Kitobni o'qish: «Трагедия, чтобы скрыть правду», sahifa 4
С болью в голове сажусь в машину, выезжаю с территории отдела, скребя днищем о яму на выезде. Постовой выглядывает из окна здания и ехидно спрашивает:
– Что, покутил на днях, да? Чего Фёдоров говорил?
– Так, отчитал. Перевели на время куда-то за город, – неохотно отвечаю я.
– А, ну неплохо, – отмечает, улыбаясь, постовой, – там, глядишь, поспокойнее будет. А-то тут за тебя интересуются.
– Может быть, – отмахиваюсь я, выезжая на дорогу, и чувствую, как мне вслед смотрят злобные чёрные глазки маленького человека.
Мне плевать на него, я понимаю, друзей у меня в отделе теперь станет ещё меньше. Из головы никак не лезет Ксюша с её бессмысленной ревностью. Ну что париться, мужик – он есть мужик, захотел – отымел, ну. Ушла бы тогда сразу, если не нравится – так ведь один раз только было, повода-то и нет! А ей, наверное, послушный зайчик нужен. Няшный, ласковый пупсик. Всё изменить меня хочет. Поменяй работу, иди доучивайся.. Ага, баба мне будет указывать, что делать. Со своими тараканами пусть лучше разберётся.
Событий – миллион. Теперь мне ещё нужно ехать извиняться за то, что я не делал осознанно. Платить за своё спасение, морально и материально. И менять привычный образ жизни, а как все знают, для взрослого человека – это самое страшное.
– Ладно. Чёрт с ним. Рутина – наше спасение. Зато у меня будет время подумать о своей жизни, – пришло мне в голову, прямо перед тем, как зазвонил телефон. – Да?
Звонил дед. Старый ополоумевший совок. На фоне его политической агрессии – я нейтральная Швейцария.
– Алло, ты чего на телефон не отвечаешь? – кричит в трубку слабослышащий дед.
– Дед, привет, – начинаю я врать, – у меня тут телефон упал, не работал долго. Вот и не мог позвонить.
– Чего? Телефон разбил? А мне сказали, что ты наркотиков употребил, и тебя уволят теперь.
– Что? – возмущаюсь я. – Кто тебе такое сказал?
– Папка твой, – спокойно отвечает дед.
Нда, ситуация становится всё хуже.
– Ты меня послушай, сынок. Я тебе человек родной, я тебе дедушка, отец твоего отца, которого ты всегда должен слушать. Поступать нужно по совести, честно жить, как отец твой живёт. Он служил, он тебя жизни научит.
– Я понял тебя, дед.
– А не всякой ерундой заниматься, как мне тут про тебя рассказывают. Пошёл на площадь угрожать власти! Тебе что мозги тоже промыли? По телевизору показывают, молодёжь собирается в городах, и коктейлями Молотова кидают в магазины, здания. Мирным людям угрожают! Ты, я надеюсь, только посмотреть ходил. Но ты же в полиции работаешь, вам же там рассказывают, что в стране происходит. Вот ты в Бога веришь?
– Да, верю, – отмахиваюсь я. Как я ненавижу эти дедовские нравоучения! Но дед будет говорить, пока с ним не согласишься.
– Вот, – удовлетворяется он ответом, – а Бог не хотел, чтобы брат на брата шёл. Бог не хотел, чтобы Давид и Голиаф сражались. За своих нужно быть всегда, понимаешь меня? Ты же патриот?
– Патриот, – соглашаюсь я, чувствуя, как у меня кончается терпение.
– Вот. Так ты и слушай наших, по телевизору вот, по федеральным каналам. А ты этой своей иностранщины наслушаешься, они тебе мозги промоют, и потом делаешь не пойми что. Они там все сплошь идиоты, ну идиоты, ну, по-другому не назвать!
– Дед, слушай, я за рулём, мне говорить сейчас неудобно.
– Чего?
– Я говорю, я за рулём, говорить сейчас не могу. Потом позвоню. Пока.
Швыряю телефон на сиденье, он падает на коврик. Фуф. Мне нужно успокоиться. Пытаюсь отсеять все негативные мысли, настроиться на хорошее и успокоиться, но..
Наверное, знакомое ощущение, когда всё не так? Всё не так для кого-то другого.
Коллеги, соседи, родители – всех их часто объединяет одна скотская черта: если ты не такой, как они, ты кретин.
Ммм, родители. Когда тебе 10 лет, а ему 30 – ты ничего не знаешь, ты ещё ребёнок. Когда тебе 20, а ему 40 – опыта ещё не набрался, сейчас я всё объясню. 30 тебе, ему полтос – крики «за голову возьмись, дурак что ли? Я в твои годы себе такого не позволял!»
Ммм, коллеги – ещё те скоты, сгниют тебя за любой недочёт, хотя им-то вообще должно быть насрать. Лицемеры, мать их. Им всегда, кстати, на тебя фиолетово, но сказать об этом очень важно.
– Мне так-то всё равно, но вот тут ты неправильно поступил.
– Мне так-то всё равно, но вот грубить девушке не стоило.
Так закрой хавальник, гнида, если тебе «всё равно»! Тебя забыли спросить, как мне поступать! Мнения твоего всратого не хватало.
Соседи вообще черти. Какая тебя, мразь, разница, кого я домой веду? Сплю я с этой бабой или нет? Слышно, ему. Иди свою отымей как следует, я чёт ни разу не слышал, чтобы она из-за стены орала!
Жена – это вообще песня! Это стандартное бабское «ты не мужик!» вымораживает до трясучки. Если вот что-то сделаешь, не как ей хотелось, потом сожрёт с дерьмом, высосет всего своим кровожадным взглядом. И главное, было бы всё более-менее нормально, если бы этот чёрт с лестничной клетки не засучил!
Не в силах справиться с этим шквалом мыслей, останавливаюсь. Глушу мотор, роняю голову на руль. Господи, сколько стресса за последнее время! Как люди вообще справляются в таких ситуациях? Может, только я один такой? Я вот ведь ещё сам толком не всё знаю, что происходило в эти последние безумные пару дней, а огребаю уже ото всех по полной. Это нужно как-то всё устаканить.
Забираюсь рукой в бардачок и нахожу кипу старых бумаг: просроченная страховка, бланки заявлений с работы, рекламные брошюры. Выгребаю себе более-менее чистые листы и записываю эти строки, всё, до момента охреневания за рулём машины.
Два часа пролетели во мгновение ока. За годы работы в полиции я научился писать, действительно, много. Странно, ведь обычно писанина меня всегда только злит, сейчас же я, наверное, даже лучше себя чувствую. Закончив, я приложил новые листы к старым – их количество меня пугало. Сколько всего за пару дней! Ладно. Выхожу из машины, иду до ближайшего магазина, где покупаю энергетик и булку, и продолжаю свой путь в отдел.
Никогда у меня не было чувства, будто еду на собственную казнь. Завидев кучу патрульных машин с маркировкой не своего отдела, я начинаю волноваться и останавливаю машину. Кто-то сигналит в спину, мол, не загораживай дорогу. Паркуюсь.
– Ладно, – выдыхаю я, – зайду к начальнику, извинюсь, заберу документы и домой. Ничего страшного. Мы же коллеги.
Вспомнился вид разъярённого лица начальника и хмурого Кесарева. Нет, меня уже ничем не напугать.
Внутри участок оказался просторным и чистым. В коридоре горят все лампы, краска полностью покрывает стены. Постовой встречает меня дежурной ухмылкой.
– Привет, привет, – говорит он, но руку не тянет. – А мы тебя тут уже все заждались. Тебе в семнадцатый.
Даже не видя самого себя в этот момент, я чувствую, что улыбаюсь. Всё это так.. наигранно. Проходя мимо постового, я чувствую себя персонажем компьютерной игры или героем фильма, очнувшимся после амнезии. Все вокруг знают меня, ждут меня, чего-то хотят – так часто начинаются фантастические фильмы и игры.
В кабинет номер семнадцать я вхожу сразу после стука, чтобы не успеть испугаться и передумать. За столом сидит полковник с фамилией на груди Попов. Заполняет какие-то документы.
– Заходи, присаживайся, – приглашает он, отодвинув стул с противоположной стороны стола ногой.
Я осторожно сажусь. Полковник молчит несколько секунд.
– С тобой Фёдоров воспитательную беседу провёл? – спрашивает он, не отрывая руки и глаз от документов.
– Так точно, товарищ полковник.
– Можно не по уставу, – поднимает он на миг глаза. Бесстрастные, усталые, блестящие. – Хорошо, что провёл. Уволили тебя?
– Никак нет. Перевели в другой отдел на черте города. Фёдоров говорит, сейчас не надо шум поднимать.
Полковник задумался, потёр ладонью столешницу, и снова продолжил писать.
– Хорошо. Так даже лучше, наверное. Поработаешь там временно, глядишь, и вернут. Я не настаиваю в этом плане. Тебя откупили, забирайте.
Он замолкает. Мне кажется, не решается развивать мысль. Я не решаюсь её из него вытягивать.
– У меня бушлат на вешалке у входа, – он кивает головой. – Там ключи, один от сейфа. Принеси.
Как на пружине резко вскакиваю, и быстро подхожу к бушлату, но рука тут же начинает предательски дрожать, когда я сую её полковнику в карман.
– Вот они.
– Сейф у меня за спиной. Ключ похожий на гвоздь. Открывай, забирай свои документы.
Подобную халатность я не могу называть доверием. Открывая сейф, понимаю, точно не головой, не знаю, может, спинным мозгом, насколько безумно доверять ключи от сейфа постороннему человеку, злому сейчас на всю систему полиции в целом. А если там табельное лежит?
Табельного там не оказалось. Дела и мои корочки. Корочки забираю, закрываю сейф, обхожу стол.
– Значит так, – отрывается от письменной работы полковник, – мне от тебя ничего не нужно. Но ребятам ты вчера всю клетку загадил. Там вчера убрали, но сегодня кто-то ещё постарался. Они хотят, чтобы ты убрался: там и в туалетах. Сделаешь – свободен. И бабу свою забирай.
– Какую бабу? – куда больше я удивляюсь этому – чистка «очек» привычное для любого служивого занятие, которое служит показателем отношения к тебе коллектива.
– Какую.. – передразнивает меня полковник. – С которой привезли тебя сюда. Ты ж за неё вступался. За ней не пришёл никто больше, видать, и, правда, родственница единственная. Номера она, правда, твоего в контакты не дала, но у тебя его вроде и не было. Ладно, мне похер. Ей потом повестка в суд придёт, штраф скорее всего дадут. Но забрать можешь.
Ощущение висящего над головой знака вопроса не проходило последние сутки. Как игрушка-болванчик, я ничего не понимаю, не отвечаю, просто киваю головой. Потом разворачиваюсь и выхожу из кабинета.
Постовой подсказывает мне, где найти швабру, ведро и тряпку. Начинаю я, как люблю, со сладкого – с туалетов – ещё с армии помню, что нужно сперва убирать там, где дольше будет сохнуть пол. Убираю и не чувствую ни капли отвращения – я столько раз терпел подобные унижения, что они стали непосредственной частью моей жизни. Не так уж и грязно. Не так уж и воняет. Бывало и хуже. Испытывая скорее неловкость и радость оттого, что этого не видит никто из моего участка, из моих знакомых, я заканчиваю со спокойным сердцем. Казалось бы, просто мытьё полов, но им, конечно, расскажут с прикрасами с несуществующими подробностями, что послужит поводом для продолжительных шуток и откровенного стёба. Но, может, пока я вернусь из своей командировки, все об этом уже забудут? У нас каждый день подобные истории происходят.
Постовой впускает меня в изолятор, и я вижу её. Ту самую девушку, из-за которой я сюда попал. Она сидит на скамье у стены, подтянув ноги к груди, с застывшими чёрными следами слёз на щеках. Она видит меня с ведром и шваброй в руках, и глаза её расширяются, как у наркошей под кайфом. Наверняка, думает, что это шутка такая, и что я работаю здесь. Я ждал крика, ругательств, но не дождался. За мной запирают железную дверь, и я остаюсь с ней наедине.
Помню то тяжёлое молчание, как сейчас. Хотя, может, прошло ещё не так много времени, чтобы забыть. Девушка смотрит мне в шею, обнимая колени руками, пока я прячу глаза, делая вид, что осматриваюсь. В противоположном от девушки углу комнаты я вижу смятую на полу кофту, принюхиваюсь и понимаю, что воняет от неё. Положив кофту в ведро, начинаю протирать пол под девушкой.
– Что ты делаешь? – тугим скрипучим голосом спрашивает она.
– Убираюсь. А что непонятно?
Она замолкает, и тут я вспоминаю, что мне нужно её отсюда забрать.
– Это условие, чтобы забрать тебя отсюда.
– Что? – вжимая шею, хмурится девушка.
– Я тебя забираю, за тобой приехал, – слова, как всегда, не складываются в красивые мысли в голове, – ммм, короче, долго объяснять, я тебе по дороге расскажу.
– И куда поедем? – саркастически вздыхает девушка. – В суд? И какого чёрта ты вообще убираешься в этой камере?
