А я не хочу с тобой говорить.

Его глаза бегают по моему задранному лицу, смотрят на чемодан, ручку которого я сжимаю до скрипа.

– Куда вы? – игнорирует мои слова, посмотрев на распахнутую дверь хозяйской спальни, в которой орудует мама.

Там что-то падает на пол и бьется.

– В Караганду, – отрезаю я.

– А конкретнее? – хмурится он, отклоняясь назад и глядя на лестницу.

– Ник, – рычу. – Бери свои сто пятьдесят килограмм и… свали с дороги!

– Тебя сегодня не кормили? – спрашивает этот придурок, снова глядя на меня. – Ори громче, может я услышу.

Самое тупое заключается в том, что я в самом деле не могу выйти из чертовой комнаты. Он занял собой весь проем!

– Я тебе сейчас дам в нос. А лучше дай себе сам.

– Дашь мне в нос?

Его спокойствие выводит меня из себя.

– Дам тебе в нос!

– Ты кому-нибудь уже давала?

– Тебя ждала!

Он молчит секунду, а потом говорит:

– Сгонять за стремянкой?

– Барков! – взрываюсь, толкая его в грудь рукой.

Только он может довести меня до такого состояния, клянусь!

– Тихо-тихо… – перехватывает мою ладонь, – Пупок развяжется…

Я не знаю, чего он хотел всем этим добиться, но я вдруг всхлипываю.

Чувствую себя беспомощной. И не готовой ко всему этому! Я не знаю, как ему противостоять. Если он прессует меня, то всегда выходит победителем. Я просто не знаю, как поставить его на место. Не знаю, как себя с ним вести. Я не крутая! Я обычная… я – это просто я!

– Что я тебе сделала? – шепчу сипло, вырывая свои руки и делая шаг назад. – А? – выкрикиваю ему в лицо.

Он смотрит на меня мрачно и в кое-то веке молчит.

Тогда, когда я хочу, чтобы он говорил, он молчит!

– Ты самый тяжелый человек на свете… ты… ты меня достал… просто забудь о моем существовании, Барков! И…  – мой голос срывается, и я зло утираю слезу. – И дай мне пройти!

По моим щекам бегут слёзы. Самые настоящие. Горячие, мокрые и обильные. Я не плакала лет сто. Но вот, пожалуйста.

– Доволен?.. – прячу лицо в ладони.  – Не хочу больше никогда тебя видеть…

Моя слабость такая позорная. Но ничего не могу поделать.

Там за моими ладонями трещат по полу колесики маминого чемодана.

– Я возьму, – слышу приглушенный голос младшего Баркова, после того, как из моей руки забрали ручку моего собственного.

Слава Богу, у него хватает мозгов не терроризировать вопросами мою маму. Как и у его отца хватает мозгов не делать того же.

Перила лестницы мигают гирляндами. А еще в доме вкусно пахнет, потому что мама оставила ужин на тот случай, если ее муж вернется домой голодным.

Покидаем дом в гробовой тишине. И ни одна из нас не оглядывается.

А когда такси выплывает на проспект, закусив губу, смотрю на свои руки.

Не думаю, что увижу его когда-нибудь ещё. Может мельком и издалека. И это прекрасно!

Пошёл ты, Барков.