Kitobni o'qish: «Иней души… Сборник стихотворений», sahifa 5

Проклятье

Лишь только вечером стемнело,

Луна творит обычный путь

На ней проклятье – лик без тела.

То днём нас можно обмануть.

А ночью – нет. Хоть зги не видно.

Но видно всё! И то обидно!

Прохожий…

Смылило время. Воспоминаний

Пузыри и обмылки.

Пылки были моменты страданий

И жестоки затылки.

Каждый рядом казался хорошим,

На себя непохожим.

Канул, брошен, засыпан порошей.

Каждый – мимо, прохожий…

Птичка пьёт водичку

В услуге рифм нуждаясь, часто

Мы ощущаем, что причастны

К больной её симметрии. И боле,-

Мы все в её плену. Довольны волей,

В которой жить причины не находим.

Лишь вдоль ограды стонем, шепчем, ходим…

Как те вагоны в дальнем перегоне

В грязи, простуде… в резку? Кто догонит

В мечтах, где колокольный рельсов звон

Будил надежды,умеряя страхи,

Вгонял в дремоту, спутав явь и знаки,

Что сеет жизнь и подтверждает сон.

Как жить в надежде, коль клубок размотан:

Событий, дел, разлук, объятий, встреч…

Картечь мгновений,крен, заметив течь

Идём латать. План действий разработан.

Да… только тот, кто совестлив, измотан.

Но толку что? Мы все живём по квотам.

Родные люди

Когда родные люди неприятны,

Заметно. Так на блузе белой пятна

Весьма видны. И то её порочит.

Но как ей быть? Ведь чёрной быть не хочет!

Сентябрь!?

Сентябрь примял траву у двери.

Ему шагами нервно мерить

Листву, упавшую под ствол,-

Летит салфеткою под стол,

Румяной корочкой наружу.

Себя стремясь не обнаружить,

Опята щурят хитрый глаз

Наверх и снизу вверх, на нас,

Что бродят по лесу, в бреду,

И мнят, что там себя найдут,

Вдали от шума городского.

Так каждый год, но снова ново…

Серое…

Туман и дым, сплетаясь воедино,

Скрывают то, что тщились скрыть гардины,-

Весь серый мир, а он таков без солнца,

И просто так, и если из оконца

Пытаться разглядеть на сером краски…

Да, волк хорош! Но он из детской сказки.

Сим и Хам

Округу снегом замело

Метёт по кругу

И скулы холодом свело

Как землю плугом

И брат на брата хлещет снег

Сорвавшись с цепи

Быть злым не может человек

Рождённый с целью

Разоблачить в себе самом

Желанье верить

во всё возможное, умом

Не дать измерить

Уметь из горсти пить рассвет

Роняя капли

Растить из них и тень, и свет

Пугаясь:" Так ли?

И хорошо ли в том дому,

И тем, кто рядом…

Сим сам сломал хребет сому,

Хам брызжет ядом…

Скучаю я…

Скучаю, вот. Хоть не до скуки.

Какой довольно мне науки?

Той, что научит смирной быть,

Иль той, что стонет ежечасно:

Не смей перечить! Всё прекрасно!

Держись ровней в потоке дней.

И жизнь глотками жадно пей…

Скучаю я… Хоть мне не скучно.

Лицо окутав пледа тучкой

Луна ликует. Небосвод

Уже прозрачен. Утро, вот…

Снежинка

Снежинка – копия следов вороньей стаи,

В снегу оставила под вечер, улетая.

Такие ж линии, такие ж повороты…

Как в жизни,– отвернулся,– где ты, кто ты?!..

Следы – не ты, они одни и дни скрывают,

Того, кто часто через них переступает…

А остаётся что? Примятый.... полустёртый

Едва живой,и не живой – не мёртвый…

Стеклярус смородины…

Стеклярус смородины, мрамор незрелой черешни.

Закат не на месте, но вечер тягучий, неспешный.

На месте душа, от которого годы до дуба.

Алембик для жизненных вин,

  холм раздумий для сруба.

Где ранние всходы? Уныло, постыдно страданье.

И жалости вздор, расстоянья смешны,

  расставанья.

А знание фразы о том, что все это проходит,

Внезапно, клинком нам в сознание рвётся.

  И входит.

Что делать теперь? Потерпеть? На кого обижаться?

И как перестать сожалеть, раздражать,

  раздражаться?

Претит нам чужое: стенания, тени, мотивы.

Жизнь – лук, тетива это мы, это наши активы.

И сны,где мы в детстве росли и ночами летали.

Своё назначенье имеют. И нас оправдали.

Они индульгенция нашим потерям и страхам.

Всё просто для них.

  Мановением,вздохом и взмахом…

Стерпится…

В преддверии осени листья покровами сброшены.

Не жалко, они томным летом изрядно изношены.

Измяты ветрами, застираны водами мыльными.

Вскружило, опутало кружева клочьями пыльными.

Они не прощают и рвутся. С открытыми ранами,

Навек замирают, готовятся к встрече с нирваною.

Усталость и боль,-

  как слоями неровными стелются.

Они не любовь, не печалей итог, это стерпится…

Стирает осень позолоту года…

Стирает осень позолоту года.

Следит за ветром, чтоб всё было сметено.

Неспешно крутит век веретено,

Холодными для наших мест ночами…

А плечи сгорблены, под грузом тех печалей,

Что упакованы и ждут, но вот того,

Что мы, сейчас, сбежим, о том не спросим,

Не знает эта сказочная осень.

Не знаем мы о том, подчас, увы.

А так… бредём. Под шорох той листвы,

Что устилает дали и дороги,

Но закрывает грани и пороги.

Но мы ж идём! И сознаём,подчас, мы,

Как хороши мгновенья. Как прекрасны…

Стирает май с календаря…

На тряпки небо рвёт гроза,

Роняет мебель, бьёт посуду,

Округа вся в её слезах

И опасениях подспудных.

Стирает май с календаря,

А свет то тушит, то включает.

Она не тратит время зря

Или того не замечает.

Она мечтает об одном

И воду льёт, не сожалея,

Чтоб вся поверхность стала дном

И речкой стала бы аллея.

И не берёт она в расчёт,

Что день попался ей ненастный,

А речке быть, где и течёт.

И мир, пусть мокрый, но прекрасный.

Несвежий полог неба чист

И, хлопнув напоследок дверью,

Гроза ушла, под птичий свист

Под шёпот листьев :"Верю, верю…"

Страсть

Горячий взгляд из темноты

И сердца стук:"Где ты?! Где ты!?"

Страхи…

Вокруг сосны – иголок дымка,

Смола не сохнущей росой

Играет с солнцем, и в обнимку:

Паук, оса и шмель босой

Её собою украшают,

И дела нет, что день к концу.

Спеша, мешаясь, утешают:

Всё к ней идёт, сидит, к лицу.

А где оно? И нет в помине.

Стыдясь, дрожит и прячет взгляд.

Смола стечёт или застынет,

Испортив праздничный наряд.

Так то далёко! Или близко…

Кому и с кем себя ровнять?

Как горсть опилок кровью брызнет,

Кого судить и обвинять?

Чу! Ветер студит. Наважденье,

Как блюдцу чая морщит лоб.

Мы рады каждому рожденью

И верим. Так. Не думать чтоб…

Стыдливость

Отринь стыдливости пленительную сень!

С собой позволит сделать это осень.

В который раз. Но кто об этом спросит,

Тот лишь сметенье в эту скуку вносит,

Но не лишает серых красок тень,

Как не повинен в том прозрачный день

И полдень преклонённый, чьи колени

Измараны усердно пеной лени,

Что взбита облаком, и возлежит, поникла,

Поблекшим обликом и птиц прощальным кликом,

Что выпал. Дорог он. Но так ли тряски дроги,

Как сморщен неба лик, в той луже у дороги…

Судьба

Не даст гарантий в том никто,

Что бой часов услышим сами,

Но тот, кто следует за вами

В своём распахнутом пальто,

Навстречу вечности и страхам

Мгновеньям в такт, шагами взмахов