Kitobni o'qish: «Танцующие огни», sahifa 2

О том говорит его вид.

Лес ему не Учитель, не божество, не указ.

Дрова подавай лишь да пропитание.

Он – зверь о двух ногах, грехами чумаз

И что ему мудрость и на что предания?

Птицу подстрелит, и зверя убьёт,

Ветки сломает, намусорит собой.

Он любуется на стрел полёт,

И день им встречаемый – былой.

А на озере от глаз закрытом

Играют с водой в салки

В отражении поляны маргариток

Отмеченные красотой русалки.

29.07.2018 г.

* * *

Вот и прожита жизнь. Трава та же взошла.

И Путём моим проторенным хотят пройти.

Домом мне был – свободы вольной шалаш,

А я – позабытый давно архетип.

Что приклеить мне рвёшься, что присобачить?

Вот мои мысли в знакомой всем форме.

Почему же ты хочешь представить иначе

То, чем я жил, чему следовал неотступно, высшей норме?

У тебя и душа другая, и характера склад,

Да и увечен телом в другом.

Но пытку увлечённо длят,

Устраивая лучшего разгром.

Только Бог меня знает, только те, кто дороги мне,

И Мир, гражданином которого являюсь.

А общество – чем дальше, тем грязней:

И воспитание, и сама среда гнилая.

29.07.2018 г. – 30.07.2018 г.

* * *

Со дня на день я жду

Известия о том, что собираться пора.

Ценное возьму, открыв сундук,

И подарки предназначенным отдам.

И сожалений нет во мне.

В Космос зовёт меня Духовный Путь.

Уж не видно теней.

Кто может, ещё со мной побудь.

Что этот Мир нам, связанным стремлением

Познать Миры, себя раскрыть полнее,

Хлебая суп будней постный?

Мы, как сосны,

Уходим в небо.

С надеждой я иду вперед.

30.07.2018 г.

Марина Шевченко

Я живу в городе Чудово Новгородской области. Родилась в городе Шымкент (Чимкент) в Южном Казахстане. Закончила художественное училище имени А. Кастеева.

С детства знала, что хочу стать писателем. А также любила рисовать. Сменила множество профессий. Работала художником-оформителем, уборщицей, руководителем творческих кружков и кукольного театра, оператором на спичечной и фанерной фабриках.

С 2004 года влилась в ряды художников-кукольников и делаю авторских кукол. Эти две страсти: художника и писателя – растут во мне параллельно.

Стихи ко мне не просто приходят. Они тревожат, беспокоят и требуют своего рождения.

Есть много людей талантливее меня, но им это не нужно. Они выбрали свой путь, тогда, как мой, всегда возвращает меня в творческое русло поэзии и творчества.

Нет мудрости во мне…

Нет мудрости во мне,

житейского лукавства…

Как много надо мне,

но сжатого пространства…

Мы не крохи в пыли

Мы не крохи в пыли,

мы бескрайние звезды.

мы на землю несем тайну:

верить не поздно

в свои силы, в свое бесконечное эхооооо

расплескаться в ладошки переливчатым смехом.

Музе

Зачем тебе, трепещущей козявке,

хотеть скитаться средь моих стихов?

Я вынимаю из тебя булавки.

Среди бессонниц мало ярких снов.

Лети к другим свечам, кострам и пеплу.

Быть может там расправишь ты крыло,

которое в порывах нервных ветра

неосторожно смялось, заросло.

Другим дари огонь своих фантазий.

Свети, как факел, через темноту.

Забудь мой почерк мелких безобразий.

Очерчен круг. Не выйти за черту.

Зачем тебе, трепещущей козявке,

меня когда-то выделив в толпе,

нести на крыльях, порванных булавкой?

Быть моей Музой в ветреной судьбе?

Но ты все здесь? Нежна, неумолима-

мне гладишь крылья и блестящий фрак.

Ты рядом – преданна, придирчива, ранима.

Я не могу не сделать этот шаг.