Черные пески Арамболя

И не прогнать виденья прочь,

не выдворить их вон -

вскипая, теплая волна

опять бежит к моим ногам,

прозрачна мелкая вода,

видны ракушки там…

Клонятся пальмы над песком,

пылает солнце в небесах,

висят орлы над этим сном,

как будто глядя на меня

и вопрошая, – «Где же в нём

другие существа?»

* * *

В туманной неге берег млеет,

прилив неспешно ест песок,

где дремлет краб, и птичка мерит,

охотясь, расстоянье до него.

Взмахнув крылом, она хватает

свою добычу и бегом

подальше от ленивой стаи

совсем замешкавшихся волн…

Потом примчится ветер влажный,

и пальмы поведут пером,

запечатлев трагедию на пляже

в реестре памяти о том,

как часто промедленье наше

рискует стать последним сном.

* * *

Над блеском серебра прибоя

повисла дымкой тишина,

рыбак, сетями воды кроя,

застыл над пеной Января…

Ему не кажется бедою,

что эта ситуация странна, -

он слишком увлечён собою,

листая дни календаря

уже давно минувшей жизни,

лелея правнуков, чья роль